Non lì: ali azzurrine in uno schermo perfetto,
e dove?
ma qui: corvi sguaiati in un cielo infiammato e disuguale
Qui dove noi vestine un po' unte e ginocchia graffiate
improvvisamente
buona la prima!
ma no
non vale,
mi scendono le lacrime, punto i piedi... ma no
perché cosi?,
avanti un altro!
avanti un altro... per dio !!!!
uno spintone
... e poi?
Poi... più niente.
di acqua putrida e nera.
Il mattino non ha spazio:
permane eterna sera.
Assenza di vere relazioni
fomenta assurde paranoie.
Dolore acuto
e morte improvvisa
soffocano con violenza
un singulto di voce.
L'arcobaleno
non ha più colori;
arreso al grigiore
di monotonia
si perde il guardo
al ridente prato verde
di quand’era io fanciullo.
Deh, quanto vorrei tornasse
la stessa gioia di me, prima
ora che il tempo si fa maturo.
Anche la quercia, ridente
a primavera, ora s’attrista
nel prato, ormai spoglia
ché dell’inverno è il tempo.
E com’essa anch’io non so
se di nuova stagione
ancora metterò, nuove fronde.
C’era una volta una principessa. Aveva occhi verdi e capelli neri come la notte. Si chiamava Priscilla e un giorno durante una cavalcata con la sua scorta incontrò un cervo dorato ferito. Il suo mantello brillava fra i bucaneve come un caldo raggio di sole in una fredda mattina d’inverno, mentre il suo pianto riecheggiava nel silenzio di uno sconfinato bosco solitario. “Mia dolce principessa, ti dono questo piccolo scrigno. Non ci troverai dentro stoffe preziose e ricami meravigliosi del lontano Oriente; rubini, diamanti o raffinati gioielli vinti in battaglia da un qualche valoroso cavaliere, né antichissime monete di mille continenti. In questo piccolo scrigno sono custodite soltanto tutte le mie giovani lacrime. Se stringerai questo piccolo scrigno al tuo petto e lo bagnerai con anche una soltanto delle tue lacrime, allora ruberò tutta la tua tristezza, regalandoti una vita felice che durerà in eterno”, disse con tono affettuoso il cervo dorato ferito. La principessa, udite queste tenere parole, scoppiò a piangere, dopo averlo osservato dispiaciuta con molta attenzione. Come poteva non riconoscere quel cervo? Ma sì, gli aveva persino dato un nome! Era proprio Felix, quel vecchio cervo dal cuore buono che ogni sera, passeggiando nel giardino meraviglioso del suo modesto castello in riva al lago, ascoltava tutti i suoi tristi pensieri, come a volerla consolare. “E’ stata la perfida Strega della Luna a farmi del male”, aggiunse il cervo. “Nelle buie e fredde prigioni del suo palazzo segreto, lassù fra le montagne di neve, ha rinchiuso il re e la regina, i tuoi amati genitori. Ero lì per liberarli e per riportarli da te al castello ma la Strega della Luna mi ha scoperto e mi ha ferito con una lancia, impedendomi di raggiungerti”, concluse il cervo, affaticato dalla sofferenza. La principessa lo abbracciò a lungo commossa, ringraziando quel vecchio cervo dal cuore buono per tutto quello che aveva fatto per lei. Senza i suoi genitori la principessa si sentiva veramente molto molto sola e triste, ma Felix, con la sua presenza costante e silenziosa si era rivelato essere davvero un ottimo, insospettabile, amico. Priscilla allora, cosparse la ferita del vecchio cervo con un po’ di polvere d’oro e invocando con forza il potentissimo potere magico del Dio del Bosco, il suo prezioso amico riuscì a guarire in un batter d’occhio! Guidata dalla luce dorata del suo mantello, la principessa raggiunse il palazzo segreto della perfida Strega della Luna e così, senza un briciolo di paura, coraggiosa e valorosa, scagliò quella stessa lancia che aveva colpito il vecchio cervo, dritta dritta al cuore della strega. “Ora questa lancia, con cui hai ferito il cervo dal cuore buono, è impregnata della sua stessa bontà! Ora la tua anima cattiva finalmente scomparirà, trasformandoti per sempre nella strega più buona del mondo!”, disse la principessa. Il miracolo accadde davvero e così tutti furono finalmente liberi di ritornare al castello, anche la Strega della Luna, che grazie a questo magico incantesimo, si impegnò con gioia ad esaudire ogni desiderio di felicità della principessa Priscilla e del vecchio cervo dorato dal cuore buono.
Dedicata a Milano e a Cortina,
Hanno ospitato le olimpiadi invernali,
Ne parlano tutti tra persone e giornali.
Atleti impegnati nelle discipline più disparate,
Tra salti , corse e discese spericolate,
La medaglia d'oro è la più desiderata,
Qualche atleta l'ho vista disperata.
Tutti impegnati in ogni competizione,
Portando in alto i colori della lor nazione,
Telecronisti sempre pronti e disponibili,
Cimentati a spiegare regole a volte incomprensibili.
C' è una disciplina che mi affascina particolarmente,
È il curling con la sua scopata insistente,
Se un paio di lor venissero a casa mia,
Avrei una storica e duratura pulizia.
Se avessi la vostra forza!
Voi resistete alla bufera
sicché quell’impeto si smorza
sulla chioma. Pura, sincera
è la vostra vita: le braccia
nel cielo immenso, le radici
piantate nella terra. Schiaccia
il fato il tempo. Non ho amici,
fuorché voi, alberi, che donate
frescura e voci argentine,
dolci frutti e fronde ambrate,
risa di luce con le brine.
Veramente io sono solo:
fuggo il mondo che mi fugge
e rincorro l’agile volo
dei pensieri, il sogno che sfugge
come aquilone dalla mano
incerta di un bimbo. Parlo
a voi che rispondete piano
con sillabe di vento. Parlo
e credo qualcuno ascolti.
Il cenno flessuoso d’un ramo,
i profumi nell’aria sciolti,
una voce che dice: “Ti amo…”.
Se il fulmine vi schianta
o il legnaiolo con la scure,
la misera anima affranta
soffre di pene vie più dure.
Un giorno scorsi un nido
a piè d’un cerro abbattuto.
Dei pulcini un ultimo grido,
l’accorata richiesta d’aiuto…
E’ sera: nell’aria magenta
cammino. Da lungi erompe
il fiotto dei vespri. E’ spenta
la fede, il cuore si rompe.
EE-12-13-5-9-2 EE
c’è tra le immagini antiche e i risvolti legnosi del presente,
la prendo piano per non farla tremare
è un po' magra sì, me ne rendo conto anche dagli sguardi degli altri,
quando riesco però lascio andare le chiacchiere
e con piglio più forte e sicuro mi invento qualcosa.
Si discute del tempo, dello spazio…,
ogni tanto però l’occhio ci va e quella inconsistenza sfacciata, impunita, sconquassa.
Far finta di niente,
far finta di niente di fronte a tanto,
fischietto, mani in tasca, al diavolo… adesso non posso.
l’ elettrone sfogliato in un piatto
tra un carciofo e l’acqua minerale.
Chissà come nascono i sorrisi
se le falsità hanno un livello in cui sostare
e un’equazione
che le trasformi in verità.
Abbraccio di cavalieri oscuri
che addomesticano la morte.
Il nucleo mai in vista.
Quanti vettori dovranno intervenire
sul Re di denari per torcergli la bocca
truccargli il mento
impedirgli di proferire la volontà.
I popoli si lasciano attraversare
da campi, storie, universi.
Soltanto il vuoto li descrive correttamente
dove sangue e lacrime sfumano velocemente.
un volo tra le stagioni
mentre i volti si mescolano
nel giardino dei ricordi
Il presente è un regalo
avvolto in un nastro
Il futuro è una tela
a dipingere orizzonti
di un vago destino
e tra il mare di attimi
la memoria - corre tra il ricordo
di un viaggio col tempo
inseguito da ombre
nei labirinti del passato
dove spesso mi perdo
e scopro me stesso
Il fresco gorgheggio di un timido ruscello
accompagna il trillo di una cincia dal ciuffo,
colora di note la radura un pettirosso
tra i cespugli affiora il trillo di uno scricciolo
dal sottobosco strofe struggenti del tordo bottaccio
nel crepuscolo l’incanto di un dolce abbraccio,
tamburella gioioso un picchio sul pioppo
nel cielo blu l’eco remoto di un timido cucù
brilla tra i rami la melodia di un fringuello
il sorriso illumina il volto di un fanciullo,
bubola un gufo sui filari tra i colli
canta alla luna un lupo nelle valli.
Mi racconto come si faceva
una mattina di freddo, insieme seduti sul muro
bastava, diceva
alzarsi
e voltare alla prima curva
quella con gli alberi segnati dal gesso
alzarsi
e camminare come per andare.
Con i capelli sugli occhi si alzò e lascio vuoto il muro vicino
camminò come per andare voltando alla prima curva.
……………………………………………….
Continuarono gli operai che lavoravano ai margini della strada.
Continuarono i giochetti stupidi, i luoghi comuni, le frasi fatte, i sorrisetti di convenienza
Finii di cercarlo
Finii di immaginarlo voltare
e disfarsi nella pelle sdrucita dal freddo
rimasi lì
col racconto spezzato
a guardare
la fine dei lavori
Se è così allora son guai,
C'è un prodotto di cui ho molta paura,
Lui è famoso perché la polvere la cattura.
Swiffer è il nome di questa piaga maledetta,
Che di defunti e morti fa incetta,
Loro che a miglior vita son passati,
Da un panno della Procter vengono catturati.
Questo panno soffice e leggero,
Fa paura per davvero,
Io che mi immaginavo di volare dappertutto,
Mi potrei trovare dentro un panno asciutto.
Occorrerà farà qualcosa di forte,
Per evitar questa infausta sorte,
Intanto faccio preghiere senza uguali,
Che lo swiffer venga tolto dagli scaffali.
Di qua e di là tirando un lieve cuore
combattono tra lor l’odio e l’amore.
Se potrò ti odierò ma, mio malgrado,
t’amerò perché lì sempre ricado.
Neppur il toro ama aver il giogo,
eppur lo tiene, ch’altro non ha sfogo.
Io fuggo dalla tua dissolutezza
ma mi riporta a te la tua bellezza.
La tua scostumatezza pur aborro
eppur amo il tuo corpo e lo rincorro.
Né allor con te, né senza, viver posso
e il mio voler mi par d’aver rimosso.
TESTO ORIGINALE (Amores III, XIb, 33-40)
Luctantur pectusque leve in contraria tendunt
hac amor hac odium, sed, puto, vincit amor.
Odero, si potero; si non, invitus amabo,
nec iuga taurus amat; quae tamen odit, habet.
Nequitiam fugio — fugientem forma reducit;
aversor morum crimina — corpus amo.
Sic ego nec sine te nec tecum vivere possum,
et videor voti nescius esse mei.
TRADUZIONE (quasi) LETTERALE
“Lottano e tirano il mio debole cuore in opposte direzioni
di qua l'amore di là l'odio, ma, penso, vince l'amore.
Ti odierò se potrò; altrimenti, ti amerò mio malgrado:
neppure il toro ama il giogo, che pur odiandolo mantiene.
Fuggo dalla nequizia, ma la bellezza mi riporta indietro;
detesto il tuo malcostume, ma amo il tuo corpo.
Così né con te né senza te posso vivere,
e mi sembra di non sapere ciò che voglio.
