Club Poetico

Perché ci si vergogna di un figlio o figlia su=ici=da? Penso a due casi emblematici: la morte di Antonia Pozzi e di Gabriele Galloni. I genitori della poetessa e fotografa di Milano cercarono di accreditare la versione della di lei morte per polmonite; il decesso del poeta e narratore Galloni fu attribuito ad infarto, sebbene solo il giorno prima egli sulla pagina di una nota rete sociale non avesse escluso che un giorno o l’altro si sarebbe tolto la vita. Nel caso del poeta romano, è probabilissimo che davvero la morte sia da attribuire ad un arresto cardio-circolat orio, evento fatale purtroppo oggi assai frequente per noti motivi: si comprende che il suic=idi=o di un figlio, origine di profondissimo dolore per la perdita di chi è carne della propria carne, cuore del proprio cuore, sia occultato dietro una causa naturale, nondimeno mi sentirei di ammirare, sebbene io deplori e condanni ogni gesto estremo, l’ardimento di chi ha saputo affrontare la disperazione, il vuoto e il non-senso dell’esistenza, non indulgendo a macerarsi nella malinconia, ma con un’azione definitiva dove il coraggio di fronte all’ignoto offusca e, per così dire, trascende la viltà al cospetto della sofferenza, quando è infinitamente più vile e proditorio il destino che ti ha colpito come un sicario che credevi amico. No, non siete voi genitori responsabili di questa fine improvvisa! Non avete fallito come educatori: non rodetevi nei sensi di colpa. La colpa è di chi ha colpito per primo, non di chi si è difeso.

Credo di fare cosa gradita, se pubblico qui una commovente ed iconica poesia di Antonia Pozzi. Il componimento si intitola "Nel duomo" ed è intriso di un'atmosfera mistica. Mi riservo di dedicare a questa poetessa un contributo nel forum.

Nel duomo

Sospingo una delle grevi porte
e mi cade alle spalle
la furia del meriggio ventoso.
A lenti passi m’inoltro,
bevendo l’ombra improvvisa
in lunghi battiti
delle palpebre stanche:
suonano i passi come morte cose
scagliate dentro un’acqua tranquilla
che in tremulo affanno rifletta
da riva a riva
l’eco cupa del tonfo.
Remiga la tristezza ad ancorarsi
in golfi arcani
d’oscurità profonde;
remiga per un mare favoloso,
ove sono i pilastri
tronchi d’una subacquea pineta,
viva e fitta così
per lontananze senza confine…

Brucia nella tenebra
una lucente siepe di ceri:
gli occhi vi si fissano
subitamente
e l’anima discende
dalle sperdute immensità
chiudendosi
in un nodo di fiamme.
Dinnanzi alla tremante fioritura
che chissà qual divino alito
inclina
verso il sorriso di un’antica madonna,
è immoto un bimbo.
Guarda, il piccolo, assorto,
e certo vede
nella cappella accesa
uno stupendo albero di Natale,
a cui siano fronde
le diafane dita dei ceri.
Certo sogna, il bambino,
che sian tutti balocchi
i rozzi vetri sanguigni
in cui esita un pallido lume…
Gli sbocca nei grandi occhi intenti
la piccola vita
e tutta si allarga
nella celeste immensità del sogno.
Sfocia così il tumulto
d’ogni mio male
nel riposo di un’estasi
senza confine
e l’anima ritrova la sua pace,
come un folle balzo di acque
che si plachi, incontrando
la suprema quiete del mare.