A mezzanotte il tocco non si alza più
dalle quarantasette campane di Bruges;
ma un'anima arriva comunque da nuvole cariche d'altura
bianche nei visi
stanchi stanchi
lungo la corsia.
Qualcuno
giù asciuga con un panno
i cuscini dove grigi son caduti gli angeli del salice.
La menta elettrica mi ricorda magie; un flauto di bosso
con le due sopracciglia angolute
portava tinto d'oro il vassoio
sulla punta delle dita.
bianche nei visi
stanchi stanchi
lungo la corsia.
Qualcuno
giù asciuga con un panno
i cuscini dove grigi son caduti gli angeli del salice.
La menta elettrica mi ricorda magie; un flauto di bosso
con le due sopracciglia angolute
portava tinto d'oro il vassoio
sulla punta delle dita.

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