Dalla piccola finestra
si perde il guardo
al ridente prato verde
di quand’era io fanciullo.
Deh, quanto vorrei tornasse
la stessa gioia di me, prima
ora che il tempo si fa maturo.
Anche la quercia, ridente
a primavera, ora s’attrista
nel prato, ormai spoglia
ché dell’inverno è il tempo.
E com’essa anch’io non so
se di nuova stagione
ancora metterò, nuove fronde.
si perde il guardo
al ridente prato verde
di quand’era io fanciullo.
Deh, quanto vorrei tornasse
la stessa gioia di me, prima
ora che il tempo si fa maturo.
Anche la quercia, ridente
a primavera, ora s’attrista
nel prato, ormai spoglia
ché dell’inverno è il tempo.
E com’essa anch’io non so
se di nuova stagione
ancora metterò, nuove fronde.
