Spilluzzicare stuzzichini
bere drink con lo spritz,
è trendy senza brandy
rito tribale ormai banale
travolti da un mix di sapori
suggeriti con un link,
se il menu rimane smart
l'apericena diventa un must
una cena con gli spizzichi
le delicate uova di struzzi,
accanto a dolci maritozzi
l’apericena si scatena.
che portavi al fiume
la cesta
rimanendo poi al sole
ad asciugar le ossa
di pietra
andava lenta
la macina
e quanti panni
sono finiti giù al mulino
nudi noi a far l'amore
splendida
la tua corolla
il gambo esile
la vita in fiore
oggi vola un gabbiano
controcorrente
l'estate è vicina
e sulle sponde
i richiami vanno a frotte
se batte il vento
le canne come ali
percorrendo il cielo
è lo stesso fremito
di mezzo al petto
per la donna che muove
ancora un gorgo d'emozioni
LE MIE GIORNATE
ED IO INCOSCIENTE
CONTINUO A CAMMINARE
RISPONDO A TUTTO
SEMPRE CON UN SI
ATTIMO PER ATTIMO
TUTTO SI SUCCEDE
SENZA CHE IO
LO ABBIA VOLUTO
NON RIESCO AD OPPORMI
ALLA TUA RABBIA CHE E'
INCERTEZZA SU NOI
PASSANO LE ORE
TUTTO RESTA FERMO
PREDUTO PER SEMPRE
Sì, lo so, è difficile seguire il senso e capire cosa volessi dire, ma davvero non è puramente esercizio di incatenamento di quinari: ha un suo pensiero. Certo esprimere tutto solo in quinari complica le cose. Appelliamoci all’ermetismo!
Il fascio è sfascio
ma l’ignoranza
ne dà rilascio
con arroganza
qual cosa degna:
non abbastanza
la storia insegna
e tutto il male
che in esso regna
nero e brutale
par non importi
all’animale
che in coòrti
pien di ferocia
ripudia i morti
che non associa
a quell’essenza,
che pure incrocia
né vuol star senza,
di cui godrà
con incoerenza:
la Libertà!
11/05/2026
La mamma
tesse campi d’aurore,
nasce come gemma d’aprile
nell’azzurra eternità del cielo
e nell’incavo dei suoi giorni
disegna il piccolo cuore
del suo dolcissimo bambino,
lacrimando d’amore sconfinato
nei suoi sguardi sempre attenti.
La mamma
srotola quel filo invisibile
che va dalla sua anima
ai confini di una stella:
è il bacio della sua vita che splende
accanto a quella del suo bambino.
Sto male in questo vivere fasullo,
penosamente male e sempre più,
e mentre nel malessere mi cullo
questa stagion mi sembra schiavitù.
Forse un po’ masochista mi trastullo
rimpiangendo la vita mia che fu,
ché l’albero ch’or vedo così brullo,
fu prodigo di frutti in gioventù.
Or anche tra la gente, in solitudine
scorre il mio tempo e pure nel virtuale
fuga non vedo più dall’inquietudine
che mi rode da dentro o che m’assale,
sicché persino in lieta moltitudine
lavora dentro me un oscuro male.
Tu dici
