Entro con mio figlio per la Madonna salutare,
La sua curiosità lo porta a fare domande,
Cerco di rispondere seduta stante.
Il suo occhio è catturato da un marmoreo recipiente,
Posto concavo all'ingresso silente,
Ad un tratto mi si accende una lampadina,
Di quando la mia anima era bambina.
Con suo nonno entravo nella stessa chiesa,
Mi sovvien il ricordo della sua man protesa,
Le dita bagnava nell' acquasantiera con far veloce,
Seguiva a ruota un segno di croce.
Emulando le gesta per raccogliere acqua benedetta,
In punta di piedi mi sollevavo per bagnar falangetta,
Era come raccoglier una carica di magia,
Da portare fuori poi in tra la via.
Oggi son un uomo grande anch'io,
Con quei ricordi metà caduti nell' oblio,
Osservo dall'alto la magia in essa contenuta,
Con tristezza noto che di acqua non è imbevuta.
Neanche un litro d' acqua da versare,
Per una favola da poter raccontare,
Quando la punta di una mano si bagnava,
Per allontanar ciò che la mente di un bambino attanagliava.
'stu nomme 'a verità, nun me piace assaje.
Diceno ca tenco 'o sguardo addormentato,
'o cuorpo tuzzo, nu tanteniello trasandato.
Sarrà forze pe ll'alito ca mme fete 'e fiele:
si vaco 'int'â cchiesa se stutan'e ccannele.
C''o cuorno mano 'a ggente dice: "fatt'a llà,"
se fanno 'o segno d' 'a croce pe se tutelà.
'O palummo vulanno spisso va sgancianno,
me vede passà, mme culpisce tanno tanno.
Mentre m'asciutto nu poco jastemmanno,
me coglie ancora mentre sto' ppulezzanno!
P'abitudine cammino lentamente, piano:
nun vac'a sciulià ncopp'a buccia 'e banana!
Mammà diceva: "statt'attiento Pasquale..."
pareva na jastemma ca tanno me menava!
Tutte mme scanzano, fanno 'e scungiure,
me vottano 'e ccape d'aglio, contr'a jattura.
Che ce pozzo fa': me pozzo maje ncazzà?
Porto pacienza: 'e ccose ha nna cagnà.
Mentre cammino se nne scenne 'o cazone,
se rompeno 'e bbretelle: che cunsulazione!
Mentre me vaco a acalà cu 'o popò 'a fore,
me cade nterra 'o cartoccio cu ttutte ll'ove!
Cerco 'e piglià ll'ove mantenenno 'o cazone,
neh, comme se po' ffa', zompa nu bbuttone!
Chiudo 'a cammisa, le brache mantenendo,
adderet'ô lampione mi vado nascondendo.
Cerco d'acchiappà cazone, cammisa, ove
e ppenzo ca â casa, muglierema ce trovo.
Appena arrivo, sta ggià tutta ncazzata:
"Aggi''a aspettà ancora: ll'ove ll'hê purtate?"
Nun ve 'o voglio purtà tanto a lluongo,
ma 'a tiempo na cosa ll'aggio accertata:
ll'uocchie sicche, ggeluse e mmeriuse,
cogliono assaje cchiù d' 'e schiuppettate.
Forze nun sarrà propetamente overo;
pecché da 'a scienza nun è stato accertato,
ma si vide na jatta nera attraversà 'a strata,
dà retta a Ppasquale: fattella na rattata.
"
Guancia a guancia il tuo saluto
che carezza ispide gote
come tiepido velluto
tutto il cuore mi riscuote
mentre con tanta fermezza
razionale senno blocca
il desio d'una carezza
tra mie labbra e la tua bocca.
04/12/2023
come quelli di un bambino,
guardano oltre le miserie
nelle quali io mi trascino.
E' impossibile davvero
non volerti anche del bene,
io non posso farne a meno
anche se non mi conviene.
E non voglio che nessuno
possa farti mai del male
e costringerti a soffrire
e costringerti a cambiare.
E non voglio che nessuno
possa trascinarti a terra,
perché voli troppo in alto,
perché tu sei troppo bella.
Tu sei l'acqua di montagna,
tu sei l'aria del mattino
e nessuno toccherà mai,
quei tuoi occhi da bambino...
Crimini vermigli,
l’aria è un sipario di fuoco
ed un temporale di proiettili
vaga come rondini assassine,
ferisce il narrar di una guerra
piegando una vita non scelta
ad un deserto di pace.
Avresti voluto cogliere un fior
ma qui si recapita soltanto
il volto del dolore,
macerie, morte, distruzione,
speranze elise, miseria e terrore
ad incorniciar il vuoto
dei piccoli occhi tuoi.
D’improvviso scortica il tuo cuor
uno squarcio di cielo,
ruba il tuo ultimo respiro,
sei soffio di polvere innocente
fra stracci di pelle vuota
colpevoli d’un mondo ingiusto.
Amore mio
ti dirò addio,
tra poco ormai
tu te ne andrai
perché sfinita
da questa vita
in altro posto
speme hai riposto;
e se l'augurio
per nulla spurio
di gran fortuna
sotto la luna
io ti rivolgo,
dentro mi dolgo
ch'uno stiletto
dentro il mio petto
hai conficcato
quando hai svelato
quel tentativo
lavorativo
in un lontano
contesto urbano
cui non ho modo
d'aver approdo.
Io solitario
nel mio diario
ribadirò
che non dirò
che ti amo, t'amo…
ma ti amo, t'amo!
04/12/2023
Più fiducia in sé stessi
Piuttosto che andare a cercare
Una ragione smarrita da altri
A volte basta poco
Un sorriso
Una menzogna
In fondo che importa
Quando si ha voglia di amare
Tutto può andare
Altre volte
Invece
Sembra proprio di trovarsi
Di fronte a un altro universo
Così distante
Così diverso
Che nessuno ha il coraggio
Di dirti
Che tutto rimarrà così
Anche quando tu non ci sarai più
E se ti dicessi che
Ciò che voglio davvero
È rimanere a casa
Ad attendere il tuo ritorno
E fare l'amore ogni giorno
Addormentarmi tra le tue braccia
E poi svegliarmi
Ricominciare daccapo
Come se ogni sogno fosse un nuovo inizio
Anche se ormai ti conosco...
Diresti sicuramente che sono uno sciocco
E chissà
Forse hai ragione
Ma questa piccola mia
È pura riflessione
Come dice qualcuno
Non la poesia
Di un uomo
Che ha trascorso da anni ormai
La sua lunga stagione
Conquistandosi la fiducia di molti
Ma non quella del cuore
Perché da qualche parte
Lo sento ancora urlare.
ma a volte spunta un raggio si sole ,
mai nessun giorno è stato così sincero,
il mondo piange , in sottofondo una vecchia canzone ,
sporca di fango, sangue ,libertà ,
e il vecchio viso di una bambina che racconta
di nostalgia , rimpianti , criminali ed eroi .
Il mondo che non ha imparato niente , piange ,
perché in ogni parte della terra è un giorno
di ordinaria follia e ,
a turno
scavano tra le macerie
alla ricerca d’un pezzo di carne
dopo una guerra
o il BOOM di un’autobomba.
Piange chi è solo
senza nemmeno l’ombra di qualcuno che gli voglia bene al mondo,
piange
la madre di una bambina a cui hanno tolto l’infanzia
con la violenza soldati in divisa da lupi di un'altra eterna guerra.
Piange anche il Cristo
appeso a quella croce che nessuno ascolta più !!!
ognuno è solo e chiuso dentro di sé
troppo impegnato a contarsi i soldi in tasca
per darli a chi non ne ha,
tutti parlano di un domani che non arriva mai
troppo presi dai propri interessi per aiutare gli altri ,
nessuno ha più voglia di vivere insieme ,di ballare ,cantare ,
sperare, ed ognuno muore da solo.
E piangi anche tu,
sei triste perché il lunedì sera il bar è vuoto,
perché il tuo lavoro ti dà il pane e non l’oro
o soltanto perché Leonardo non ti ha salutato
e lasci che la vita viva il suo entusiasmo muto ,
che la gente muoia
a pochi passi a te
mentre tu...
scavi svogliatamente nei tuoi stupidi problemi.
Sai solamente che oggi è giorno di " festa "
Il perché, sventoli triste una bandiera ,
assolutamente non ti interessa.
Ma se il mondo piange ,
e oggi pioverà ancora ,
è anche per colpa del tuo ignorante cinismo ,
del tuo cieco menefreghismo ,
unico triste vessillo della tua " frivola " libertà.
porta " casa tua"
. Fori da quell uscio lasci le amarezze e te rifugi dentro quer guscio. Ma la FAMIJA Nun è solo "casa", ce so pure lì parenti , che spesso, so peggio der mal de denti! Nun so
sempre rose e fiori, c'è sempre quello che semina dolori
. Presuntuosi e aroganti degni der palco dei politicanti . Te so vicini solo se bisogna Vili! Nun conoscono vergogna.
onora er cognome che porti, spojate de la boria e ricuci i rapporti. A tutti i parenti che Nun conoscono rispetto, giro le spalle e iè lo dico n'dialetto : Stateme lontani, per carità, bona vita a tutti e tanta serenità
Senza essere naturali, i colori
non sono sempre belli, trasparenti
li opacizza il contatto con la vita
atavica, che abusa dei valori.
L’uso sfrenato a misura d’uomo
… evoluto. Solo per sé il contratto
che tutto sposta in giardino privato
dove sbiadisce, il pubblico sapore.
Simbiosi in sponde opposte di un sapere
e qualunquemente al sole permanere.
Votati per ergersi su qualunque
altra mente; concretamente scarsa.
Essenza sventrata, cotta e ridotta
ad acquarelli slavati e svenduti
ogni volta per nuovi, fiammeggianti.
Torce a vento, l’attrito … di ogni tempo.
(Peccato gli imprevisti, al sole e pioggia,
giorni … che non stanno al passo coi tempi.)
Passi di libertà
riscrivono le coscienze.
La storia, l’uomo, la memoria,
consegnano al mondo
il canto d’un partigiano
e tutt’intorno è dolore,
lacrime di sangue
fra macerie di vita
ma ora brilla anche la luna
a morder la pace
dell’Italia ferita.
Primavera aria di libertà
sulla canna della bicicletta
resiste e lotta una staffetta
crolla il regime fascista
rinasce l’Italia democratica
riaffiora un ideale di giustizia
resistenza all'indifferenza
resistenza alla violenza
resistenza all’egoismo
resistenza al nazifascismo
da 79 anni l’Italia è libera
democratica e repubblicana.
[01]
È grigio il cielo d’inizio dicembre…
strada bagnata, vuota e silenziosa,
pochi augellin che cinguettano insembre
[02]
mentre natura in umido riposa
e il sole stesso si pone in arrocco
dietro una nube che par minacciosa
[03]
mossa pian piano d’umido scirocco
che anche nel fresco riesce a far sudare
me che il paesello tra minuti imbocco;
[04]
mi basta appena un metro a superare
questo vetusto e triste cimitero
ed il piazzale andare a attraversare
[05]
quando lo scorgo come un prigioniero
che si trascina curvo e claudicante,
par soffocato da un grave pensiero
[06]
di quei che fanno dal mondo distante,
della parola tolgono ogni voglia.
Muove a fatica la gamba tremante,
[07]
nel volto leggo un'infirmante doglia
mentre lo sguardo spento punta in basso
come bastasse a inciamparlo una foglia.
[08]
Sbilenco al muro si sostiene lasso,
alterna lento cammino e respiro
come reggesse un ponderoso masso…
[09]
Intuisco presto quale sia il suo giro:
lapide avrà visitata e baciata
ed ora in casa procede al ritiro,
[10]
casa da tempo d'ella abbandonata,
vecchia compagna di tutta la vita
più di se stesso per anni adorata
[11]
fin quando un giorno sua vita è finita
e solitudine in casa è venuta.
Rugiada in strada, visuale ingrigita.
[12]
Per questo serve qualcosa che aiuta
a dare a tutto quel che abbiamo un senso,
ma un senso che non incontri caduta
[13]
quando incontriamo il dolore più intenso,
quando perdiamo coloro che amiamo
di cui ci resta atroce vuoto immenso.
[14]
Per sopravviver quindi immaginiamo
un qualche ignoto preciso disegno,
burattinai che anche se non vediamo
[15]
rendono tutto di certezze pregno,
d’eterna vita nascosta presenza
se non per tutti, per chi ne sia degno
[16]
ossia per chi negando l’esperienza
sogna che morte sia solo un passaggio
in qualche strano flusso di coscienza
[17]
o in paralleli universi o miraggio
nascosto d’alme che ci stanno intorno,
cari che parton per un lungo viaggio
[18]
dal quale un giorno faranno ritorno
oppur saremo noi a ritrovarli
quando verrà l’ultimo nostro giorno.
[19]
Serve inventare un senso contro i tarli
che ci potrebbero terrorizzare
se stiamo troppo svegli ad ascoltarli
[20]
pensando che niun ci venga a guidare
in questo assurdo insensato cammino.
Eccoci quindi creatori inventare,
eccoci persi a cercare un destino.
02/12/2023
Sarebbe semplice scrivere poesia
se fosse il vento a stramazzar le foglie
mentre esegue dell’autunno la missione.
Invece è un fine vita. Un punto e a capo
la fine di un racconto che è concluso.
Sarebbe semplice scrivere poesia
se anche ciò che accade casualmente
non fosse della vita quasi tutto
e sempre sorprendesse la mia mente
come un antico gioco impertinente.
Sarebbe semplice scrivere poesia
se amore fosse solamente amore
uno stato del cuore che s’infiamma
una canzone scritta un po’ per volta
e non qualcosa privo di controllo.
Sarebbe semplice scrivere poesia
un po’ sognando per divertimento
e un po’ per trascorrere del tempo
e non un debito che non ho mai pagato
fatto non so con chi e chissà quando.
