La luna riesce a malapena
A rischiarare quel buio intenso
Nel silenzio della notte
Ombre
Figure oscure.
Poco lontano
un luccichio incerto,
un ritmato andare di passi…
se appartenessero a delle persone?
Chi va là?....
Chi va là?..
Chi va là?....
Dove vai proiettile?
Dove vai?...
Vai?...
Vai?....
Sembra facile andare avanti…
Andare avanti…
Nascosto dietro un fucile.
Si sente ovunque
Il sapore della morte….morte,
e il triste torpore del rimorso.
Tra quei cupi presagi,
il ricordo del paese lontano,
l’allegra campagna…
il dolce rintocco delle sette
quando incontrava
la sua dolce amata.
Ti hanno tolto lo studio, il lavoro..
Stanno distruggendo
I tuoi anni migliori..
Vorresti stendere la mano
Donare un sincero sorriso,ma… Quel fucile…
Quel proiettile…
Quel proiettile…
Fonte d’illusoria sicurezza..
Quel proiettile…proiettile..
Darà a una vedova
L’interrogativo
Di una morte senza perché.
Quel fucile
L’ombra di un’amore sfumato..
Chi va là?
Una società nuova
Una fila di croci, …di tombe.
Nel corridoio,
Nella stanza…
Nella penombra.
Ieri,
Oggi…
Domani…
Chi va là?
L’incertezza, la paura…
Il proiettile…
Il rimorso dell’amore.
Commenti
ma la guerra non si fa coi fiori, è una morte che dà la morte...la negazione assoluta..