Iniqua e sempre aperta è la partita,
anime in campo in tacita tenzone
su qual sarà il destino d’oltre vita,
se vita eterna avrà prosecuzione.
Ultimo scrissi un testo assai garbato,
ma critica fu aver osato dire
che l’ignaro credente sia beato,
perché non saprà come andrà a finire
e final risultato non vedrà,
neppur un fugacissimo Caronte
non già traghettator nell’aldilà
ma lator che di là non c’è orizzonte.
Qualcun mi tacciò d’esser tracotante
e pur un immorale sarei stato
perché gratificando il miscredente
a viver l’avrei spinto nel peccato.
Ma partita asimmetrica è davvero
che vincer mai potrà quel miscredente:
o saprà ch’è fallace il suo pensiero
o mai saprà d’aver correttamente
riflettuto sul nulla dopo morto,
mentre il credente mai sarà sconfitto:
o mai saprà d’aver avuto torto
o dalla vita eterna avrà profitto.
Io ch’appartengo a quei di prima squadra
motivi non avrei per far sarcasmo?
a urlar dalla tribuna quant’è ladra
la norma che ci nega l’entusiasmo
di saper che avevam ragione noi?
Non sol Caronte, un arbitro ci manca
per riportarci agli spogliatoi
e vittoria o sconfitta render franca.
Sol se vince una squadra il risultato
vien reso noto a tutti i giocatori,
saper se han vinto gli atëi? Vietato!
Tutti fottuti, vinti e vincitori.
sembra tendere verso l'alto a Dio,
la fiamma si muove sempre uguale,
il suo movimento non è mai banale.
La legna alimenta questo ardore,
del suo spettacolo ne è motore,
al suo cospetto si forma la brace,
ognun vi abbrustolisce ciò che gli piace.
Attorno ad esso si è tutti riuniti,
anche i più piccoli paion sbalorditi,
si incantano di fronte a questa magia,
che alimenta anche questa poesia.
Intanto qualcosa arriva fino a sera,
e' della cenere che ruba l'atmosfera,
tiranna toglie il quadro su citato,
lasciando il caldo cuor senza fiato.
Sitting on this time
I am rain
I open up, I close myself
Sometime in pieces I come down
Take it and eat it everyone,
tomorrow at 08.00 I'll be simulating myself
I have displaced fractures,
many wounds and my closed tongue.
(traduzione in italiano)
Seduta su questo tempo
piovo
Mi apro, mi chiudo
A volte a pezzi vengo giù
Prendete e mangiatene tutti,
domani alle 08.00 starò simulando
me stessa
Ho fratture scomposte,
ferite tante e la mia lingua piccola.
rispettami ancora ti prego
all'ombra del crepuscolo
dei miei limiti dilaniati
quando son pregni di apatia.
Rispettami,
quando le mie pupille
non vedono la luce del tuo affetto
brillare come un fuoco al buio.
Rispettami,
quando le tue parole
assomigliano a fiori appassiti
nel vaso grezzo dell'incomprensione.
Rispettami,
se non ti ascolto col cuore
nascondendo il viso dal tuo respiro.
Rispettami,
soprattutto se il tuo
non è più amore quando mi guardi
tenendomi strette le mani
ma solo per giudicarmi
senza rimorso.
Beati son color che posson vivere
in Dio credendo senza pagar pegno,
ché in aldilà nessun starà a descrivere
quell’oltretomba ch’è del Nulla il regno,
né nocchier ci sarà di nom Caronte
o un buontempon qualsïasi che dica:
“La tua vita finì, nulla hai di fronte,
nessun che ti dia premio o maledica,
né puoi tu dir addio. Molto mi spiace
per color che han creduto all’aldilà,
qui non c’è dannazion e neppur pace,
nulla di quanto atteso in aldiquà,
ed or per sempre spengo la tua luce”.
Non avrete cotal costernazione,
voi beati ché speme vi conduce
senza pagar il fio dell’illusione.
Nessuna prima notte di quïete
troverete e neppure la seconda,
nulla a placar d’eterno vostra sete,
nessun raggiungerà quell’altra sponda
ove amici incontrar oppur parenti
quelle anime ch’eran sol persone,
qualcun atëo, molti più i credenti,
per infine capir chi avea ragione.
Ma pur sarebbe l’atëo beato
e ancora più sarebbe uomo saggio
se animal s’accettasse condannato
a saper che nel nulla va il suo viaggio
vivendo senz’angoscia il suo destino
e senza aver paura della morte
passo passo muovesse il suo cammino
accettando la sua caduca sorte.
Non trema più quella donna
massacrata di solitudine,
quella donna graffiata d’orrore,
quella donna picchiata d’insulti,
quella donna ferita d’indifferenza,
quella donna calpestata d’ira.
Non trema più quella donna
spogliata del proprio io,
quella donna sfregiata dal possesso,
quella donna crocifissa da sguardi violenti.
Non trema più quella donna
seviziata dal male,
resta solo il suo rossetto,
rosso come il sangue
che per mano di un uomo
ha versato sul mondo.
Tra il sambuco e il serpente
quegli scoscesi passi di colline
soffocate allora di foglie gialle
e croci improvvisate.
.
Nessun ricordo del tuo mare,
una foto di lei sgualcita nella sacca,
e un timido, giovane bacio sulla guancia.
.
Un sogno in rosso che dipinge le pietre,
un attimo per averla negli occhi
mentre il cuore è una lacrima
e avevi solamente diciotto anni.
Piume e petali di rosa nel vento,
chiese verticali e liquide
valli a distesa d’orizzonte. A stento
intese l’uomo, che sulle ripide
discese da altezze siderali
girava tutto: oblique vocali
nel volume della realtà, legni
di croci e palafitte, stagni
in quiescenza e pensioni
nell’aldilà per angeli e demoni,
il senso acuto delle sconfitte
dopo l’incrocio delle fitte
al cuore. Le mani nelle attese
infinite, nascosti, da occhiali
da sole, sguardi come cattedrali,
esposti alla catena d’intese
impreviste. Mai e mai si arrese
il maestro del racconto: accanto
all’altare, nel chiostro soltanto
pace nelle zone buie della sera,
quel tanto che basta a dare voce
al plenilunio e alla preghiera
tra le ombre di una vita di luce.
la gioia raggiunge il cuore,
solo con tanta forza
dentro la gioia abbraccia
il tempo.
Ci immergiamo in un oasi
di pace dove il cammino
è leale ,dove i cuori si stringono
mentre il cielo azzurro
felice ci guarda ,mentre
bimbi si stringono forte
senza paure e timori.
Incamminarsi in un oasi
di incredibile bellezza
con occhi di luce riflessa
insieme mentre il tempo
resta .
Tre terzine di endecasillabi canonici in rime incatenate ad anello ABA BCB CAC.
Son atëo ma tu… sei la mia Dea,
la sola vera immensa religione
di cui l’anima mia sempre si bea.
A costo di sembrare un gran minchione
continuo tutti i giorni ad adorare
quegli occhi verdi che, pien d’emozione,
non salto mai la notte di sognare
(purché non mi risvegli qualche apnea)
né tanto meno il giorno di evocare.
18/11/2024
E il cammino gli sembrò infinito,
le soste, i letti, camere spoglie
d’anticaglie: pensò all’istante
di libero delirio, al martirio
di prevalenza, a gocce di collirio
alla luce della luna calante.
Chi fugge dall’ombra e dalle maglie
del buio all’alba di ogni vagito,
conosce i riflessi dell’acqua, puri
prima del sorgere delle connessioni
alla locanda dei cipressi del borgomastro.
E il ministro che scrisse all’amante
nelle pause elettorali, da brigante
a brigante, attese il corso dell’astro
declinante prima di leggere le traduzioni
dall’alfabeto venusiano dei futuri
degli amori del pianeta. E di quel codice
cifrato, del segnale spiegato a baci
-ciò che muore, vivrà sempre- la matrice
è conservata ad anni luce dal primo cuore
di titanio, con conio filmato nello store
della dea dell’amore. L’oscar all’attrice
migliore fu consegnato dal regista delle voci
scure, la barba grigia rasata a forbice.
Prendono la scena
crimini e misfatti
… pare attraggano
anche gli inesperti.
I migliori, poi
cercano i libri, la storia
non vogliono restare
fra i tanti
dimenticati passaggi
- sembra un onore
far morire la gente -
Calamita sconsiderata
fonte inesauribile
di calamità umane.
Quell'attirare l'attenzione
che pare, abbatta la noia
- dalle passioni esclusa -
decreto delle fatiche
in produzione del niente
ch'emulazione ispira
costantemente.