Svegliami quando arriva il nuovo incanto,
come un pacco orfano dietro la porta.
Forse è per la signora che sta accanto,
forse è la mia coperta troppo corta.
Se entrano bugie abbassa le finestre,
non sono le uniche a essere screziate.
Ci son gli egoisti sporti alle balaustre
ad aspettare le loro cadute.
Ti sei raccontata ed io non parlavo:
avrei sprecato quell'aria rimasta,
avrei confuso ciò che immaginavo.
Forse era per non disturbare e basta:
sbiadiva sempre il tono dell'ignavo.
Un po' come il mittente della posta.
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