Club Poetico

Se imitassi l'airone cenerino,
questo non potrebbe che offendersi.
O sarebbe un labile confine fra un letto d'ospedale e un talamo.
Se lo imitassi non sarebbe per accompagnare un battito d'ali,
lo farei pedalando lungo un fosso evanescente,
dove le piene si ritirano
lasciando scoperti gli impiccati coi piedi a terra.
Se imitassi l'airone cenerino,
me ne starei su un isolotto
a farmi fregare dai fiori di loto.
Se lo imitassi davvero,
non perderei tempo a cercare fra le canne le spoglie del vento
e farei della paura una semplice economia domenicale.
Farei delle bisce di gomma una delusione
e degli atterraggi una questione di stile;
farei ridere malamente una signora
consegnandole un primo ramoscello troppo sottile
e l'airone, forse, mi guarderebbe male.
Se imitassi l'airone cenerino,
imbriglierei la melma nella frenetica lentezza dei miei passi
e quel misero pesciolino,
una volta preso e lanciato in aria,
finirebbe con lo scomparire in cielo.
Mi caccerebbe via l'airone cenerino,
eppure anch'io saprei piangere all'indietro.