C'è un tutto, vuoto e muto,
che lentamente muore
su navi naufragate.
Su tacchi da sfilate,
c'è il niente, senza cuore,
vestito di velluto.
Se gli occhi fissi e grigi
son specchi riflettenti,
il fuori resta fuori
ma, dentro, spenti fori:
ricordi dirompenti
implodon neri e ligi.
Si crede nella luce
nel fuoco che ci guida
nel vento dell'attesa,
ma, a volte, la sorpresa
sta persa in una sfida
ignota a chi conduce.
Ed io rimango lì
nascosta sottopelle,
son goccia di rugiada,
guerriera senza spada,
che arrampica tra stelle
in notte senza dì.
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L'ho riletta un paio di volte già, ma urge leggermela ancora, è davvero bella.