sorge senza luce
la cometa non arde più
si arrampica verso il cielo
tra stelle fioche
che si nascondono nei sogni
La luna
è una lampada spenta
Il Nascituro
senza lamento
tra Madre e Padre
illumina la notte
nel mistero della vita
che si fa dono
Ho parti scritte sempre fuori fuoco
alcune sono ai margini del tempo
altre hanno interruzioni orizzontali
come segnali che oggi non capisco.
.
Sembrano facce di vecchi caseggiati,
che hanno urgenza d’essere curate,
tinteggiature che andrebbero rifatte
occhi che non hanno brillantezza
come quelli di fantasmi d’altri tempi
che son rimasti indietro lentamente.
.
Lacrime anziane che sversano lontano
.
Dovrei aver la voglia che mi manca
fermarmi forse, forse disegnare
una casetta rossa e una montagna
una campana dentro un campanile
una strada in discesa, un prato verde
noi due per mano sopra una panchina.
Parte come sonetto classico di endecasillabi canonici da leggersi a maiore, ma poi dopo le due quartine a rime incrociate ABBA ABBA qualcosa va storto per colpa di una misinterpretata realtà che abbatte la metrica in nome dei pixel. E pure le rime vanno a farsi benedire nella coda.
No, non è più la logica che guida
il voler rispettare un mio pensiero
nel lasciare una riga per intero
o la pausa che il nostro ritmo incida
a mostrar quante sillabe decida
per aggiungere un tono ancor più vero,
render epico, altero oppure nero
quanto in quell'occasione il cuore grida.
No, piuttosto del display
d’un telefono larghezza
pare vogliano rispettare
la scrittura nel troncare
per “maggior naturalezza”,
e anche non apparire rei
di costringere a girarlo
pure in senso orizzontale
ed ho visto anche paro
le spezzate per la liber
tà di allungare un testo
senz’allargar contesto.
30/11/2024
Anime perse
tra scarsità d’ossigeno
e l’abbondanza
di pelle e ossa
sepolte
prima del tempo.
Non ha atteso
si facessero capaci
di sopravvivere
a campagne varie
ai campi di sterminio
a compagnie sbagliate
ai giochi della noia
o di potere.
Chissà …
se si ritroveranno mai
nel nulla, a festeggiare
o plastiche
galleggeranno tra le memorie
dei vincitori.
Ora il concetto ripulito da Canva
Le foto in un safari dove non becchi un leone
e in compenso per scendere ti rompi una gamba
Parlavano di siccità in mezzo a fiumi di bamba
Giocavano a poker senza saper fingere davvero
Ritornando poi come Simba
con doppie coppie eppure carte in meno
Giocavano a fare i duri in una cortina di rame
Giocavano a fare i puri
e più bevevano più la chiamavano fame
Alle tre di notte così adulti
da piangere sull'Happy Meal
Un cane va dove l'osso lo butti
mentre un gatto va in vacanza con un reel
Più li tiri fuori questi imprenditori
più ti fanno pena e più ci scappa il morto
Più gli straordinari son ricordi che colori
Più ti viene voglia di perdonargli un torto
Ma più non sai qual è il tuo tempo
Più non sai qual è la tua ragione
Più fa caldo quel sudicio lembo
ch'era la la tua libera opinione
nuovi inquilini tornano a dar calore,
per undici mesi in letargo in cantina,
rieccoli a casa tra salone e cucina.
Escono dal cartone alla spicciolata,
tra i bambini la festa è cominciata,
vanno sull'angolo più bello dell'appartamemto,
non pagando l' affitto senza pentimento.
Con loro portano anche le caprette,
che campeggiano vicino le casette,
tutti trovano posto a casa mia,
facendomi sentire più in compagnia.
Loro son degli osservatori niente male,
a tavola han notato che manca un commensale,
ma essi la nascita han missione di portare,
mentre il lor silenzio tu lo sentirai gridare.
in un concetto astruso che libera le mani
e no: non è una farfalla o una falena,
un diverbio che uccide un'amicizia in una sera,
una sgridata che incarcera una carriera
È solo una balera, l'ennesima,
a portarsi a casa cosa può
Dimmi com'è che voli via
Nell'intestino del museo, Belfagord
E l'intestino sono io
Dichiarato in un ingranaggio spento
Oppure inceppato o addirittura arrugginito
Di cui non si conosce il fondo
ma almeno un lamento sì
che manda avanti la trama
e rincula indietro chi ama
Fatto sta che dentro dentro
in un angolo chiamato "centro"
uno ch'è in pace ma brama
lo trovi prima o poi
E l'intestino sono io
Se gorgoglia sono io in quest'asma
Riempita di scherzi e un eccesso di respiro
Non importa chi sia il fantasma
Chi cammina il raggio con calma
collide sempre con chi s'è fatto il giro
Strofe di ottonari rimati in schema ABABABCC.
Il bastardo criminale
anche dopo la conferma
della tregua consensuale,
le mitraglie sue non ferma¹:
non sia mai che per Natale
gli sfollati o gente inferma
riescano a tornare a casa
se non è già stata rasa!
Con che faccia il brutto vecchio
dichiarato criminale
si fronteggia nello specchio
senza mai guardarsi male?
Non gli fischia mai l’orecchio
per l’eterno funerale
che alimenta tutto intorno
ogni nuovo odioso giorno?
Fosse stato un altro stato
e non quello di banchieri
già l’avrebbero arrestato
per i crimini guerrieri²,
mentre invece par scusato
dai maiali che fin ieri
libertà e democrazia
esportavan a ogni via.
Quanto le Nazioni unite
l’abbian preso dentro il culo
per risoluzion fallite
contro quel cocciuto mulo
dichiarandole sgradite
rispondendoci “fanculo”
lo dobbiamo ancor capire,
ma ne avremo da soffrire.
¹: la mattina di mercoledì 27 novembre i soldati israeliani, a tregua già ufficialmente iniziata prima dell’alba, hanno ordine di continuare a sparare sui civili che tentassero di tornare “troppo presto” nei villaggi distrutti;
²: come aggettivo, nel senso di “crimini di guerra”;
P.S.: la mattina del 29 il bastardo continua a bombardare alla faccia della tregua che sostiene di rispettare, perché quando li fa lui non sono bombardamenti ma “chirurgia”.
27/11/2024
A sprazzi parole e pensieri di pace
emergono in un mondo di pazzi,
razzi infuocati incendiano palazzi,
pupazzi, gli umani, in mano a pazzi
sprazzi di luce in controluce
colorano lievi un cielo stellato,
tenebre e spettri stan sulla terra,
infinito e cupo rumore di guerra
a sprazzi la vita affiora spontanea,
un fiore rinasce nella sporcizia,
profuma di gioia una lacrima triste,
scivola in viso un dolce sorriso.