Povera Maria troppo spesso
impolverata, il padre tuo
Gioacchino svigorito mentre ancora
aveva da mungere prima della cena,
non poteva immaginare.
E a madre Anna madida di sudore
non era dato sperare tanto,
mentre raccoglieva sorgo e avena.
Ma saranno infruttuose
le tue preghiere
per le nostre anime polverulente
di impenitenti
peccatori
quando, giunta la Pasqua,
ci rinverrai pregni di uova dal
peso di trenta denari, e colombe
imprigionate tra gli smartphone,
o in bioccoli di variegati colori.
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