Proprio una piccola valle, sarà,
di filari di cipressi
ciascuno con il collo piegato nel viola, le bocche chiuse
le bocche aperte a gemere
o a sedurre senza voce
la vacanza di un povero,
o una passeggiata.
Non potrai nemmeno tu assalirmi dicendo
che non è così, che invento.
Proprio un orticello, sarà,
coltivato di nuovo dopo l'inferno
a lavanda,
alla luce della luna -
mani languide tu a passare
di notte a tagliare
l'unico girasole.
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