Libero di amare, pensare, soffrire
Voglio essere libero,
Dal peso degli errori, degli orrori
Voglio essere libero,
Ma come me tanti altri sopportano questo fardello
Voglio essere libero,
Che sia solo o in compagnia
Voglio essere libero,
Di assaporare, di esplorare, di creare
Voglio essere libero,
Perché la vita non puoi incatenarla
Perché le catene, le paure, le chiusure
Non possono chiamarsi vita
Voglio essere libero,
Perché si può amare se stessi o un'altra persona
Voglio essere libero,
Di esplorare me stesso o l'altro sesso
Voglio essere libero,
Di volere con me lo stesso sesso
Voglio essere libero,
Perché oltre l'amore c'è il mondo
Ci sono i luoghi da scoprire,
Le avventure da raccontare,
Le stupidaggini da commettere
Voglio essere libero,
In un mondo devoto alla tristezza,
Io voglio essere libero.
Perché chi pensa rompe le catene,
Chi ha paura viene stritolato
Voglio essere libero,
Perché io, come molti, sono un atipico apatico sognatore
Voglio essere libero,
Libero di sognare, di creare, di amare, di vivere
Voglio solo essere libero,
Senza campane, senza catene, senza illusioni
Voglio solo essere libero
a cui qualcuno ha dato una mano d'apocalisse
I taxi sporchi, i bidoni stracolmi,
graffiti inariditi come le teste
sotto i berretti invernali d'estate
Al bar accanto la cameriera invecchiata
terrà la testa bassa
e l'ingresso sembrerà un retro fumante
Appiccerai una cicca sfilettata
con la mano che ti trema
e le unghie grattate via dal muro
I nostri amici avranno perso vincendo
e le loro banche faranno ombra
ai nostri miracoli invisibili
Guardandomi mi ritroverai nel vuoto
ma pur sempre a mezzo metro
Un trombettista inscenerà lo spettacolo rugginoso di una cappa di calore e fumi
che ci sovrasterà come una povera mano economista
Giocheremo con le parole
per perderci e ritrovarci
riusando per l'ennesima volta
lo stesso biglietto per la giostra
Quale istante di silenzio
Poi torneremo a ridere singhiozzando
e solo a quel punto
la tua testa
cadrà sfinita sulla mia spalla
nel sonno dell'autunno
Il problema non è che sarà il futuro
ma che sarà un futuro passato
con il naso all'insù
ad esprimere un desiderio mai da svelare
per potersi realizzare
questa notte donate luce ai miei occhi spenti
sì da far risplendere i suoi e trasfondere vigore nel suo cuore in balìa di tutti i venti
donate nuova linfa alle mie parole
che un dì possano divenire carne e sangue
e l'anelito prigioniero del mio amore
ove invano langue
avrà occhi per altri occhi
avrà parole per altre parole
avrà mani per altre mani
avrà amore per un altro amore
Ti dissi… o forse non ti dissi mai che
a volte esserci è il silenzio di una carezza.
Quella di un bambino che ti prende la mano
e se la mette sul viso, solo perché ne ha voglia.
È sentire l’amore che ti passa tra le dita…
è una giostra bellissima nell’anima, da
far girar la testa quando sorridi con le parole.
Le parole che avevo preparato da tempo per
te, insieme le abbiamo viste bruciare invano.
Non vedo l’ora di uscire con le ceneri sulle
dita, prendendo a calci un foglio accartocciato
con le mie speranze… mi aspetta la realtà.
Ho tappezzato miei pensieri,
con cuoio e acciaio.
Osservo, faccio i conti...
e poi vado avanti.
Nulla è ormai sicuro.
Non sarà una promessa
e non credo più ai "per sempre".
Saranno le mie forze
ad aprirmi la porta della certezza.
Bivio, non è sinonimo di Buio...
sono luce... e vado per la mia via.
Io scrivo sopra un foglio parole ...
La mano lesta si muove traccia trame,
e come un ago sghembo,
che non riesce a ricamare io traccio,
storie ed emozione.
Sono un umile serva del sentire,
tramando qualche lacrima e fine trepidazione,
sono un poeta senza fine, che lascia
molti se e forse ma...
Chi vuole può leggere ed ascoltare,
la mia voce che ogni giorno
sa cantare...
Nuove canzoni d'oltremare.
Non siamo frutti
di alberi del mistero
- pregiati o selvatici siano -
ma isole
alla deriva senza peso
amorfi pezzi
di risentimento pregni
e divagare
nel mar del vago
semi
alla ricerca di terraferma
- amor che ci accudisce -
ché di valenza si possa
andar oltre le braccia
ad intrecciar radici.
Nella storia manicomiale
A seconda dell’epoca in cui vivi,
ci sono usi e costumi,
e modus operandi diversi;
un tempo negli ospedali manicomiali,
si usavano tecniche e sistemi,
che poi si sono persi nel tempo;
ad esempio negli anni addietro,
negli anni sessanta si parlava tanto,
di lobotomia e si praticava l’elettro shock a gogò,
a tutto andare,prima e dopo i pasti;
e ci si credeva tanto e tutti erano convinti,
che i malati si sentissero meglio,
in realtà,
non è che guarivano,
semplicemente ,rimanevano rincoglioniti,
per la corrente ,che gli friggeva le cervella;
ma allora i baroni della medicina ,la pensavano così,
e facevano questo e altro,
propinando le loro teorie delle balle;
era una moda imperante,
e allo stesso modo,anche adesso,
si fa largo scialo di medicine,
per guarire ogni problema;
l’igiene mentale ti riempie,
di porcherie e ti rimpinza di farmaci,
appena dai segni di ribellione;
anche questa,mi sa che è una moda,
del momento e di questo periodo storico
si affrettano ad andare
oltre le nubi
cieli che sanno
ascoltano
parole
anime scrutano
incominciando a volare
portandoci poi, in alto
a scrutare l'orizzonte
l'inizio di un nuovo respiro
per altri che nasceranno
crescendo su questo pianeta
che poco sorride vedendo naufraghi
affrontare il mare arrabbiato
nascosto tra le onde e raggi roventi
Piangerà ancora, finchè
la salvezza non raggiungeremo
coperti da candide piume
e luci, di amorevoli candele
quanno s'arretira sott'â luce d' 'a lampara.
Sardulelle e alice stanno dint'ê cceste,
ammiscate a quacche ffrutto 'e mare.
Nu ventariello scioscia 'a varca sulagna
n'onna leggiera vucanno ll'accumpagna.
'A varchetella se riflette dint'ô mare
e ll'acqua lucente abbrilla sott'a luna.
Mpruvvisamente pigliene forma ll'ombre,
ogni cosa ca se move è scura e bbruna.
S'appapagna 'o marenariello stanco,
ncopp'ô llegno ummedo 'e na panca.
A ll'intrasatto chiena 'e sicummera,
a ppilo d'acqua sponta na capa nera.
Ll'uocchie celeste chine 'e guccetelle
s'arrapene e se nzerrene comme feneste.
Bella e annura comme Ddio ll'ha fatta,
s'è appresentata llà priva 'e ogni vveste.
Sulamente 'o pietto è a mmalapena,
cupierto per mmità 'a na cunchiglia.
Capille luonghe ondulate e cchine 'e sale,
lle cummogliene nu poco 'o naso, 'e cciglie.
Ncuollo na cullanella fatta 'e curallo,
assaje longa...ll'arriva nfino 'e sspalle.
Comme ricchine tene ddoje stelle marine,
'o polso nu vraccialetto giallo e turchino.
N'ostrica 'a 'int'ô mare 'a chiamma e sbuffa,
'o cavalluccio mentre ll'aspetta fa' nu tuffo.
Mpruvvisamente comme pe ncanto,
se leva ncielo 'a melodia 'e nu canto.
È 'a vocia 'e chella femmena misteriosa,
ca mentre canta ncopp'â varca s'apposa.
Solleva 'a pinna, s'avvicina 'o piscatore,
ll'accarezza mentr'isso dorme ancora.
S'avota 'o tiempo, 'a varca s'arravoglia.
Lampe e ttronnele vattene forte 'e scoglie.
Accussì 'o piscatore e 'a varca cu 'a lampara,
vanno a fernì deritte nfunno 'o mare.
Nun se sape si fuje opera 'e chella criatura
o si fuje sulamente nu sfogo d' 'a natura.
Ce sta chi pensa ca essa s'era nnammurata
e chissà a quale parte se ll'ha purtato.
Na cosa è certa, quanno 'a luna è cchiena,
a cchillu pizzo 'e mare se sente 'o canto d' 'a sirena.
So now I'm questioning...what's the easiest way to not live like this anymore?
Other than the death...what's more than the death?
I'm not normal, maybe will never be...why can't I be normal?
Aspro sapore di terra sudata,
quante volte, io t’ho baciata,
di vigneti e frutteti affondi radice,
sacrifici e fatiche, Dio benedice.
Sapori veri, nostrani e gustati,
dal palato son sempre apprezzati,
vino ed olive in grande allegria,
fra un tocco e l’altro la notte va via.
Molti abbandonano, vanno lontano,
sudore e fatica incalliscono la mano,
son chiamati terroni, a volte cafoni,
loro sopportano, non attaccan bottoni.
Ognuno cerca una vita più facile,
ma i giovani la rendono difficile,
cercano un lavoro meno faticoso,
ma l’avvenire si mostra dubbioso.
Molti però tornano, non ci riescono,
forse è ambito quello che vogliono,
zappare la terra non è un disonore,
lì, ha seminato il nostro genitore.
Semi di ortaggi, fiori e frutti,
hanno fatto famiglia e non è da tutti,
un pezzo di pane diviso fra amici,
dice che lì, sono le nostre radici.
