Club Poetico

Saglimmo, scennimmo c'affannammo.
Redimmo, chiagnimmo, po' pazziammo.
Nce sta chi corre e vva sempe 'e pressa,
chi rallenta, chi sta allerto pe scummessa.

Chi aspetta chillu treno ca nun passa maje,
chi va mparaviso: senza penà, senza guaje.
Nu viavaje 'e crestiane p' 'a strada c'aspetta
e ggente ca tutt' 'e mmatine se tira 'a carretta.

Chi attacca 'o ciuccio addó va 'o patrone,
chi votta cauce...aiza 'a voce e sse mpone.
Nce stann'uommene putente, tanta pezziente
e nu cuofano 'e ggente ca nun vale niente.

Chello ca conta è cca se tira a ccampà,
nfino a quanno 'a salute è bbona e nce sta.
Quanno a ll'intrasatto fernesce 'a cummedia,
chella ca pe qquaccuno è stata na tragedia,

salutammo 'o pubblico, c'avviamo llà ncoppa,
senza nce affannà, senza correre troppo.
Fra ciento, mille suspire e ccu na bbona lena,
nce levammo 'a cuollo ll'abetiello 'e scena.

Mentre ce ne jammo guardamm'o paesaggio,
stammo mpaurite, ma ce facimmo curaggio.
Sisca, sisca 'o siscariello 'o capostazione:
so' ppronte 'e carrozze...saglieno 'e pperzone.

Curre, fa ampresso... piglia 'a rincorza...
nun te può pperdere chest'urdema corza.
E ppe ttramento ca 'o treno fa "ciuf ciuf",
votta fummo e ncopp'ê bbinarie sbuffa...

arreto a na nuvola janca, chiena 'e vapore,
alluccano 'e rrote e ss'avvia 'o mutore.
Nce affannammo p'essere quaccheduno,
p'addeventà cenere: nun simmo nisciuno.

Guardammo attuorno, mmiez'ô sferragliamiento,
e ppenzammo: "tantu rummore pe nniente!"

Non so chi sia meglio! Io

no di certo, non sono martire

né luce, non sono santo e mai

stato eroe. Nemmeno perfetto

né troppo in difetto. Da un pezzo

sono semplice via di mezzo. Però

di una mente mi ritrovo padrone

sempre in contrasto col mondo

che riesce solo mentirsi.

Come posso scegliere

fra me e te?

 

Non so niente di te!

Dei tuoi campi, arati e incolti

degli stampi

costruiti o seguiti, degli intagli

o dei ricalchi, dei copia incolla

o pesticidi

usati a vuoto. Né mai potrò

giungere a ridosso

della tua armatura, calcifico ripostiglio

d’ingombri d’armadio

… non dispongo

di formule magiche.

Frate, solo due parole - anche tu

non scegliere fra te e me, entrambi

 

abbiamo il diritto di vivere.

Prese dalla cantina valigie e borsoni,
sul letto poste insieme ai miei pantaloni,
nell’aprirle il profumo della vacanza,
che inebria di colpo la mia stanza.

Qui e lì c’è un po' di tutto da portare,
dal costume al telo da mare,
mi porto pure l’abbronzante,
il prezzo in spiaggia è davvero imbarazzante.

Sono intento a non dimenticare niente,
in passato il caricabatteria rimasi inavvertitamente,
quest’anno mi son promesso che sarò più attento,
e non incapperò in nessun dimenticamento.

Finalmente dietro di me chiudo la porta,
ho portato anche le chiavi di scorta,
son partito con i miei innumerevoli indumenti,
ma al casello realizzo che ho dimenticato lo spazzolino da denti.

Al borgo poco ti serve , 
ogni muro una porta,
rugiada che si addensa ai vetri ,
un brivido fresco  che rigenera e centinaia di stelle
su tutti i fianchi del cielo .

Senza fretta ,
non troppo lontano ,
vieni nelle curve impigliate dal verde
accanto ai fiori  di campo inclinati
e sosta nelle ombre accese
che il vento disperde.

Vieni , alza la testa
molto chiaro si vede il mare. 

Una nostalgia ci gonfierò 
di  storia infinita ,
croste di mura alle pareti ,
sapori antichi alle labbra e agli occhi splendore,
nient'altro che splendore .

C'è una mensola nella mia toilette,
dove ci sono delle piccole boccette,
in ognuna una diversa essenza,
regalate da gente con poca pazienza.

Persone che non sapendo cosa donare,
un profumo han deciso di comprare,
ora di vetro il mio bagno è pieno,
da riempire il vagone di un treno.

Alcune ampolle hanno anche un costo elevato,
ma il mio olfatto non è rimasto impressionato,
molte hanno il tappo impolverato,
segno che qualcuno non è stato mai usato.

Poi in un cassetto c'è un cartoncino,
comprato quasi al costo di un panino,
dentro c'è il mio effluvio preferito,
prima che sul collo lo mettevo sul dito.

E' stato il mio primo profumo,
prima di ora non lo sapeva nessuno,
lo comprai allora con la prima paghetta,
usato dopo la rasatura della prima barbetta.

Ogni tanto lo prendo e lo annuso,
per paura di finirlo non lo uso,
assaporo per un attimo la mia gioventù,
di un tempo che ormai non tornerà mai più.

C'è chi si domanda qual è questa fragranza?
che da ragazzino riempiva la mia stanza?
lo potrà capire solo il lettore che casomai,
è un uomo che non deve chiedere mai.

Vaga la tensione
e vaga, è strategia
che ci accompagna.

 

E fine rincorre
strade sicure
… si dice.

È Sole che riscalda
animi infreddoliti
facili elettroliti
cucinati a dovere

da acquazzoni di parole.
Ma si spera
continui a piovere
senza tuoni e priva

di lampi di genio

a mutare ancora
l'ambigua linea di confine

tra guerra fredda
e calma piatta
dove battito

più non persiste.

Il dubbio

Come  poteva essere  il domani …

se la scelta è nel passato e

il dubbio nell’oggi  persegue.

L’età non educa il dubbio,

lo trasforma in conoscenza e riflessione,

che nell’attesa  la consapevolezza insegue.

L’uomo non riflette

perché  la scelta è

il mai agire nell’eludere la decisione.

Ma  aspettare nel limbo  è  tormento

per colui  che non riesce a decidere.

Chi per motivi insufficienti  si contenta,

inattivo rimane il pericolo  dell’errore

sulla via da intraprendere.

Fiducioso è colui

che la fiducia in se stesso ripone.

Si fosse nu cardillo nun me sentesse perzo,
pecché sapesse sempe truvà 'o justo verzo.
Ncopp'ô vraccio 'e n'arbero comm'a n'angioletto,
te cantasse na canzona pigliann'o do di petto.
M'appresentasse a tte cu 'e ppiumme ggialle,
pe te dà nu vaso ncopp'a vocca toja 'e curallo.
Vulanno, zumpettianno te desse nu murzillo,

senza te fa male...ncopp'ô naso pezzerillo.
Mentre tu m'allungasse quacche mmullechella
te desse nu vasillo ncopp'ê mmanelle belle.
Si fosse na cardillo cinguettannete ammore,
te cantass'e ccanzone c'aggio scritto c''o core.
Si fosse nu cardillo che mme firass'e cumbinà:
cu mmurzille e vvasille te facess'annammurà.

Oltre lo specchio 

 lo sguardo raccoglie  fantasie , 

 un rossetto bordeaux, 

poca cipria alle guance,
un filo di eye-liner
ad inventarsi festa. 

Un soffio e… ed è carezza .

Giugno
con la luna agli occhi
cinquantaquattro stelle
a farmi compagnia. 

Una ,due ,tre, 

in lontananza il mare ,
e a matita un bacio . 

bel fior di pesco -
messaggi tra petali
stupore rosa

seme dal grosso pesce
pesca battezza l'uomo

La domanda sorge all'improvviso,
Facendoti perdere il sorriso,
Ti sforzi di trovare una soluzione
Ma ti ritrovi in una gran confusione.

Cerchi aiuto nei libri di scuola,
Ma nessuna risposta ti consola,
Prendi pure una vecchia enciclopedia,
Ma l'enigma rimane e non va via.

Non chiedo supporto a un professore,
Mi manderebbe senz'altro dal dottore,
Mi rivolgerò a qualche erudito lettore,
Che nell'aiutarmi potrebbe esser fautore.

La domanda che mi affligge è complessa,
La mia mente invoca risposta genuflessa,
Se mille kg di tonno sono una tonnellata,
Perché mille kg di marmo non fanno una marmellata?

In un fresco mattino d'estate
ho creato un bel giardino.
Non sporcato da cartacce
o inutili fronzoli.
Arredato da rosario e sacre icone
Sempreverde e puro;
innaffiato dai palpiti del cuore.
Un angioletto ti scaccia la noia,
modulando stupende armonie
ultraterrene.
Non vi soffia il vento dell'acredine.
Ogni filo d'erba
profuma di misericordia.
Tutti i capelli bianchi
non intaccano la memoria.
Il giardinetto
è pietra miliare
della tua storia.

Il vocio fino a tardi,
il brusio della sera,
le piante di basilico sui davanzali
e il loro profumo per l'aree leggera.


L'opprimente canicola del meriggio,
l'afa soffocante del pomeriggio,
la fastidiosa mosca del mattino
e il ronzante moscerino.


La gioventù si sparge, si corteggia
aspetta il primo amore, il primo bacio sotto il sole.
Si esce sereni e leggeri,
non c'è scuola, niente pensieri.


E nella remota campagna sta chinato il contadino,
che lavora l'arida e bruciata terra.
Solo nella natura,
di tutti quei divertimenti non si cura,
per lui é la stagione del duro lavoro,
non c'è riposo, non c'è ristoro.


In questa calura, io penso a te
dolce fanciulla,
niente mi dà pace,
né divertimento alcuno mi trastulla,
poiché senza te non c'è gioia,
senza te tutto é noia,
senza te é apatia,
un'insana malinconia.


Sto, pertanto, come quel contadino,
assorto nel caldo di luglio.
Per noi non c'è festa,
non é una bella stagione codesta.


Estate di nostalgia,
finale di un capitolo di vita andata via,
che non tornerà più.

...E....

Dopo una giornata di duro lavoro,
torno a casa da tutti loro,
ci si diverte insieme a cena,
sembra andar via ogni pena.

Tra una cotoletta e una frittata,
ognuno racconta la propria giornata,
di risate ne facciamo in abbondanza,
riecheggiano gioiose in tutta la stanza.

La condivisione del pasto è quasi al finale,
così come la birra nel mio boccale,
un bel dolcino per ben finire,
un pò di Tv e poi tutti a dormire.

Il mio pigiama ho già indossato,
il mio letto mi attende immacolato,
e proprio quando alla fine giunge la sera,
perdo il sorriso togliendo la dentiera.