sensuale, l’oblungo, tenero lobo,
l’orecchino ove la luna scocca
un raggio inargentato. Sul globo
splende la notte, avvolge Cartagine.
Immersi nel silenzïo i templi,
le strade. Nella trepida immagine
del ricordo sembra ella contempli
l’eterno oltre il secolo umano,
il fato di là dalle umili vite,
mentre il mare immemore, lontano,
riflette ombre di onde infinite.
Nell’oblio giace ormai l’alcova,
il godimento di inesausti sensi.
Era magnifica la Città Nuova
ove esalavano sentori intensi.
Sull’acropoli il sole un rubino,
nel porto le vele, bianchi opali,
l’orizzonte luceva adamantino,
adorno di nuvole in girali.
Matho ammira il viso, il mistero
degli occhi profondi. Sulla pelle
avverte ancora il respiro leggero,
il profumo radioso delle stelle.
Nel tiepido alone delle faci,
su soffici guanciali si consuma
il piacere, fra voluttuosi baci.
Infine, quando la tenebra sfuma,
si bruciano gli incensi per la dea.
Salammbô, velato il candido volto,
lenta e altera ascende la scalea
del santuario. Egli, ormai sciolto
dal sonno, la pensa a sé a fianco.
Bramerebbe eternare l’amplesso.
Ma ora è infelice e stanco,
del tempo lieto neppure un riflesso.
Dove sono le eroiche imprese,
le schiere fitte di lance e scudi?
Dove le terre e le rocche contese
da generali valorosi, rudi?
Il gelo della lama sulla gola:
gli ultimi istanti… Riluce Venere
nel cielo terso; ella triste, sola,
figge un luogo di sale, pietre, cenere.
Sonetto standard, endecasillabi canonici in rime alternate ABAB ABAB CDC DCD.
Fuggo dalla realtà come ogni giorno
mettendo sotto i piedi queste strade
senza una meta e ahimé poi sempre torno
con questa noia ché mai nulla accade.
Mentre cammino guardo senza scorno
quella bacheca e l’occhio sempre cade
sui necrologi della gente intorno…
e neanche oggi quella si persuade
a riportar l’inutile mio nome!
Tanti defunti in mezzo a pochi spot¹!
Quando sarà mio turno, diran «Come?!
Non era già schiattato quel robot?»
Già… tutto duole tra la testa e addome
ma liberato ancor non ho lo slot.
¹: bacheca comunale di paesotto, ci sono più manifesti funerari che manifesti pubblicitari.
24/01/2026
che un po’ m’attirerà d’antipatia.
Tema non sol di musica o poesia,
il passato è maestro del presente.
Giuseppe Verdi a Flòrimo Francesco
scrisse in carteggio tardo ottocentesco,
aforisma che ancor ricorre spesso
in ogni arte e par raccomandare
che pur laddove c’è un “liberi tutti”
ancor ci sono effetti belli e brutti
e pur regole ancor da rispettare.
È questo un colossale tema estetico
d’artista nel rapporto col passato,
d’un presente da vincoli affrancato,
ch’io pur vedo in virtual sito poetico.
Bellezza ha sue recondite armonie,
non sol questione o men di metro o rime,
ch’ispirazion non basta, pur sublime,
per evitar singulti oppur zoppìe.
In metrica e non rima già i latini
sostanza e forma unirono in poesia,
“cosa” e “come” stan bene in compagnia
evitando di prosa spezzatini.
E pur l’intelligenza artificiale
insidia oggi il regno dell’umano,
ma mai sostituirà nell’italiano
d’un poeta la grazia naturale,
né in un altro qualsïasi linguaggio
che d’anima dev’esser espressione,
non logica ma solo ideazione,
solo d’umana estetica messaggio.
Gettiamo dunque il cuor oltre l’ostacolo
cercando di salvar la poesia
in quel d’antico ritmo e melodia
o facile di morte sarà oracolo.
A chi voglia approfondire suggerisco di cercare in rete: Giuseppe Camerlingo, “Torniamo all’antico” Aporìe e realtà di un indirizzo verdiano.
mi vede passare chiedendosi perchè,
il perchè non lo sfioro e accarezzo,
ma lo fa senza disprezzo.
Sa che quando avrò la testa,
sarà per entrambi una gran festa,
mi siederò al suo cospetto,
ginocchia a novanta e in fuori il petto.
insieme riaffioreranno i nostri ricordi,
le mie mani riprenderanno vecchi accordi,
l'aria vibrerà come ai vecchi tempi,
quando eravamo sconosciuti e contenti.
I suoi tasti mi conoscono come il mio dottore,
al primo tocco percepiscono ogni malumore,
la vita ha entrambi più volte segnato,
lui con un graffio e io con un commiato.
La canzone della morte
tesse strofe di filo spinato,
orchestre d’ossa
a squarciarsi nel vento
come rose ammazzate
dalla crudeltà dell’inverno,
l’inverno più buio dell’umanità
soffocato da storie di fumo e dolore.
La canzone della morte
è una nenia sbeccata d’odio,
zigomi di fango e violenza,
spartito di un sogno senza dignità,
apostrofo d’insensata distruzione.
La canzone della morte
è affissa sui cancelli di Auschwitz
come una preghiera rifiutata da Dio,
come l’ala di un angelo mutilato,
come seme malato
che non dovrà mai più germogliare!
Che giocava spesso a nascondino,
Celato gli scappava la pipi',
Non la tratteneva e la faceva lì.
Poi agli altri suggeriva i posti,
Dove star sicuri ben nascosti,
Ad alcuni indicava dove lui era prima,
Ma tornando lamentavan odor di urina.
Ci si divertiva tanto e insieme,
Di un futuro diverso non c' era speme,
Tutti insieme dalla mattina alla sera,
Avvolti da una magica e strana atmosfera.
Pensandoci la nostalgia si fa piu' forte,
Ridendo di quei bambini e la lor sorte,
Ma la risata si fa ancor più bislacca,
Se penso che una volta invece della pipi' feci la cacca.
Sonetto minore un po’ insolito (ottonari invece di settenari, ma solito schema rimico abba abba cdc dcd).
Ossessione per la vita…
ossessione per l’amore…
già sprofondo nel torpore
d’ogni speme già finita…
Pur mi par che l’ho capita:
si rinnova ogni dolore
se ossessione assedia il cuore
pure quando è già sparita
ogni traccia di speranza
e il destino ha riso in faccia
gonfio della tracotanza
su ogni cosa che ti piaccia…
resto chiuso nella stanza
senza che ossessione giaccia.
21/01/2026
Cammino adagio lungo il molo:
m’attrae la quieta voce dell’acqua.
Cammino adagio e sono solo.
Se col tempo la vita s’annacqua,
se l’emozione muore nel grigio,
meglio scomparire, meglio il nulla:
di me non resti neppure un vestigio.
Il cielo si slarga in distesa brulla,
stanchi gabbiani sbandano nel vento,
Nubi all’orizzonte in sparse file,
il sole alita nell’alone spento.
Che importa? Mi chiamino inetto, vile.
Se ormai anche la pena si stinge
e il terreo tedio mi attanaglia,
si districhi il nodo che mi stringe.
E già la sera è lunga gramaglia.
0-5 EE 6 sgng
Lassù oltre le nuvole, soffici o bizzarre,
nelle quali catturiamo forme fantasiose,
il cielo si anima e si distende a mo’ di velo
per proteggere forse l’infinito dei poeti.
Lo fa come quando su un qualcosa che è dolce
piove zucchero dosato per renderlo più dolce.
Lassù oltre le nuvole, bianche o antracite,
ci sarà io credo la mappa di tutti quei sogni
appuntati come spille dei tanti buoni indizi
per provare l’innocenza dei veri sognatori
dichiarati colpevoli di tentate illusioni
in un’era sfortunata dove anche i fiori sono finti.
Da piccolo e anche dopo, il cielo sopra me
è stato sempre una ricca miniera sconfinata
dalla quale estrarre renne di babbo natale,
scope con cui far giungere befane attese,
bacchette magiche per attirar le fate amiche,
e il volto di una nonna da poter accarezzare.
Da grande e spero anche dopo, il cielo sopra me
è il deposito magico, lo stanzone meglio arredato,
dal quale posso prelevare quando ne ho voglia
fiocchi di neve bramati nele afe di agosto,
scrosci di pioggia da sentirne il rumore se mi sento solo,
raggi di sole per bagnarmi di calore nei momenti d’abbandono.
Ed azzurri, in tutte le nuance, per ricordarmi di non dimenticare il mare.
05/01/2026
In un mondo pieno di rumore,
tu sei il mio silenzio preferito.
Con te ogni cosa si calma,
anche quando tutto intorno
corre veloce.
Non servono parole
quando ci sei tu:
bastano i tuoi occhi
per sentirmi a casa,
il tuo abbraccio
per sentirmi al sicuro.
Sei la quiete
che il mio cuore cercava
senza saperlo,
il silenzio che parla
più forte di qualsiasi suono.
E in quel silenzio,
io scelgo te.
L’odio che uccise il mondo
tremava sulla pelle offesa
come una promessa di morte
marchiata sulle ossa nude.
Piegati dalla fame e dal tormento,
la Shoah abitò i loro corpi
senza alcun valore,
li uccise in un forno
scuoiando i loro nomi,
seppellì le loro vite innocenti
nel fuoco insaziabile dell’oblio.
L’odio che uccise il mondo
abbracciò i cancelli di Auschwitz
in una straziante follia
dal volto criminale.