Alleato nel lavoro dei campi,
aggiogato da umili contadini,
c’è chi ti mette innanzi al carro,
se scappi ti chiudono la stalla,
in un uovo ritrovo il tuo occhio,
nel pomodoro ritrovo il tuo cuore,
una ricotta mi ricorda la tua razza,
mi giunge all’orecchio il fiato tuo,
nel silenzio di una grotta.
Al buio un bue prende il bus.
Il bello
della favola ad ogni costo
ci trascina in realtà distanti
tra i sobborghi dei sogni
periferie raggianti
di città cadenti
a pietrificare i sensi
rendendoli capaci
d'incastonarsi.
Mentre esule il pensiero
s'allontana, pare indegno
di partecipare a quella mensa
ad arte preparata, dove il cuore
non reagisce più con amore
vuole risplendere di scalpore
- in un bisogno crescente -
E regredisce la rotta
della specie corrotta
che cerca luce
tra le stelle
e si genuflette ad elemosinare
il diritto di vivere
nonostante tutto.
Il Natale dei giusti
si sbriciola per il mondo
come un momento sospeso
fra il dubbio ed il vero.
Il Natale dei giusti
gioca col cielo delle speranze,
con la poesia degli uomini
dal cuore ancora onesto,
con l’anima in declino
di chi pensa solo ad odiare.
Il Natale dei giusti
lacrima sulla coscienza
come un incanto d’amore
caduto sulla terra.
Quartine di settenari a rime baciate o alternate scaturite leggendo su un sito il commento di "giorgiog1" al proprio testo «Long-eared bat».
Che poi tra draculina
e vecchia warfarina
la prima agisce meglio
e allora resto sveglio:
magari pipistrelle
mi vengono a baciare
sotto ridenti stelle
e posso poi saltare
la solita pastiglia
che devo tagliuzzare
con lama di conchiglia¹
per poter ben dosare
¹: il warfarin è un farmaco che va dosato con estrema precisione in base ai risultati di periodiche analisi del sangue; la mia dose quotidiana la taglio con un apposito portapillole che ha forma di conchiglia.
06/12/2024
Disarmante" è cosa bella:
via corazze, giù gli scudi.
Siamo bocche ed occhi nudi.
Siamo sole che riscalda,
siamo acqua dolce e fresca.
Nell'attesa che rinasca
quel sorriso in primo piano,
siamo rime e siamo sere,
specchi rotti, storie vere.
Se la luce è troppo forte
ci vestiamo con la notte:
giacca nuova ed ossa rotte.
Nella nebbia volteggiamo
su noi stessi, tentennando.
Stiamo solo un po' sognando.
come fiori secchi
dalle esanime rughe
tra pagine antiche di certi libri
colmi di polverio in controluce
come un omertoso velo di malinconia
in un angolo dell'anima,
non saranno più letti dal mio cuore,
sospeso il loro riposo riposto
nella libreria del passato
tra i versi degli antichi amori
sottolineati dalle vivide emozioni
ormai svanite ma non i loro olezzi.
Chino il mio sguardo in tumulto
alla luce delle onde d'arpa stonata
nei miei giorni sulle fauci
degli echi di imprevisti riflessi
nel labirinto del vuoto frenetico
che apre la porta a rinvenire
il fuoco spento nel camino
dalla flautata voce nelle urla
della tessuta ragnatela a incatenarmi
nel sotterfugio della rassegnazione
dalle lacrime di perle a lasciarmi
rimuginare nel baratro di interrogativi
che come spade trafiggono forte
il cuore fragile alle sue trasparenze.
che appaia nel mio cielo!
Così i giorni morti
vivono per sé.
Perché non si apre
l'orizzonte sulle vere verità?
Tutte le promesse
sono umane
e marcescenti.
Se vivessi fino
al giorno zero
della rivelazione
forse potrei dire
"Non ho vissuto invano".
Spiccioli di un vero Natale
coloreranno ancora
questo tempo senz’anima,
questo vendere i sentimenti
alla cieca indifferenza
ed allora avremo un cuore,
una bottega di speranze accese
come stelle nella notte.
Spiccioli di un vero Natale
fioriranno nel gelo di dicembre
abbracciando l’umanità intera
con un dolce messaggio d’amore.
Giovane e sciocco cercai il piacere
il furore e l’ardore tentai di sfinire
le carni ed il cuore sfilzati per gioco
la spada affondata nel petto taurino.
Fiotti di sangue non sporcan la rena
il cuore pulsante continua a sognare
brandisco l’orecchio di un nuovo traguardo
illuso dal circo che il pollice abbassa.
Sei uscita straziata tirata dai piedi
col sorriso scolpito sul viso gioioso
gli altri fendenti non più colpiranno
perché nel profondo non sono mai entrati.
Il fiato rovente dalle froge sbuffato
torna all’amore dell’odiato torero
Il cuore e la lotta non posson tacere
la natura bestiale dell’animo umano.
Quell’amore animale ti ha fatto morire
di sogno e piacere nel sangue finito
il ferro cercasti col cuore allargato
ma dentro la pelle del boia cercato.
Tace l’arena e le loro passioni
nei pascoli verdi mi piace pensarti
non so fin dove è arrivata la lama
ma sento le vene chiamare dolore
la vita e la morte sono l’amore
cosa ci resta di tanto dolore.
dormi e sogna
amore di bimba
sei così piccola ancora
ma voglio immaginare che sogni
sei dentro un mondo
di fate, folletti e stelle
e tu sei la regina
di un posto così bello.
Dormi beata amore del nonno
quando ti svegli
ti prenderò in braccio
ed anche se ancora non capisci
ti racconterò lo stesso mille favole
perché questo è il mondo
che tu vedi.
Narciso un dì scoprì d’esser poeta
molto prima di giungere a quel lago
ove per abbracciar sua stessa imago
trovò nell’acqua l’ultima sua meta.
Poësia solo amava di sé stesso
non tanto da morirne alla lettura
ma tanto dei suoi versi aveva arsura
che sempre componea come un ossesso.
E mentre mille amanti disdegnava
vittime dell’ignara sua bellezza
lo colse l’angosciosa ria contezza
che nessun qual poeta l’apprezzava.
Allora andò a specchiarsi nelle acque
suoi versi recitando declamante,
ma dell’ultima rima nell’istante
cadde, annegò e così per sempre tacque.
Natale contemporaneo
abbiglia questa solitudine di dicembre,
sfiora i cuori infreddoliti
che non sanno più vedere,
che non tendono più la mano,
che non sentono più l’altro.
Se nevicasse gentilezza
come questo sfavillar di mille luci,
l’anima rinascerebbe pura
come quel senso ormai perduto
di un felice Natale
che non cerca più nessuno.