A mezzanotte il tocco non si alza più 
dalle quarantasette campane di Bruges;
ma un'anima arriva comunque da nuvole cariche d'altura
bianche nei visi
stanchi stanchi
lungo la corsia.

Qualcuno
giù asciuga con un panno
i cuscini dove grigi son caduti gli angeli del salice.

La menta elettrica mi ricorda magie; un flauto di bosso
con le due sopracciglia angolute
portava tinto d'oro il vassoio
sulla punta delle dita.








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Profilo Autore: Alberto Automa  

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Commenti  

Antilirico
+2 # Antilirico 24-05-2017 19:55
Superba, tra flussi onirici e atmosfere surreali, impeccabile nella struttura, nella trama rappresentativa e nella scelta degli accostamenti espressivi...
Henry Lee*
+2 # Henry Lee* 25-05-2017 07:40
Eccellenza, questo sei Alberto. Grazie per tutte queste emozioni. HL.
Rita Stanzione*
+2 # Rita Stanzione* 25-05-2017 08:14
Suggestiva, bellissima! Sempre al top, Alberto.

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