Dal caldo tepore al gelo affilato
la notte riecheggia di ombre e civette
la canna da sparo non scaccia i fantasmi
di notti infantili protette nel letto.
Il fiato sfumacchia e gela le froge
sentori di erbe e di legni selvaggi
Il fido precede la fitta boscaglia
dal suono ancestrale su voci silvane.
Foglie umidicce trafitte da un raggio
di un lieve tepore che sgela le dita
lento risveglia la vita del bosco
accelera il fiato, il cuore e la caccia.
Passi di gambe puntate dai rovi
nei fossi e sui crini per lo scampanio
che vince sull’occhio oltre le fronde
seguendo la traccia di scia animale.
S’arresta l’udito e parte il pulsare
lunga falcata di fiato e di gola
abile infilo la faccia e la vista
raggiungo la ferma che parte decisa.
L’acciaio e la mira tra rami e riflessi
l’audace volteggio inseguo puntato
cercando l’istante del doppio boato
il bosco zittito la lascia frullare
abile e quieta la vedo planare.
Misuro il sentiero e conto i minuti
riprendo le gambe dietro il suo fiuto
cresce la luce, la vita e l’odore
speranza e ambizione
sollevano passi e fatica.
Il sole ormai alto e i voli lontani
di ore e di gambe si chiama la resa
ritiro di ferri, di fiati e sentori
felice fatica di fiera sconfitta.
Brillerà ancora il Natale
come dolci scintille di neve
a rallegrar un cuor di bambino
inscatolato fra i ricordi
ed il tempo lacrimerà
sugli orli del mondo,
su cieli disumani
consumati dai graffi dell’odio.
Brillerà ancora il Natale
come soffio d’eterna poesia
a fiorir negli abbracci
dei nostri cuori lontani.
Allegra puledra di giumenta pasciuta
Bionda di crine forzi la leva su mule e bardotti
Tumulto di carne e ombrosi piaceri
Rantoli e sabbia in intimi umori
Ludico amore eunuco e felice
Cantasti le odi di fine stagione
Di pozze e di salti rigonfi e non sazi
Adesso che giunta al pascolo vecchio
Dagli occhi ti sgorga l’antico ruscello
La gioia e l’amore dal cuore salito
Chissà dov’è andato a trovare riposo.
In volo sulla città abbracciati:
puoi vedere la casa rossa, la chiesa
al confine con l’orizzonte e l’aria
di pioggia. Poi l’orologio astrale
da fermi, c’è da aspettare in coda
il ritorno dell’onda di piena dell’amore.
E la scrittura in punta di penna dei fiati
in sincrono, la curva di fuoco e la discesa
agli inferi del peccato: è millenaria
la storia degli amanti dell’aurora boreale,
che il cielo regga o che poi esploda
poco importa, se cambia di nuovo colore.
E se vedi la cintura d’Orione nella stanza
viola, è perché la sentenza delle stelle
è scritta su coltri disfatte, ogni piega,
ogni ondulazione della stoffa è un indizio.
C’è poi la trama del romanzo a legarci
alle sponde del letto di redenzione:
scrivimi fermo posta, firmerò per quietanza
ogni verso appeso alle lune gemelle
del talento e poi cercherò una strega
di scuola egizia per celebrare lo sposalizio
nelle acque rosa confetto. Dimmi che amarci
è questo: un canto stonato di liberazione.
Classico sonetto.
S'abbatte senza sosta acqua dal cielo
in questa notte nera senza stelle,
s'abbatte dai miei occhi sulla pelle
un pianto che soltanto al buio svelo.
Non è l'inverno ch'al mio cuor dà gelo
mentre a tentoni avanza su stampelle
in un silenzio che feral divelle
secca azalea dal fragile suo stelo.
Brividi stan salendo per la schiena,
lividi stan dolendo sul mio petto;
vedo soltanto nero sulla scena.
Non so perché nel buio ancora aspetto
immaginando un canto di sirena
invece di dormir in questo letto.
06/12/2024
della Terra e del Cielo e d’ogni cosa
fa ch’io, così appagando il mio desio,
qual albatro che sulla tolda posa
spicchi nei cieli un volo senza meta
da un vento sconosciuto trasportato
delle nuvole principe poeta (*)
fino a quando, del cielo inappagato,
invochi il Dio Signore ornitomorfo
del Cielo e della Terra e d’ogni cosa
per diventar ancor ragazzo amorfo,
quel che viver potea soltanto in prosa.
Ma avendo appreso che vuol dir volare
sospinto da tal alto magistero
potrei su clivi e colli volteggiare
con l’ali mie dorate del pensiero.
(*) Le poëte est semblable au prince del nuées
Il natale del dolore
inzuppa scorze di speranze
e per le vie del cuore
la luce si abbottona
ai calendari dei ricordi,
come questa neve
che lenta consuma
i desideri irrealizzati.
Il fumo dei comignoli
squarcia un cielo
gravido di stelle,
fuma una tazza di thè
fra le mani tristi,
singhiozza un carillon
di nenie perdute
a ricordarmi con nostalgia
che Natale è ancor.