Bagnati delle teleologie
Il fine ultimo di un sasso che però non è bagnato
Il finale di un film che però non lascia senza fiato
Menomale che alle fine sia così
Altrimenti non sarei qui
Tra poco la serata fatta di perline
Indossate dagli anni fa
Comodi prati fioriti
senza il determinismo delle mine
Grezzo ricatto
Diamanti della pubblicità
Dopo aver fatto niente tiro il fiato
s'un divano che non è neanche persiano
Dopo quel fare un po' sgrammaticato
Filologia di un professore arcigno e serio
Di certo troppo serio e per questo dimenticato
nella tuttologia delle TV
Tra poco la serata finirà all'aperto
come per animali bui dentro
Come per chi d'estate rientra per il freddo
Tra poco sceglierai all'ultimo secondo
un altro binario
e per questo sarà straordinario
Tra poco lo faremo e sarà un successo
Ne parleranno
Non adesso
Anzi mai
I progressisti lo chiameranno Progresso
ma qualcuno che lo era davvero
tremerà confuso e contento
una risposta non l'avrà mai
Parlar d’amore in questi tempi vaghi
un po’ somiglia all’addentare pane
quand’è che fame dura troppo a lungo
o all’immergersi nel mare amico
per riveder fondali conosciuti
e nel carniere mettere colori.
Il Sommo, che di vero amore scrisse
al punto da scalare il Paradiso,
starà guardando ancora come fiere
lussuria superbia e cupidigia
ammaestrate da anime malsane
alquanto use a fomentar contese.
Dell’Alighieri resta la lezione
d’aver voluto imprimere sul cuore
il volto indegradabile del bello;
di Beatrice, mai con man toccato
per il timore di contaminare
la grazia che innamorar lo fece,
e d’altri, in pace nel divino loco
là dove il Cielo muta nome in luce
di cui goder, se fossimo dei giusti.
Febbraio è un inchino alla gioia,
la strofa di un mondo fatato,
il drappo di un giorno spensierato.
Un abecedario di colori
bussa al cuore dell’immaginario
ed una risacca di coriandoli
s’accende fra strade e sfilate
a celebrare un divertente carnevale.
Febbraio, di dolci illusioni vestito,
scoppia nel cuore di ogni bambino.
Quella che narri e par falce di luna
che toccasti e da cui fosti ferita
vorrei fosse per te una dolce cuna
ove farti cullar nella tua vita,
almen dall’ore quando il ciel imbruna
e guardar da lassù, volta infinita,
seduta tra le stelle in tua tribuna,
poetessa dall’anima smarrita,
vicende di poeti trasognati
che in ciel parole lanciano aleggianti
che si scambiano voci silenziose
sussurri di virtuali innamorati
celati da avatar accattivanti,
d’amore fantasie avventurose.
tracce di sogni, frammenti d’argento.
Si posano lievi su versi sospesi
parole mai dette, silenzi distesi.
Sfiorano l’aria con moto gentile,
come pensieri nel tempo sottile.
Portano storie di antiche emozioni,
di amori segreti, di dolci visioni.
Nel cielo dipinto di luce e mistero,
ogni piuma è un canto, un soffio sincero.
E mentre si perde nell’eco del giorno,
la poesia la raccoglie e le dona ritorno.
Ecco l'alba di un nuovo giorno,
è spuntata, illumina tutt'attorno.
Il primo pensiero é per te,
anche se non t'importa di me.
Subito un caffè,
bello forte per svegliarsi,
la giornata sarà impegnativa,
non ci sarà da annoiarsi.
Poi in macchina,
nel traffico di questa città,
sonnolenta come il mio cuore,
spezzato a metà.
Un altro turno di lavoro,
ma forse è meglio sai?
In quelle ore non ti penso mai.
Troppo indaffarato per far vagare la mia mente,
troppa confusione in mezzo a tutta quella gente.
Direi che è il mio unico svago, accogliente
riparo, per non vagare con la fantasia
che ancora ti vorrebbe mia.
Poi si torna a casa
ed é qui che ricominciano le mie pene.
Nonostante la stanchezza, ti penso ancora...
in fondo scorri nelle mie vene.
Quindi sarebbe meglio alienarsi
da questa cruda realtà,
lasciandosi trasportare
dalla frenesia della monotonia,
senz'altro cercare,
solo un elisir per dimenticare.
Sarebbe bello!
Ma anche in tale andirivieni,
sei sempre nei miei pensieri
impressa nella mia memoria,
così come nella storia
della mia esistenza,
di cui ne fosti l'essenza.
Anche l'ultimo sospiro
del giorno che muore
é rivolto a te.
Ragione di ogni respiro,
tu che davi senso alle mie ore
quand'eri ancora con me.
***
Ma ti ho vista di sfuggita,
eri con le tue compagnie,
molto divertita.
Sembra che proprio non t'importi
di quanto i miei sentimenti eran forti.
Sei là in mezzo a tutto quel rumore,
ridente, senza un minimo languore.
Per te la vita continua a scorrere
senza alcuna difficoltà,
mentre mi lasciasti a rincorrere
la speranza per l'eternità.
Io da grande chi sarò?
Forse un cuoco o un dottore,
un pilota o un pescatore,
un maestro o un contadino,
un poeta o un imbianchino?
Un inventore o un calzolaio,
un acrobata oppure un sarto,
un pittore o un avvocato,
un postino o un gelataio?
Tante cose voglio fare,
ma da grande chi sarò?
Questo ancora non lo so!
dentro la cappella di un cimitero,
ho provato anche a chiudere gli occhi,
dello scorrere del tempo ho udito i rintocchi.
Nulla si muove e tutto lì giace,
come avvolto in una aurea pace,
il respiro anche frena la sua corsa,
dentro l'immensità sei stretto in morsa.
Par entrar in contatto con i tuoi cari,
che magari della tua presenza sono ignari,
loro supini voltano lo sguardo al cielo,
mentre nel tuo animo scende il gelo.
Chissà magari sarai con loro fra una settimana,
a mirar incravattato lo stesso panaorama,
intanto prendi la via dell'uscita a piè veloce,
salutando tutti con un segno della croce.
