C’era una volta un palpito di cuore
cadde per caso sulla terra brulla
amareggiata da delusioni
e subito attecchì,
la radice del sogno coi suoi tralci
bonificò il terreno
che si coprì di fiori e di colori
come una festa della primavera.
L’albero di sogni
divenne grande
da abbracciare il cielo,
divenne luminoso come un sole
e diede frutti d’oro.
Ma era inverno,l’albero incantato
ora si trova lungo il mio cammino
carico di sogni desideri
scintillanti dentro il mio pensiero.
Se potessi afferrarli con le mani!
Ma sono come cocci di cristallo
che solo toccarli fanno male
oltre il vestito bello di parole.
L’inchiostro dipinge la carta
parole sospese nel tempo
la luce delinea lo spazio
sul bianco affiorano emozioni
tra sfumature emerge essenza
nero su bianco appaiono volti
avvolti nell’ombra prendono luce
eleganti nasi prendono forma
il lavoro nero distilla inesorabile morti bianche
il bianco avorio si propone sul mercato nero
una notte nera trascorsa in bianco
una vita a scacchi tra bianco e nero.
quando, in un bagno d’albe scroscianti,
indietro nel tempo saranno tornati i tuoi occhi
e la fronte, la nuca e i capelli,
e le guance, il naso e le orecchie,
e le labbra, il collo ed il petto,
e i gomiti, le mani e le dita,
e i piedi, i ginocchi e le gambe
e il ventre e gli attigui confini,
e le spalle, la schiena e i segreti...
Chissà se saprò come accarezzarti
quando, in un bagno d’albe scroscianti,
indietro saranno i nostri anni tornati
in quel pieno dei giorni
in cui tutto e il contrario di tutto accadeva.
Ricordi, amore mio?
Il mare innamorava la terra
e la terra si lasciava toccare.
Il sole corteggiava la luna
e la luna in anticipo sorgeva.
Le stelle perdonavano i danni
di nuvole che si intromettevano
e le nuvole poi diventavano cipria.
Ecco perché devi ascoltarmi.
Le rughe irritanti che ora vediamo
somigliano un po’ a quelle nuvole.
Noi vinceremo il tempo!
Lo spezzetteremo a tal punto
da farlo entrare nel collo della sua clessidra
e la piomberemo, quella clessidra,
prima ancora d’averla rovesciata.
Chissà se saprò come accarezzarti
sotto il bagno di quelle albe scroscianti.
Chissà se saprai come accarezzarmi...
Virgole d’anima
interrogano l’uomo:
son diverso da chi?
Son diverso da che cosa?
L’amore è un sogno libero
è una tela di mille colori
come lo spettacolo
di un bel giardino
amato dalla primavera
ed il cuor non ha forse
lo stesso spartito delle emozioni?
Lo stesso battito per l’altro?
Non ha diritto a vivere
fra virgole d’anima felici?
Eppure ancora in tanti
si chiedono feriti:
son diverso da chi?
Son diverso da che cosa?
Per gettar via stavo un vocabolario
che non mi riportava alcun "brüènte"
né come neologismo né antiquario
né nascita aplologica coerente
oppure crasi nell'immaginario
che possa dare un senso dirimente
per un fruitor non troppo visionario;
nemmeno nota che fosse schiarente.
Poi mi son detto, visto chi è il soggetto,
all'"A.I."¹ posso chiedere un aiuto:
ha panicato per un po', l'ammetto;
"Brüènte" fiamma l'"A.I."² ha creduto
quando aggettivo a fiamma gliel'ho detto
suggerir un "bruciante" poco astuto.
Ad ogni modo ha detto
che devo perdonare
il dizionario retto
che non può riportare
un termine scorretto
ch'altri deve spiegare!
Soccorso arriva infine dal Treccani
che pur consulto spesso ma 'stavolta
non ho tenuto aperto tra le mani
che fretta di capire è stata molta
e quindi andai a quei meno lontani.
Brüire è verbo usato qualche volta,
pure D'Annunzio per pioggia nei brani
tipo quello in cui cade disinvolta
su gelsi ed olmi e viti fiesolani;
quindi l'A.I. toppato ha un'altra volta
ché non riporta i dizionar nostrani;
non è soltanto in metriche sconvolta:
fallisce pur davanti ai verbi strani!
Intelligenza Artificiale incolta,
quanta incertezza avremo noi domani?
Questione questa volta l'ha risolta
Sisifo³, meno arreso negli arcani!
¹: per la metrica, «al - l'A. - I. - pòs - so - chiè - de - re_un - a - jù - to», endecasillabo;
²: per la metrica, «Bru - en - te - fiàm - ma - l'À. - I. - ha - cre - dù - to»;
³: l'autore amico Sisifo m'ha avvisato al volo che anche se la A.I. non lo trova, nei dizionari seri c'è tranquillamente, bruire = rumoreggiare, gorgogliare; ho verificato, me lo riportano sia il Treccani sia il Garzanti.
10-16/01/2024
Seduti qui
a raccontarci l’infinito,
con questa pagina di cielo
piegata sui nostri errori,
come anime senza indirizzo
perdute in pentagrammi d’aurore,
così un battito d’esistenza
incontra un inciso di malinconia
nel quieto accendersi del nostro eco.
Se i ricordi fossero rose senza spine,
nevicherebbero latitudini anonime
ed un soffio di brina cadrebbe
come nuovo alfabeto
sulle finestre dei nostri appuntamenti,
saremo mai nuvole
che si amano nel vento?
Versi solenni o puzzolenti peti
che scorron dando a troppi un gran fastidio
dato che loro, che son gran pöèti
san molto bene quanto sia dissidio
tra metro giusto e sentimento vero;
e non mi valga amore per sussidio
d’un tal Petrarca avvolto nel mistero
d’un mondo morto, senz’alcun erede;
d’un Dante che, fantastico veliero
solcato ha mari di passioni e fede
o d’un Manzoni che per patrî sogni
senza viltà tra metri e rime incede!
Siamo moderni, occorre mi vergogni
di stare a perder tempo nel cercare
di sistemar parole e versi in ogni
stramaledetto verso per tentare
di metter sempre la lunghezza giusta
senza saltar comunque di rimare
come piegassi feroce con frusta
ciò che ho da scriver senza mai sforare
e ciò spingesse a mettere un’ingiusta
parola mentre cerco di spiegare
cos’è che lacrime abbia scatenato
che a malapena riesco a controllare
ora che nello specchio ho traguardato.
Guardando meglio, andando più vicino,
ben soppesando mi sono sputato
e visto che son pessimo cecchino
sono riuscito a errare anche il bersaglio.
Son demodé, fallito e anche meschino,
la voce dolce simile ad un raglio
e qual che sia l’ambìto mio progetto
esiterà in nuovo grave sbaglio
di cui vorrò ad altri, sì, l’ammetto,
dare le colpe, eventi sempre avversi
quando son’io ad essere un difetto.
Non riesco neanche a sciogliere i miei versi
che restan fissi proprio come me
endecasillabi, anche un po’ perversi:
incatenati senza alcun perché.
09/01/2024
Per tutte quelle imprese giovanili
anche se compiute a settant’anni
per le bandiere che mi porto dentro
che dan colore a ciò che mi circonda
e al cuore quel decoro necessario
con la ricchezza di credere davvero
ad una mano che dolce m’accarezza.
Nell’eco di una stella ferita
rincasa amore la mia vita,
quel desiderio distratto di te,
la voce senza luna dei miei se.
E non rinunciamo
ad un soffio d’universo,
non dimentichiamoci
del nostro inverno,
il cuore è ancora un tramonto acceso,
un vocabolo di cielo indifeso
che custodisco per te sulle labbra
come risacca di pensieri sulla sabbia.