Club Poetico

Sperduto come cattedral nel deserto,
Parcheggiar è facile per il men esperto,
Trafficato nei pomeriggi domenicali,
Lo stesso non si può dir nei di' feriali.

Marche per ogni genere e gusto,
A dir dei più con prezzo giusto,
Gente alla ricerca del capo firmato,
Con l' obiettivo di comprarlo scontato.

Di borse e scarpe paion a milioni,
Maglie giubbini e anche pantaloni,
Commesse tutte con occhi stanchi,
Arrivan a sera con le mani ai fianchi.

La carta di credito ha il suo bel da fare,
Strisciando qui e li' senza lesinare,
Quando poi arriverà l'estratto conto,
In altre quartine cio' troverà racconto.

Poetessa io non sono
ma sento la poesia 
dalle strette feritoie
di notti un po' ubriache
e la poesia mi guarda sonnacchiosa
sembra rivolgermi
brevi cenni di intesa.
Ma poi sente la testa
ed è come per dirmi
"Non mi appartieni né io t'appartengo".

Punta l'aguzzo indice nel cielo
ad indicare dimensioni strane
estranee, estreme, esterne ed ineffabili
che lei vede ed io no.

La poesia non si impara
ti cresce dentro come un'inquietudine
collega opposti, elimina distanze
sai spiegarla negli altri
ma non si spiega in te.

Profanasti 
mute voragini 
nella turpe Croce  
a cui mi costrinsi 
pur di non cader d'eterno 

La signora che è venuta

ad abitare qua sopra,

al primo piano,

è ‘na bella femmena.

 

Mimì,

mi ha detto

ca ‘a tene stampata

dint”e palle… ‘e l’uocchie,

che fa notti agitate,

e che non riesce

a togliersela dalla testa.

 

Peppino il portiere,

dice che non ha parole

per il fascino ca tene.

E ha ragione,

perché è una donna sensuale,

è fonte di desiderio.

Se la vogliamo dire tutta,

diciamola:

chella è proprio bona.

 

Ogni volta che la vedo

mi sento

il terremoto dentro.

Con la gonna

o con la veste corta,

è una bella visione,

chella è doce

comme ‘a crema d”o cafè.

Aspetta! Perché vai via così presto?
Non so più come dirti che ci manchi,
quando non sei qui con noi e ti detesto,
i miei occhi, di cercarti, son stanchi.

Aspetta! Non è molto ciò ch’ò chiesto,
versi come questi giran in branchi,
eppure non hanno un buon pretesto,
per farti restare com’ho richiesto.

Tu che sei il Senso, vai di fretta,
ti perdi fra le vie di tanta vita.
Amico che sei dove si prospetta…

Viaggi sempre lontano dalla stretta
dimora che in queste strofe ti invita,
trovarti è sempre una disdetta!

Verde smeraldo le foglie
del sottobosco s'acquetano
buone, sorrette dagli steli
nervosi, tramandate le gocce
di rugiade passate, non dissetano
più, ma restano ferme a lavare.
Tronchi ricoperti di muschi nuovi,
avvolgono come coperta soffice
e umida, riparo dal vento suadente
che soffia il suo fiato ancora freddo.
Ed è giorno che nasce sotto sottile
luce, ad aprire le ore che sanno di
notte addormentata, sanno di sogni
dimenticati, lì dove si respira ancora
l'incanto di nebbie e ricordi.

Dio guarda all'oscurità del mio cuore

Sempre sull'attenti la sua posa,
nei movimenti assai premurosa,
il suo stomaco è ben allenato,
alle sfortune della vita abituato.

Nelle case altrui si muove con destrezza,
maneggia posate e piatti con scioltezza,
conosce i problemi delle famiglie,
ascolta la prole pulendo stoviglie.

L'anziano accudisce con tanta cura,
pulisce attentamente frutta e verdura,
gli occhi sempre puntati verso il basso,
tutto cio' non sarà mica uno spasso.

Accompagna i genitori alla morte,
per i quali un'RSA sarebbe la sorte,
dieci figli non riusciran mai a fare,
ciò che un genitore dovrebbe meritare.

Il mio carnefice
ha occhi e cuore scuri

E fame delle mie vene

Mi maledice in un sussurro nero

Il mio carnefice
sadicamente mi scruta

E mi scava nelle viscere

Come mi conosce lui
nemmeno una madre potrebbe

Nemmeno un amante

Il mio carnefice
ha mani dure e perverse

Mi scende in corpo, demone

Gli appartengo in un legame sottile
inspiegabile

Dove la fuga sarebbe solo di gambe
Una corsa vana

Dove  non lascia scampo o rifugio

Ha preso dimora nel mio specchio
Là dove lo incontro ogni volta

Il mio splendido, crudele nemico.

Dopo tanti tentativi mi ci han trascinato,
a sentir la messa mi hanno portato,
timidamente salgo la lunga scalinata,
l'ultima volta una bara vi ho visto issata.

Si entra dalla più scomoda porta laterale,
ai defunti sembra dedicata quella centrale,
panche l'una dietro l'altra rivolte all'altare,
ne scelgo una in attesa di sentir predicare.

Canzoni dal giro armonico elementare,
invitano i fedeli a provare a cantare,
il parroco si improvvisa anche artista,
dando il battere al malcapitato organista.

Poi si accomoda su una marmorea panca,
mentre una familiar suoneria di tradir non manca,
c'è l'invito stizzito a spegnere i telefonini,
non sembrano ben accetti rumori clandestini.

La predica ricorda ciò che era nei pensieri miei,
storie di Gesù mescolate allo stupore dei farisei,
ma pochi fedeli sembrano veramente ascoltare,
la maggior parte poco attenta ai miei occhi appare.

Così un pò alla volta un'ora scivola via,
e con essa volge al termine anche l'eucarestia,
si va in pace per bocca del diacono dall'altare,
ed ora un insegnamento dovrò pur cristallizzare.

Mentre cerco di mettere insieme quanto ascoltato,
dalla severa pargola arriva un monito inaspettato:
'Papà però che figura che mi hai fatto fare,
la prossima volta togli la suoneria al cellulare!'

Al di là del vasto oceano,
attraversando le grandi pianure,
oltre le alte cordigliere montuose,
superando i selvaggi boschi,
ad ogni istante il mio pensiero
vola da me a te, instancabile,
perché anche tu senta che
dove tu sei, sono anch’io.

Mmiez'a ttanti ccose ca tu mm'hê lassato,
nce sta 'st'immagine tutta cunzummata.
Nu bbellu juorno mme diciste: "t'aggi' 'a lassà,
però ccà nun torno cchiù...nun maspettà."

Comm'a n'arbero ca manu mano se sfronna,
a nu poco â vota perdiste tutte 'e ffronne.
Era na notte 'e vierno, 'o friddo mme ggelava,
nterra e ncopp'ê ccase nce steva tanta neve.

Ll'arbere erano sicche e ssenza foglie
e ppure tu cadiste d' 'o ramo lieve lieve.
Comm'a nu sciuocco janco svulazzaste,
po' t'appujaste nterra comm'a nu bbucaneve.

Mo te sento ncuollo 'int'o sole quanno coce,
mentre m'accarizze 'a faccia doce doce.
Te sento dint'ê vvoce 'e chesti ccanarie,
mme pare 'e te vedé vultiggià pe dint'a ll'aria.

Quanno scioscia 'o viento mme sento tuculià,
è 'a mana toja ca 'e capille me sta âccarezzà.
Ê bbote si mme piglia forte 'a pucundria,
pe nun mm'ammalincunì parlo cu tte.

Illudenneme ca tu mme staje a ssentere,
m'immagino ca staje ancora ccà cu mme.
Accussì te conto tutte 'e fatte d' 'a jurnata:
ê bbote me pare 'e sentere na resata.

Te dico ca 'a poco è ttrasuta 'a primmavera
e ll'aria s'è fatta bbella e mprufummata.
Te parlo d' 'a rusella rossa ca germoglia,
e pprutegge 'o bbucciuolo sujo c' 'e ffoglie.

Nun saccio si mme siente quanno te parlo.
ma 'a quanno te nne si' gghiuta chella sera,
spisso mme capita e nun riuscì a ttruvà pace;
pecché tenco p' 'a capa troppi penziere.

Allora pe cunfuorto t'appoio ncopp'ô core mio
e pprovo sullievo parlanno cu 'sta fotografia.

Ora la casa è spoglia del tuo lamento.
          Consapevolezza di fine imminente.
          Cuscini e coperte si lacerano via,
          un pasto si rifiuta;
          una carezza e un bacio,
          anima dell'anima mia.
          Un rintocco di campana
          si connota di significati:
          uno è la vita;
          una sola è la morte.
          Invadi i pensieri
          con prepotenza virile.
          Ogni cosa parla di te:
          un orsacchiotto sconsolato,
          un sollevatore poco usato;
          un comodo letto
          giaciglio di affanni e speranze.
          Verranno altri cieli;
          caleranno cupi crepuscoli.
          Immerso in una notte solitaria,
          rinfrescherò secche labbra
          ed esalerò l'ultimo respiro
          lodando il tuo nome. 


         Dal vangelo secondo Marco (14,12-25)
         Venuta la sera si mise a mensa con i Dodici.
         " Io vi dico che da ora non berrò più di questo
         frutto della vite fino al giorno in cui lo berrò
         nuovo con voi nel Regno del Padre mio"