E se ti mancano i miei occhi
Cerca bene
li avrai venduti o persi
O forse li avrai confusi
Con i mille altri
Nei quali ti sei specchiato
Se a mancarti fosse la mia bocca
Cerca nei tuoi ricordi
In quei giorni ormai lontani
dove ancora amore le arrossava
Se mai a mancarti fosse il mio cuore
non cercarlo invano
perché deluso e illuso
per solitari mari ha navigato.
2 commenti
Tra reminiscenze leopardiane dedico queste quartine alle poetesse che incontro nel virtuale
Amiche senza nome e senza età
che il vostro cuor svelate e vostra vita
celando le fattezze e la beltà
a quest’anima ignara ed invaghita
d'arrendevol poeta nel virtuale,
risponder con parole e con carezze
vorrei talor se sento che m’assale,
sospinta da poetiche sue brezze,
quell’antica recondita malia
di chi suonare sa propria tastiera
e compone sue note in armonia
seducente suadente messaggera.
Sempre s’aggira in me, fantasma folle,
quello spirto sparvier ch’entro mi sugge,
che inseguire chimere sempre volle
che poi la rëaltà tosto distrugge.
Così la fantasia va nel mistero
a impossibili incontri immaginare,
e mentre in tanto annega il mio pensiero
il naufragar m’è dolce in questo mare.
Tappeti di sabbia dal Sahara,
duplici gelicidi aggravati da nord,
valanghe di pioggia battente,
uragani all’attacco da est
banchi di nebbia tra libri di scuola,
nubi a sviluppo verticale all’orizzonte,
venti impetuosi disposti a disporsi da sud,
ventilatori rinfrescano a regime di brezza
attratti dall’occhio del ciclone,
un vortice di sguardi inatteso,
a tratti le note di una tromba,
Marina insegue una colomba.
Resto,
anche quando tutto si scioglie intorno,
anche quando il silenzio pesa più di mille voci.
Resto,
con le mani che hanno stretto troppo,
e con il cuore che nessuno ha saputo leggere fino in fondo.
Sono stanca, sì...
ma ancora capace di luce.
Ancora viva di parole non dette
e sogni che non si lasciano morire.
Voglio abbracciare me;
perché per me ci sono stata poco.
Ma ora ci sono
e non mi lascio più andare via.
Ho dato tanto a chi non meritava.
Ho dato più di quanto avevo.
Ora che mi sono svuotata,
ho bisogno di riempirmi
di tutte le cose che non mi sono mai data.
Io resto;
perché adesso scelgo me.
anche quando tutto si scioglie intorno,
anche quando il silenzio pesa più di mille voci.
Resto,
con le mani che hanno stretto troppo,
e con il cuore che nessuno ha saputo leggere fino in fondo.
Sono stanca, sì...
ma ancora capace di luce.
Ancora viva di parole non dette
e sogni che non si lasciano morire.
Voglio abbracciare me;
perché per me ci sono stata poco.
Ma ora ci sono
e non mi lascio più andare via.
Ho dato tanto a chi non meritava.
Ho dato più di quanto avevo.
Ora che mi sono svuotata,
ho bisogno di riempirmi
di tutte le cose che non mi sono mai data.
Io resto;
perché adesso scelgo me.
L’uomo si protese verso la donna
Alleggerito da un pensiero innegabile
Una luce abbacinante investì il loro cuore
Dando adito a gesti inaspettati
Il tempo si era fermato
I due corpi scivolarono
Sopra un mucchio di foglie scompigliate
Non c’era più dialogo
Né si udì più alcun battito
Due anime serrate nello stesso anfratto
Un cane abbaiò
Contro un nugolo di frecce malandate
Soli e dispersi tra le fiamme
Liberi di opporsi alla morte
Una tempesta si abbatté sulla terra
La loro nave fu data per dispersa
Nessuno riuscì a riportarli indietro
Il cielo abbracciò il loro silenzio.
Avrei dovuto scegliere
un albergo qua un albergo là
per vivere
meglio se ai piani alti
col cielo in faccia
e solchi di distanze al fianco.
Avrei voluto fitte di stupore
per il rosso e il giallo
l’azzurro e l’ocra
e il nero a notte che rasenta il vuoto
corpo stellato a soverchiare
ogni cosa certa, così
sfiorare il primo degli abissi.
Avrei scorto laggiù una casa
in mezzo ai crocevia, la mia
presa dalle sterpaglie
e senza un cencio di lasciapassare.
D’incanto è fermo ogni rumore
come sull’altra lingua del mar Rosso
e terre nuove
per quanto un tempo nostre
‒ io tocco il vero tu il pensiero ‒
non sarà un ritorno la postilla
di amare l’impossibile
questo modo serrato
di stendere un cretto di addio
mentre la commozione è l’altro taglio
prima che si trasformi in eco
di un soffio nudo e ruvido.
Nel palmo aperto
raccolgo il giorno
che svanisce tra i fili d’oro,
una carezza di cielo
intinta nel luccichio del tempo.
Scivola la luce
come sabbia incantata,
ogni granello un ricordo,
un desiderio sussurrato
alla brezza che sfiora.
Splendono le dita
di promesse silenziose,
mentre il sole s’inchina
al miracolo quotidiano
di essere vivi,
e brillare ancora.
Penso a quel bacio
Alla luce di una stella
Al desiderio e alla passione
Che inseguono la tormenta
Sotto la pioggia
Nel diramarsi di un dubbio
Pronto a tutto
Pur di volare nel pozzo
Di un umido sogno
Scuotendo il languore
Che giace nelle viscere
Delle mie parole
Penso a quel bacio
Ricolmo di gioia
E nostalgica malinconia
Al tepore di un incontro
Durante una fine apparente
Al sapore di una donna
Mentre raccoglie i frammenti
Della mia anima infranta.
E poi arriva quel giorno funesto,
Dove non conta niente il resto,
Il tuo animale da compagnia,
Lascia nella tua casa tanta nostalgia.
Ricordi affollano la tua mente,
Lui è lì al suo posto sempre presente,
Puntuale lì ad aspettare la sua razione,
Estate inverno e in ogni stagione.
Sempre arzillo e assai vivace,
Per lui mai pensi all'eterna pace,
Poi torni una sera di primavera,
Lo vedi lì con una strana cera.
Impotente assisti alla sua agonia,
Ti rendi conto che sta per andar via,
Lasciando un vuoto nel tuo cuore,
Amico di vita che dava amore.
Dove non conta niente il resto,
Il tuo animale da compagnia,
Lascia nella tua casa tanta nostalgia.
Ricordi affollano la tua mente,
Lui è lì al suo posto sempre presente,
Puntuale lì ad aspettare la sua razione,
Estate inverno e in ogni stagione.
Sempre arzillo e assai vivace,
Per lui mai pensi all'eterna pace,
Poi torni una sera di primavera,
Lo vedi lì con una strana cera.
Impotente assisti alla sua agonia,
Ti rendi conto che sta per andar via,
Lasciando un vuoto nel tuo cuore,
Amico di vita che dava amore.
E fu il rovente furore di un istante,
il risveglio dal tepore della routine
un'eco offuscato e sordo
del passato permanente
nelle antiche stanze convalescenti
dei giorni fioriti di brume e arie terse
a gremire palcoscenici di vissuti
sfiorendo al calar della sera
nel sapore del suo olezzo.
Poi, via, fingere come se nulla
avesse investito il cuore,
di nuovo, verso il fiato del vento
dilegui il tuo sguardo verso il buio,
dopo quel rivedersi dopo stagioni,
in quel fugace momento in magia
dove le nostre mani incredule,
appena sfiorate nel ricercato errore,
nascondono di essersi toccate
per accarezzare la tenerezza
e l'intensità di quel che era
bramata voluttà in cui aberrarsi.
Ignoti or sono i nostri destini
appena incrociati per sbaglio,
in una sera senza cielo di stelle,
fingiamo sorprese consapevoli
del divampato fuoco appena spento
in un sol istante sperduto tra le vie,
mi hai rubato ancora il respiro
come io ti ho rubato il fiato,
abbiamo incendiato le gote
e il batticuore, ma,
non abbiamo perso ancora
il cuore l'uno per l'altra
nelle fauci dell'errore.
il risveglio dal tepore della routine
un'eco offuscato e sordo
del passato permanente
nelle antiche stanze convalescenti
dei giorni fioriti di brume e arie terse
a gremire palcoscenici di vissuti
sfiorendo al calar della sera
nel sapore del suo olezzo.
Poi, via, fingere come se nulla
avesse investito il cuore,
di nuovo, verso il fiato del vento
dilegui il tuo sguardo verso il buio,
dopo quel rivedersi dopo stagioni,
in quel fugace momento in magia
dove le nostre mani incredule,
appena sfiorate nel ricercato errore,
nascondono di essersi toccate
per accarezzare la tenerezza
e l'intensità di quel che era
bramata voluttà in cui aberrarsi.
Ignoti or sono i nostri destini
appena incrociati per sbaglio,
in una sera senza cielo di stelle,
fingiamo sorprese consapevoli
del divampato fuoco appena spento
in un sol istante sperduto tra le vie,
mi hai rubato ancora il respiro
come io ti ho rubato il fiato,
abbiamo incendiato le gote
e il batticuore, ma,
non abbiamo perso ancora
il cuore l'uno per l'altra
nelle fauci dell'errore.
Infruttuosa
è la barca presa
salpata alle origini
che tuttora fa rotta
verso la propria coda.
Insegue
gl’incubi di sempre
ancora non comprende
il chiaro
sereno navigare
e lo scuro
del mare in tempesta.
Momenti distanti:
la quintessenza di libertà
e l’ombelico del vortice
da cui non s’esce
… che stesi.
Cambiano le correnti
ma la bussola è fissa
su capitano uncino
che insistiamo
a votare padrone
del nostro destino.
L’uomo uscì da una porta
Le stelle si spensero all’unisono
Una donna sopra una foto
Aggredì con la sua espressione
Il cuore della notte
La speranza della confusione
Sentimenti avvinghiati
A una stolida ragione
La porta si richiuse da sola
L’uomo rimase interdetto
Incatenato al tempo mutato
Nessuno rimase con lui
Quando il sole abbracciò
L’anima delle ombre
La quiete accolse il buio
Soltanto una voce
Morbida
Suadente
Penetrante
Con un infimo sussurro
Disintegrò l’uomo mentre
La luna brillava eterea
Nello spazio di un minuto.
Eccole lì, le iene dello schermo,
a dissezionare il morto in diretta:
-Fu Santo, fu Politico, fu Uomo-
mentre il lutto diventa sceneggiatura,
pianto a soggetto, lacrime in catalogo.
E i fedeli, branco di passaggio,
si fermano a selfie col cordoglio:
-Che commozione, che storia, che evento-
mentre il corpo sfuma in un flambé di ore
di talk show, approfonditi, like.
Io, che non prego, guardo solo
l’ultimo rantolo di un vecchio:
un sarto di parabole, un uomo solo,
schiacciato sotto quel gigantesco
specchio d’oro che chiamano Croce.
Nessun cielo si apre, nessun angelo
scende a prenderti, Francesco.
Solo le dita sudicie di scirocco, tiepido, e il lavoro
dei giornali che ti fanno a pezzi,
carne da prima pagina, mito da edicola.
Il potere, che ti vestiva d’ermellino,
ora ti spoglia di titoli con titoli.
Muoiono i papi, ma non la loro
farsa: sempre gli stessi uscieri
pronti ad aprire steccate ai porci.
Muoiono i papi, e resta il vuoto
d’un’urna su Wikipedia,
mentre i poveri, quelli veri, senza foto,
aspettano in fila
alla mensa una scodella di miracolo.
Dov’era il tuo dio, Francesco?
Nelle alcove dei palazzi vaticani,
o nei vicoli dove lo stesso
sangue scorreva senza nemmeno
un povero cristo da mandare in onda?
Ora tacciono le tastiere degli studios,
si spegne l’ultimo speciale.
Domani un altro santo, altri codici,
altre processioni a reti unificate.
La morte è trending topic.
E tu, cenere tra le ceneri,
senza triregno né pastorale,
dormi almeno lontano dai leoni
di questo circo già senza bestie.
a dissezionare il morto in diretta:
-Fu Santo, fu Politico, fu Uomo-
mentre il lutto diventa sceneggiatura,
pianto a soggetto, lacrime in catalogo.
E i fedeli, branco di passaggio,
si fermano a selfie col cordoglio:
-Che commozione, che storia, che evento-
mentre il corpo sfuma in un flambé di ore
di talk show, approfonditi, like.
Io, che non prego, guardo solo
l’ultimo rantolo di un vecchio:
un sarto di parabole, un uomo solo,
schiacciato sotto quel gigantesco
specchio d’oro che chiamano Croce.
Nessun cielo si apre, nessun angelo
scende a prenderti, Francesco.
Solo le dita sudicie di scirocco, tiepido, e il lavoro
dei giornali che ti fanno a pezzi,
carne da prima pagina, mito da edicola.
Il potere, che ti vestiva d’ermellino,
ora ti spoglia di titoli con titoli.
Muoiono i papi, ma non la loro
farsa: sempre gli stessi uscieri
pronti ad aprire steccate ai porci.
Muoiono i papi, e resta il vuoto
d’un’urna su Wikipedia,
mentre i poveri, quelli veri, senza foto,
aspettano in fila
alla mensa una scodella di miracolo.
Dov’era il tuo dio, Francesco?
Nelle alcove dei palazzi vaticani,
o nei vicoli dove lo stesso
sangue scorreva senza nemmeno
un povero cristo da mandare in onda?
Ora tacciono le tastiere degli studios,
si spegne l’ultimo speciale.
Domani un altro santo, altri codici,
altre processioni a reti unificate.
La morte è trending topic.
E tu, cenere tra le ceneri,
senza triregno né pastorale,
dormi almeno lontano dai leoni
di questo circo già senza bestie.
