Sporti sul ponte guardano nel cielo,
i bambini scendono dalle giostre:
si aspetta lo stravagante sfacelo
bisbigliando tutte le cose nostre.
In migliaia stanno seduti al fiume
e c'è chi si lamenta ché non vede;
qualcuno si bacia al primo barlume
e non guarda se davvero succede.
Al primo botto è stupita la voce,
al primo botto è iniziata la fiera,
quel poco vento è l'inverno precoce.
Cani impauriti nella polveriera
e in città si affacciano a Santacroce:
qualcuno accoglie un'altra primavera.
Commenti
Bella, senza tempo, nelle reazioni diverse. Sembra di stare lì nella piazza, nel quadro.
La parola Fiera fa pensare al piccolo vento d'inverno che non riesce a togliere la speranza.
Grazie