del buio nel travaglio del dolore,
la pelle lacerata ha l'odore di pece
e il cuore conta le sue lacrime
sul rotocalco del vento.
Dov'è la primavera del domani
a cincermi il capo coi suoi olezzi,
dove sono i passi del perdono
nel riposo che libera la ragione
dagli spettri del macigno presente.
Dov'è il clavicembalo a declamare
la mia vittoria nella fuga dal tunnel
di quel passato amorfo nella brace.
Finquando la mia forza sarà coriacea
sarò acqua che placa ciò che brucia.
Guardo quanto ho vissuto come fosse
d’un teatro vivente lo scenario
dove l’unico sono spettatore
dove l’unico son protagonista
come avessi assistito a lungo dramma,
commedia tanta, meno la tragedia
dato in unica rappresentazione
diluita nei tempi dei miei anni
con copione che non ho scritto io
ma che ho intensamente interpretato
in guisa da sembrare recitato
da un improvvisatore magistrale,
d’altrui gesta e parole il canovaccio.
Infinite le scene e sconfinata
galleria di grotteschi personaggi
in real tempo maschere per ruoli
di tutti i logos, ethos, d’ogni pathos
e tutt’attorno cori d’ogni fatta.
Ma l’autore rimane sconosciuto,
mentre tutti gli attori son svelati
ognun d’essi prestato alla mia scena,
teatranti a lor volta di sé stessi
ognun protagonista contestuale
con la mia la sua scena intersecata
anch’essa con un suo sviluppo e trama
unico spettatore o spettatrice
di rappresentazione d’altro testo
improvvisato istante per istante
da lui/lei, canovaccio come il mio
a casaccio inseguito e interpretato.
Quello che fa ogni bambin contento,
Sale lo scatolone dalla cantina,
Si monta l'albero e su ogni pallina.
I bambini attorno con mille parole,
Come la terra fa ellissoidando il sole,
Uno dopo l'altro mettono i rami,
Nei quali il loro occhio cadrà l'indomani.
La casa si riempie di moderni colori,
Sgargianti tentano di allietare i cuori,
Ma manca il profumo della mia giovinezza,
Quando l'albero era vero e non una schifezza.
Sul portapacchi della 500 legato,
Fresco di pineta appena tagliato,
Tanto che dovevi stare attento,
Che la resina non cadesse sul pavimento.
Oggi materiale non ben identificato,
Rende il tutto falso e spersonalizzato,
E invece del profumo narrato prima,
Ha l'odore di muffa della cantina.
come e perché ci siamo adattati
nelle tenebre della solitudine,
dove sul palcoscenico
si resta a interpretare solo
quella scia di stelle cadenti
in quel dolore delle sconfitte
che graffiano l'anima senza unguento.
Un attore inesperto,
che non saprà mai mentire
alla platea assente ai suoi lamenti.
A volte, si resta nascosti per scelta,
tra le lacrime che gridano in silenzio
negli angoli del mondo interiore,
senza parole che confortano
perché non si possiede più la forza
per guardare spiragli di luce
a scaldare il cuore, nel coraggio
che bussa alla porta della coscienza
ad accendere nuovi sogni da modellare sulla pelle della vita.
A volte, anche spogli e scalzi,
bisogna raccogliersi a pezzi
nel corso del tempo per guardarsi
allo specchio del destino
e sussurrarsi con amore
"Ce la farò, più forte di prima"
anche se mai nessuno potrà capire,
anche se mai nessuno potrà sentire,
ma sei solo tu, sei solo tu soltanto
a doverti salvare dal fango del buio.
Tutto come tutto
E noi in mezzo
Ad attendere quelle risposte
Che forse
Non arriveranno mai
Perché il tempo scorre
Avanza
Senza attendere
Che ai nostri guai
Giunga una soluzione.
E allora continuiamo
A vivere
Come flebili sfumature.
A caso un istante, zigote compiuto,
dell’io in potenza universo infinito.
Se un attimo prima o un dopo indefinito
fosse all’ovocita altr’incontro accaduto
tra i cento milion possibili in egresso
di spermatozoi di quello stesso amplesso,
un gemello spurio mio sarebbe nato,
maschio o femmina, ma non quell’io stesso
che un po’ diverso ma ancora in mio possesso
in universo ancor mio sento calato.
Sarebbe altro io con altro firmamento,
perché d’altra identità il concepimento.
Altr’uomo o donna sarebbe dall’attuale,
né dire si può che “io” sarei un altro,
perché qui al posto mio sarebbe talaltro.
Non c’è un animuccia soprannaturale
in attesa d’incarnarsi in nuova vita,
nostr’anima non era in ciel custodita.
L’anima è soltanto psichica funzione,
neurobiochimica o biofisica in dote
già in quella cellula diploide zigote,
totipotente del soma produzione
grazie a un codice che ha nome dienneà (*)
garanzia di personale identità.
Codice irripetibile, generante,
dal quale l’individuo prende l’avvio
e molto dopo vien coscienza d’un Io,
che col mondo rëagisce autoplasmante.
Che altro avrei “Io” fatto, fossi nato
altr’uomo altra donna, altrove, nel passato?
Sono ipotesi amene, scherzo balzano,
che però esprimono caparbia illusione
che il nostro io potesse aver altra opzione,
che quest’io ci fosse già e di sé sovrano,
ma non c’è io che fuor dal caso sia nato
genotipo in fenotipo trasformato.
Ed eccoci fenomeni contingenti
che abbiamo sorte finale definita
consegnati ai sortilegi della vita,
incontri, relazioni ed accadimenti
dopo aver tanti altrui destini incrociato
ciascuno a sua volta dal caso segnato.
Solo il codice è progetto e pur destino,
spesso poi smentito dalle contingenze
di miserabili o grandiose occorrenze,
ché val più il caso che un feticcio divino,
ché un fremito d’ali può mutar la sorte,
salvare una vita o comminar la morte.
Del tanto che sarà l’umana vicenda
sarà quasi tutto nell’oblio disperso
poco il tracciabile ma tanto il sommerso,
pochissimi saranno storia o leggenda,
tutti comunque tessuto connettivo
di un’umanità come organismo vivo.
(*) lettura trisillaba di DNA (DeoxyriboNucleic Acid)
Per facilitare la comprensione inserisco un’annotazione di genetica (e, non essendo un genetista, chiedo venia se dovessi aver sbagliato qualcosa o essere risultato poco chiaro).
Un’eiaculazione normospermica contiene da 20 a 200 milioni di spermatozoi, semplifichiamo in 100 milioni, ciascuno dei quali con un proprio corredo genetico aploide (una sola copia di ciascun cromosoma, tra cui X o Y del cromosoma 23, determinante il genere femminile o maschile del nascituro). Un solo spermatozoo dei 100 milioni feconderà un solo ovocita, pure aploide, cromosoma 23 sempre X, formando così uno zigote diploide (ovocita fecondato, metà corredo genetico di origine metà femminile e metà maschile, genere determinato da X oY determinato dallo spermatozoo fecondatore).
Due ipotetici zigoti formatisi dalla fecondazione dello stesso ipotetico ovocita da parte di due spermatozoi dello stesso padre, avrebbero in comune il 75% del loro DNA (più che tra due gemelli eterozigoti, meno che tra due gemelli monozigoti). Quanto basta per dire che, se “quella volta” (nostro concepimento) a fecondare l’ovocita di nostra madre fosse stato un altro qualsiasi spermatozoo del nostro padre biologico, si sarebbe sviluppata un’identità genetica simile ma diversa dalla nostra attuale, quindi un’altra persona, col 50% di probabilità ch’essa fosse di genere diverso dal nostro).
Tutto questo sembra ovvio e naturale, ma la casualità della nostra identità (casualità intrinseca alla fecondazione, ma dipendente anche da tutto ciò che l'ha circostanziata) ha per me, filosoficamente, un che di angosciante, desolante e di ineludibilmente materialistico. A meno che con si creda, atto legittimo ma puramente di sola fede, all’esistenza di un’anima immateriale.
In tal caso mi (vi) chiedo dove, quando e come l’anima si collocherebbe, nello sviluppo embriogenetico. A meno che non si ritenga l'anima entità puramente spirituale. Faccio però notare che il concetto di “anima” è estraneo alla tradizione giudaica e cristiana delle origini, che credeva nella resurrezione dei morti, come risulta tuttora nel Credo ("Credo.... la resurrezione della carne, la vita eterna. Amen"), testo fondativo definito dal concilio di Nicea (325 d.C.). Il concetto di anima risale a Platone, è stato poi sviluppato dal neoplatonismo, quindi adottato da Agostino d'Ippona (Sant’Agostino) nato ”solo” nel 354 d.C.. Anche l’anima è definita geneticamente? O sussiste a priori?
Qualcuno penserà che è come se disquisissi del sesso degli angeli (si fa per dire, qui il tema ha valenza scientifica), ma io intravedo una questione filosofica e religiosa d’importanza cruciale.
Ti accorgi che è poesia
- per quel sapore diurno -
per quella sua cura e mira
ch'esclude il bersaglio
... non vuole fare centro
avere il gradino più alto.
A lei basta esser portata
dall'anima in vita a portata
del cuore e regalare
rispetto e amore, anche
se può non apparire
e occorre, farla fiorire.
Non ama il velo di gloria
perché rema contro
l'umile e il semplice
e trascina nel facile
calpestio moderno
quel lasciar solo briciole
attorno, mucchi affamati
di astio che sale; bava
alle bocche del vulcano.
Si ritiene in dovere
di essere utile e scavare
tra le viscere per liberare
da quei vincoli e limiti
che ci affossano
lasciandoci morti
che camminano in trincea.
Strofe in una pseudo-sesta-rima rovesciata, fatte tutte e tre di ottonari nelle stesse due rime AABABA AABABA AABABA.
Invoco invano il divano
nel freddo di questo vano,
ascolto la costruzione
cantata dal grande Ivano¹
mentre un’altra delusione
mi tiene stretta la mano.
Come uno stanco scrivano
fermo con la penna in mano
cerco un’altra ispirazione
che mi porti più lontano
della solita ossessione
per un amore balzano.
Del destino disumano
rivangando gusto strano
alla mia persecuzione,
da ragione m’allontano
quasi non fosse illusione
affibbiar colpa all’arcano.
¹: «La costruzione di un amore» di Ivano Fossati.
24/11/2024
Come aquiloni fossimo nel cielo
sospinti dal ragazzo ancora in noi
secondo lo spirar d’alterno vento
concediamoci il tanto breve tempo
e il tanto vasto spazio per volare
dimensioni d’assurda sproporzione
che così decretarono gli dèi.
Trasportare facciamoci dal caso,
dai tortuosi ed arcani suoi percorsi
senza null’altro chiedere alla sorte,
“senz’alla vita immortale aspirare
ma esaurendo ogni campo del possibile”. (*)
Cogliamo quel che vien e amiam l’amore
della vita pulsione primigenia
e tutte le passioni figlie sue,
talora contrappunti disperanti
ma consci che “del viver non c’è amore
se del viver non c’è disperazione”. (**)
Finché fatal quïete non sia giunta
che non fa riconoscer prima notte
né una seconda o terza e nessun altra
né giorni spesi in canti luminosi.
(*) da Pindaro, III Pitica
(**) Albert Camus, Il rovescio e il diritto
Sonetto canonico.
Ora anelo al silenzio, da riempire
di parole che recito a me stesso
senza un senso compiuto, da sconnesso
che del mondo più nulla vuol capire.
Sarò certo così che per sentire
ci saranno due orecchie proprio adesso
purché non sia pensiero assai complesso
ché non so se potrò proprio capire.
Parlo solo però sono sicuro
di non poter aver fraintendimenti
nel monologo forse troppo oscuro
sulle ceneri dei miei sentimenti
ma che non ha bisogno d’un “lo giuro”
mentre scivola sordo fuor dai denti.
24/11/2024
In un tempo remoto
Volevo volare su nel cielo
A fianco della Luna
Per brillagli accanto.
Ed ora sono qui
Disperso nell’ignoto
In un fiume di sangue e di spine,
Tra oscuri suoni
Un grido di pianto
Emerge dal mio corpo e dal mio ego
Inabissati nell’oblio.
Tra l’ombra e la nebbia
Una luce viva brilla su tutto,
Afferro la coda di un vento di speranza
E mi ritrovo su un prato ricoperto di fiori multicolori
Che pare vestito dell’arcobaleno.
Da lontano
Contemplo la Luna che sorge.
