C'è una stanza sospesa
dentro uno schermo,
un luogo dove il tempo smette di correre.
Condividiamo una foto, un vecchio sorriso,
solo per salvarlo dall'oblio,
per dire al mondo che quel momento è esistito.
E d’improvviso ritorna l’odore della domenica,
la cucina piena di fumo e di vita,
la mano di mia madre
che stringevo da bambina.
Ritorna il rumore dei giorni di festa,
le risate nate per niente,
quei gesti semplici che scaldavano la casa.
Eravamo noi,
che crescevamo senza accorgercene,
con gli occhi pieni di futuro.
Oggi guardo i miei figli e ritrovo lo stesso cammino,
lo stesso stupore,
lo stesso tempo che scorre.
Questa nostalgia non è una ferita vuota,
è solo il passato che continua a farsi sentire.
Ricordare significa proteggere quel fuoco,
guardarsi allo specchio e riconoscere da dove veniamo.
Il tempo passa, è vero,
ma non tocca l’amore che ci ha resi ciò che siamo.
c'ho una scarpa nella pozzanghera.
Se il piede non si decide ad abbandonarla
finirà per diventare fango
Sembra proprio che tutto funzioni
solo se non funziona
La scuola elementare, per esempio,
non è cambiata di una virgola in vent'anni
eppure è una nostalgia estetica
Ormai l'ho interiorizzato:
sono il telecomando che funziona
ma che, quando scosso, sembra una maracas
con quel diabolico pezzo di plastica
praticamente introvabile lì dentro
I cadaveri tornano sempre a galla
e manco c'hanno svelato che fossero pigotte
Le antenne si accorciano stanche
su quei tetti flagellati dal sole
Assisterò anche oggi la tv al suo capezzale
Forse resterò in quella pozzanghera:
io, gli oceani, manco li capisco più
dove passa la strada bianca
c'è un ulivo storto
in fondo al campo
con due rami secchi
in cima alla chioma
Hanno perso le foglie
e restano fermi nel vento
come quel vecchio
che aspetta il treno
Una rondine
ha fatto il nido
ma poi è scappata
il fresco profumo di quell’estate..
sapeva di onde del mare,
di schizzi rimbalzati sugli scogli,
sapori legati alle spiagge assolate.
Liquidi umori aulenti sparsi nell’aria
ci legavano indissolubili,
sospesi tra il cielo e la terra,
in un profondo sapere di noi stessi.
Terzine di settenari a rime incatenate.
Senza averne la colpa
quel giradischi è fermo;
la polvere lo impolpa
e passa per infermo…
precisa la puntina
signori vi confermo
al solco ancor s’abbina
e vibrazioni manda
a sensibil testina
che nell’estesa banda¹
il suo segnale invia
pur se con forza blanda²
all’ampli in afasia,
quel vecchio gran signore
sulla mia scrivania
un cui condensatore
fatto ha gran bel disastro
bruciando tutto il cuore…
finale³ ormai nerastro
che fe’ fumo e scintille,
né io son più quel mastro
che con passione a mille
poteva restaurarlo:
lo guardan mie pupille
e vanno a ricordarlo
quando non era egro⁴
e stavo ad ascoltarlo
e ancor pompava allegro…
¹: testina ad alta fedeltà con copertura completa di tutte le frequenze udibili, va da 16 a 24.000 Hz, favolosa;
²: beh, una MM, non una MC, ma comunque parliamo di pochi millivolt in uscita;
³: in una “catena Hi-Fi” come la mia gloriosa mista Akai/Sony/Technics di fine anni ‘90, il “finale” è l’ultimo pezzo come nel mio caso, nome completo “Amplificatore finale di potenza” oppure l’ultima sezione dell’ultimo pezzo nel caso di un più semplice “Amplificatore integrato”;
⁴: malato; che poi, più che "egro" è proprio morto ormai.
28/05/2026
Il marciapiede
all’ombra della sera
si popola di lumi,
donne svestite
tentano ora
soste di sapori,
le foglie verdi
servono a consolare
passeggeri esigenti,
una bambina
vistosa nel suo grembo
porta il frutto,
ha gli occhi grandi
incapaci a coprire di parole
la pelle nuda,
fumo degli odori
esce dall’ombra
parla col silenzio,
la dolcezza di petali
commuove,
il suo destino
nelle mani fredde
allaga il cielo
e lucere di stelle
nelle notti serene
scintilla anche più forte
in mezzo al gelo.
Nel silenzio della notte,
dove i sogni prendono vita,
si accendono i sussurri del cuore,
che danzano nella penombra.
Parole non dette,
emozioni nascoste,
si dipingono nei versi,
di una poesia silente.
Il battito fragile,
di un cuore innamorato,
racconta storie antiche,
di passioni e desideri.
E nel mistero dell'esistenza,
si intrecciano le speranze,
che brillano come stelle,
nella vastità dell'universo.
Così il cuore sussurra,
le sue dolci melodie,
che vibrano nell'anima,
come un eterno incanto.
con il prete
s’era parlato troppo
quella sera
che a un certo punto
veniva giù tanta pioggia
ma stringendo
l’ombrello di fede
m’ha dato un passaggio
dalla solita retorica
a ripararci spalla a spalla
anche se non c’è storia
già domani diverso il pulpito
dalla barricata
solo un cenno all'angolo
dopo la chiacchierata
e
quante volte l’ho visto
scappare in bici
tonaca bagnata
ma era solo un prete di latino
o a nascondere un uomo
vestiva di nero il manichino
se due colpi a martello
ho sentito
sul campanone della piazza
quando è morto
il nostro Enrico
A colpo d’occhio nel cielo
afferro al volo un battito d’ali,
il salto di un grillo colto a mezz’aria
istante acciuffato in un batter di ciglia
lampi di luce illuminano notti
colpi di fulmine accendono cuori,
fiocchi di neve dispersi dal sole
nutrono gocce raccolte su viole
d’istinto distanti distinti istanti
tra albe e tramonti tra i monti,
basta un attimo di distrazione
batte il cuore in un batter d’occhio.