Lo stadio detonatore,
le matricole brasate dei suoi proseliti.
Hanno bandiere nere sotto apparenti colori,
violenze senza luoghi in ogni luogo.
Mille imperatori sugli spalti dell'arena
e non conta più alcun gladiatore.
Fra petardi e laser
un arcobaleno della morte risplende nel temporale.
Ogni maledetta domenica
il lupo finito in ospedale non torna agnello, ma bambino.
le matricole brasate dei suoi proseliti.
Hanno bandiere nere sotto apparenti colori,
violenze senza luoghi in ogni luogo.
Mille imperatori sugli spalti dell'arena
e non conta più alcun gladiatore.
Fra petardi e laser
un arcobaleno della morte risplende nel temporale.
Ogni maledetta domenica
il lupo finito in ospedale non torna agnello, ma bambino.
Commenti
dove padri e figli, famiglie si divertono tifando per la propria squadra... ed invece, violenza ... ma in che mondo
siamo finiti? ... grazie per questa tua poesia che ho apprezzato molto ....
E' sempre un bollettino di guerra
Una descrizione reale