Non è che un brivido...
il tocco silenzioso della tua mano.
Solo una goccia di sudore
a lavare il fremito della carne.
Portami...
no... ti porterò un bianco crisantemo
petali su petali sul pallido ventre...
Portami...
ti porterò una rosa screziata
di globuli rossi e piastrine
chè dipinga labbra sulle tue labbra.
La solitudine si fa speranza
non è che un odoroso vanto.
il tocco silenzioso della tua mano.
Solo una goccia di sudore
a lavare il fremito della carne.
Portami...
no... ti porterò un bianco crisantemo
petali su petali sul pallido ventre...
Portami...
ti porterò una rosa screziata
di globuli rossi e piastrine
chè dipinga labbra sulle tue labbra.
La solitudine si fa speranza
non è che un odoroso vanto.
