Scriveva, disegnava scarabocchi
linee scure sul foglio bianco
i colori d'una farfalla
sparpagliati in un battito d'ali
posati sulla rugosa mano
i versi di un poeta stanco
si buttavan nella valle
e il vento delle parole
persuadeva l'inverno a ritrarsi
Avvolte di luce le spalle
l'anziano sparì in un mite sorriso
e la farfalla andò a fondersi
con l'aria della primavera.
linee scure sul foglio bianco
i colori d'una farfalla
sparpagliati in un battito d'ali
posati sulla rugosa mano
i versi di un poeta stanco
si buttavan nella valle
e il vento delle parole
persuadeva l'inverno a ritrarsi
Avvolte di luce le spalle
l'anziano sparì in un mite sorriso
e la farfalla andò a fondersi
con l'aria della primavera.

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