Club Poetico

Tornò la primavera
sorgendo come una specie di sole nero.
Giurai che non avrebbero mai avuto
le nostre vite di serie B.
Avevamo il dono, camminando per strada,
di saper distinguere sporchi e sporcati.
Eravamo una sorta di razza industriale,
la vergogna segreta di qualche genio venduto,
quelli con una coscienza contaminata
ma con i dubbi del ragionarci da soli.
Con la primavera era sbocciata la città,
con le sue danze su un calice immobile.
Eravamo allergici a tutto,
nauseati da questa leggerezza zuppa.
Le nostre vite di serie B vedevano sfilare,
sfilare quelle tristi di serie A
su bacinelle chiuse di oceani,
come vecchie uova piene d'aria.
Ci alzavamo dando ragione ad Aristofane,
come insetti ignorati dalle sue rane.
Le nostre vite di serie B
erano quelle confutate dalle idiozie di massa,
quelle vere per sentito dire.
Era ormai sorta da eterne ore la primavera,
ma a noi importava relativamente.
Ciechi. Perché ad occhi chiusi
può essere anche la quinta stagione.