La più bella cosa da fare oggi è
abbracciare il giorno
stare al sole
e a questo vaso di ciclamini
regalare acqua fresca.
Non c’è pace sotto queste nuvole .
Mi chiedo cosa passa dentro la testa
di quegli uomini
quando percuotono , scuotono e scaraventano
la loro ira .
Intrappolate , loro ,
tacciono per paura .
Una resa povere donne ,
perse dentro una visione distorta .
Se avessero la forza d’imporsi e non zittire ,
uscire dal dolore , dal martirio , lottare , vivere ,
scappare via, lontano per non morire .
Profondo il precipizio a cui devono sottrarsi,
tra cielo e inferno , una vera battaglia .
… c’è speranza?
-Smetterà mai questa “belva” di cibarsi di odio e di
spine ?
C’è tanto bisogno d’ amore ,
l’unica cosa che vorrei dire .
pettinata dal profondo
La chiamai così
con quella chiazza scrostata
dal prurito di qualcuno
incollato alla leggenda della sua allergia
Con la mollina eternamente esitante
nel farsi temporale
e le migliaia di bocche dritte
con le torri dopo la guerra col tartaro
Ah! Venissero pure quei tartari...
E continuassero a dover arrivare!
La mollina, intanto, mi piove in tasca:
ora sorride il vecchio sulla banconota.
E cade così tenue che forse non cade:
non è abbastanza per la metà degli idioti.
La strada bionda non è un eroe. Anzi:
s'è tinta, rimanendo mostruosa,
in ginocchio alla sua libertà.
Sgorgano sentieri strani su quella faccia,
che a volte ride rovinando tutto
e facendo ripartire il tempo.
il cielo terso, lucido come la cera.
Il sole caldo e basso all'orizzonte,
ci accarezzava la pelle,
ci sbatteva sulla fronte.
Le rondini disegnavano acrobazie,
garrendo, stridule, nel cielo di maggio,
il giorno sempre più lungo,
l'estate era vicina, non ci speravi più,
quasi come fosse un miraggio.
Eri ancora un ragazzino,
nell'assolato pomeriggio di primavera,
con gli amici di un tempo,
leggero, quando ancora la vita era priva di patimento.
Due tiri a un pallone,
e poi seduti lì, su quel marciapiede,
su un muretto diroccato,
a parlare del più e del meno,
a scherzare, a disegnare un futuro ameno.
Il pallone tenuto sotto a un braccio,
ogni tanto lo facevamo rimbalzare,
per ammazzare il tempo,
pensando già all'estate,
al mare e al sole...
ma poi sarebbero tornate le scuole.
Era l'ultimo pomeriggio tutti lì insieme,
tu non lo sapevi, non lo potevi sapere,
che da un giorno all'altro si cresce,
e niente é più come prima, nemmeno l'amicizia,
che muta, si fa sempre più schiva.
Alcuni di quegli amici, con i quali condividesti tutto,
non li avresti più parlati,
ma nemmeno quello sapevi,
che si sarebbero dileguati.
Scivolati via dalla tua vita, come quel pallone,
che rincorreste tutti insieme,
lungo quel vialone.
Quella ripida discesa, ripida come la vita,
che é una grande impresa.
La scuola stava finendo,
e tu eri ancora un ragazzino,
non vedevi l'ora che quel tempo meschino,
volasse via e ti facesse uomo.
Ma non sapevi che il tempo galantuomo,
sarebbe volato sì,
ma a tuo discapito,
ti sarebbe passato addosso,
come un treno in corsa, ti avrebbe divorato
come una voragine, un grande fosso.
Era l'ultimo pomeriggio a tirare calci ad un pallone,
non lo avreste più fatto,
lungo quel vialone,
l'anno dopo sareste stati già troppo grandi,
qualcuno con la ragazza,
qualcun altro andato via,
lontano dal paesino...
scorreva l'infanzia mia.
Se solo avessi saputo che era l'ultimo pomeriggio,
sarei stato fuori fino a tardi,
fino all'imbrunire,
avrei desiderato potesse non finire.
Li avrei abbracciati uno ad uno,
perché saremmo diventati quasi nemici,
e il vero motivo, beh... quello non lo sa nessuno.
È il tempo che ci ha calpestati,
resi grandi come desideravamo,
ma forse più sciocchi,
meno sinceri.
Ci ha diviso, sparso per il mondo,
ora sono grande,
E vorrei rivivere quel pomeriggio, anche per un solo secondo.
Complicato velo l’incanto. Scende
e, con la sua polvere, ci ricopre.
Prodotto del nostro raccolto di stelle
in cernita semplice tra il racconto
di una vita fatta di preventivi
scarti, senza sotterfugi.
Contrasto a pietoso
che, solo sinché ignaro
si può compatire.
Potrai, certo che potrai
comprar la luna per il giorno
e acclimatar l’umore,
il sole alla notte
per evitare le paure
ma quel velo
trasparente consistenza
dei tuoi migliori tratti
sincerità del tempo
in qualunque suo momento
e movimento, mai
sarà raggiunto
nel suo completo canto.
Osservo il vuoto
e penso al vento
a come potrebbe vivere
senza di me.
Osservo il mondo
e penso al tempo
al suo cuore che batte
anche per me.
Osservo il tempio
e penso allo scempio
che crudo consuma
popoli cotti.
Poi osservo l’uomo
cavillare sul puntino
e penso a papille
che non sanno gustare;
vive di rumore
e pillole amare.
Osservo e penso: è l’umore
di chi non sa amare …
E IN QUESTO QUADRO DI VITA
CON TUTTI I COLORI SBIADITI
RINCORRI...
INUTILMENTE RINCORRI
I SOGNI DELL'AMORE
E QUELLA MELODIA CHE SALE SALE
DENTRO DI TE
SEMBRA UN MACIGNO CHE TI SCHIACCIA
E TI TORMENTA
E MENTRE LE ALLODOLE E GLI USIGNOLI
TI STORDISCONO CON QUEL LORO CANTO
CHE RACCONTA IL SOGNO
DI UNA LUCCICANTE COMETA
CHE TRASPORTAVA LA LUCE DELL'AMORE
LA TUA PASSIONE SEMBRA VENIR MENO
IL TUO CUORE TRAFITTO DALLE MILLE BATTAGLIE
STANCO E ANGOSCIATO
SEMBRA AVER PERSO LA FORZA DI LOTTARE
IL DESIDERIO PRIVO DI QUEL FUOCO
CHE BRUCIA LA PROSPETTIVA L'ORRIZZONTE
DI UNA VITA INTERA SPESA PER L'AMORE
GUARDA CON MALINCONIA UN TRAMONTO
CHE NASCONDE UN'ANGOSCIA CRESCENTE
E QUELLO SPECCHIO RIGATO DALLE LACRIME
DI UN ANIMA IN PENA
RIFLETTE LO SCORRERE DEI GIORNI...DEGLI ANNI...
PRIVA DEL CORAGGIO DI AMARE ANCORA
PER NON SOFFRIRE PIU'
PER NON DISPERARSI PIU'
PER NON SANGUINARE PIU'
PER NON TORTURARE PIU'
QUESTA ANIMA DOLCE PULITA SOGNANTE
MA TANTO TANTO FRAGILE
TROPPO FRAGILE PER POTER SCONFIGGERE
I LUPI E LE TIGRI DI QUESTO MONDO
E MENTRE UNA CAREZZA E UN SORRISO
SFIORANO I TUOI SOGNI
TU TI ABBANDONI ALLLA LUCE E AL CALORE
DELL'UNIVERSO SOGNANTE
per dirmi quanto sei arrabbiata,
con te stessa e con il mondo,
per dirmi cosa non va quando ti guardi intorno.
Il lavoro ti logora il corpo e la mente,
tu non lo sopporti più, lo vedo chiaramente.
Sei triste, vorresti cambiare le cose,
ma ti accorgi che é più difficile di quanto sembri.
Lo dici a me e non a lui,
perché lui non ti capisce e sembra giudicarti,
lo dici a me che, sai, so consigliarti.
Ma al sabato non ti fai sentire più,
quel giorno non è mio,
e tu non mi rivolgi parola,
è il vostro giorno,
lo so... è il giorno degli amanti.
Vi immagino seduti a un tavolo a lume di candela,
la cui cera si scioglie,
come il mio cuore affranto quando sente la tua voce.
E un sentimento di gelosia mi stringe il petto,
fino a lasciarmi interdetto,
ma come faccio a essere geloso di te che non sei mia,
e non lo sarai mai, almeno che tu non lo vorrai?
Aspetto con pazienza lunedì,
per sentirti ancora, per sentire le tue lamentele,
i tuoi patemi, tutti i tuoi problemi.
Ma oggi è sabato, e il sabato è vostro,
ne ho la consapevolezza,
sapessi quanta tristezza...
Ma tu sai poco di me, perché parli tanto e ascolti poco,
ma mi va bene così, perché amo il suono della tua voce,
che è come una carezza al cuore,
che sospira la parola Amore.
il tenue
popolare ballo
l'alba lenta sale
intorno
le piante
sussultano a maggio.
Buongiorno.
Parola che apre il cuore
dolce cammino che risveglia il sol
e poi asciuga lacrime
ricordando di guardare avanti.
Una domenica di pasqua
sui colli avanza
e il buon sorriso salva
la spiaggia ed il mare
profondissima Atlantide
dove si celano i segreti
dove si siedono i Re.
Le nostre parole scivolano
nell’aria di una timida sera di primavera
l’ultima luce del giorno brucia il cielo
rosso di timidezza
pudore degli innocenti
abbracciarsi per non dover comunicare
l’incomprensione dello svelarsi
nascosto dei nostri sentimenti
recitati in versi.
a pronunciarla non sentirai mai male,
da Villa , Barbarossa e Cutugno decantata,
descritta come una Madonna Immacolata.
Da te è facile trovare ispirazione,
se potessi scriverei uno Zibaldone,
ma i caratteri qui son contati,
i miei versi devono essere limitati.
Va da sè che questo non significa niente,
la mano del cuore si muove ugualmente,
accarezza la tua figura silente,
sfiorandoti diafana delicatamente.
Auguri per questo giorno a te intitolato,
che ogni anno arriva per me inaspettato.
sperando che questa seconda domenica di Maggio,
sia per te piacevole come le pere con il formaggio
In un piccolo bar per uomini solitari
Dipinto da Magritte
E tu mi baci, col sibilo della musica che piove nei corridoi e scorre nella stanza
Poggiandosi sensuale sul pavimento illuminato dalla luna
Io, intanto, perdo il conto dei giorni
Li scordo, nelle sere calde di Maggio
E cerco il tuo volto senza trovarlo
Coppe tenute piene di scotch
Glendronach Revival invecchiato 15 anni
In un piccolo bar per uomini solitari
sei scappata buttando giù un tavolino a gambe per aria
tra i fantasmi dei parenti e il medium XL
non è corso buon sangue
ma suffumigi, alcol e solfiti,
una pace svanente, non si arrivava mai al dunque.
Già si era intuita la qualità
dell'ospite dalle ditate lasciate
sul proiettore dopo il panno,
la presenza del prete una benedizione,
non quella del nonno che continuava a bestemmiare
mentre parlavi alle ombre,
ancora quella storia delle centomila lire!
L' anno prossimo faremo festa e garofani
anche per zia Marta
e prenderemo un giorno di ferie
evocando i vicini,
slacciandoci le mani.
che mi elimini dalla tua vita, senza alcun riguardo.