Fragile
quest'esistenza,
forse vissuta,
come se nel fondo del fondo
di questo straccio d'uomo,
si trovasse il senso della vita.
Ed oggi,
il destino mio assomiglia
ad una estenuante e nuova attesa:
un guscio di conchiglia
dove ci ascolti il mare e poi,
al muro viene appesa,
lei, da lì lontana
ma dentro ancora il suo rumore
lontana,
ma ancora lo stupendo odore,
del mare...
E lì si ferma il giorno,
ed io a guardarlo dietro le finestre
dischiuse appena,
marinaio senza più il mare
e le sue tempeste...
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Cosa ne sarà dell'uomo senza più la sua arte da esprimere? Se l'arte è linguaggio espressivo dell'artista, esso è come se rimanesse muto, con tanto da dire ma senza più possibilità per farlo...