Fuori dai ristoranti attendo che tacchi
e cravatte abbandonino la scena…
Non sono un uomo di smoderata
pazienza, solo dispongo di tanto tempo.
Quando le luci della sala si spengono
e dalle cucine gli sbadigli rincasano,
ho tutto il tempo di sfamarmi dal pattume
prima di preoccuparmi del maltempo.
A ventre sazio faccio una puntatina
alla ferramenta all’angolo dove il gestore
lascia sempre bancali di poliuretano
sul retro, perfetti a copertura del mio riparo.
Pago della sera, spingo il carrello fin al bacino
di raddobbo ove domattina, tempo permettendo,
sanerò il mio ricovero; mi assopisco nella
vasca di carenaggio dissueta, mirando il faro.
spesso invidiati
hanno un qualcosa
che li rende diversi.
Non giudicare
senza sapere
del loro passato
senza futuro.
Rincorrersi ovunque
nascosti da tutti
amarsi un istante
che vale una vita.
Amore e passione
senza tabù
travolti dai sensi
per volare più su.
che te farai vedè 'na tua pienezza
come si 'a cosa nun abbia assai importanza
oppure se trattasse de monnezza.
Ma chiodo scaccia chiodo, si ce l'hai,
pensiero più o pensiero meno
'na mi testa affollata da li guai
poteva esse 'n pensiero ameno.
Nun ciò sapevo da devastazione
chi me potevi, ignara, causà,
che, de lancette, ad ogni evoluzione
er tempo sono lì a controllà
Ma st'orologio ormai se sta a scassà
si nun fai 'nfretta a mettete 'n paro
so bene come finirà.
'nce trovi me ma… l'orologiaro !
Il poeta è uno sfaccendato alle prese
con la noia dei giorni da riempire,
un ozioso affaccendato per uggia
in inedia e tediosi impicci da assopire.
E’ un incompiuto essere umano,
il tempo imperfetto del verbo vivere.
Un mancato novellista,
inadeguato mestierante dello scrivere.
Costui è la gargotta per la strada,
nel vicolo di notte da evitare
per possidenti, gentil sesso e aurighi.
E’ la bestia insalubre da eliminare.
L’uso immorale e diseducativo che ne fa
del suo talento è antitetico all’asceta
nel compimento di scibile e dottrine.
Così Platone a Socrate riferendosi al poeta.
Un paio di labbra
appaiono sulla mano,
un gesto semplice
per dedicare un pensiero,
un bacio.
E' li' per te vivilo
e tienilo con cura,
è un dono della natura .
Sogna
non rinunciare
a quell'alito caldo che ti sfiora
e la mano colora,
il cielo scalda
quelle dita
e mi dona
una felicità infinita.
tra le silenziose
e insonni vie della sera.
Diva che abiti le notti arruffate
nei deserti del cuore,
anomalo mostrarti
Il tuo stasera,
così di rosso agghindata.
Petali di rose
colorano le gote,
sembrano di fanciulla
dinanzi al primo amore.
Ti protegge a sipario
un cielo imperlato di stelle,
e piccoli cirri a ventaglio
donano sollievo al tuo arrossire.
Su di un cuscino di fine bisso
a ricordi si svegliano i sogni,
dolci profumi e antichi sapori,
miscele di un tempo che va
e mai ne arresta il passo.
Di rosso vestita
ispiri a nuovo dire,
gli occhi ammaliati
a te puntano lo sguardo
e versi a nuovi amori regalano.
creano melodie, sotto
questa pioggia incessante d'estate.
Refrigerio e lavacro...
I richiami degli aironi con le ali stese,
sì sentono in lontananza,
sullo scrosciare dell'acqua,
che danza sull'asfalto poroso.
E di questo giorno di nuvole grigie
come autunno imminente che vela.
Il respiro è tranquillo, e lo spirito immobile,
risuonano come echi i ricordi,
mai svaniti dalla mente...
Pioggia ancestrale su di me,
sul mondo,
continua la danza...
L’orologio del taxi segna quasi l’ora delle streghe
quando attraverso la notte dei discepoli dei vizi.
Dalla vettura di un barbogio giunge il piacere
artificioso di una giovane donna fantolina, e sul
marciapiede accanto uno sbarbatello cerca di rifilare
il suo veleno a un signorino spiantato del quartiere.
L’insonnia porta al guinzaglio una madama che porta
al guinzaglio una bestiola dal passo attempato
e una sirena blè scompare nella notte ammaliatrice
come la sirena dagli occhi cesi dietro l’angolo.
Mentre attraverso la notte dei poeti scribacchio note
sul mio taccuino biavo: ogni Dante ha una Beatrice.
Come ogni insonne ha la sua briglia, e ogni
Sirena deve fare i conti con la propria coda.
Ogni squattrinato trova comunque un predellino.
Il mosto mi porterà confusione come le droghe
prezzolate su quei marciapiedi; ogni poeta
ha la sua strega… e intanto il cielo si fa cilestrino.
dolce sentimento
la cerco spasmodicamente.
Più eterna dell'amore
che eterno non è
Se è vera quella sì.
L'amicizia fra donne
è un fiore raro
va messo al riparo
da intemperie
gelosie e invidie.
Esserci sempre
volersi bene
saper ascoltare
aiutare
donare amore.
ad incollarmi tutto il mare addosso,
a fare in modo ch’onda io diventi,
potrei rispondere al quesito antico:
qual è per me il “suo” significato?
L’ho inseguito, da bambino amato
da quando a pesca insieme con mio padre
m’incuriosiva quella luce d’onde
nei pomeriggi regalati ai sogni.
Ed era porto, quasi ferma l’acqua
tra le intagliate ombre dei navigli,
in compagnia di odi e di bestemmie
di chi aspettava pesci in abbondanza.
Ed era porto, ore benedette
per ripararsi un poco dagli affanni,
per destreggiarsi a legar due ami
e poi gioire se fissati bene.
Di là dal molo alto, all'orizzonte,
quando sfidavo quei gradini erti
per sporgermi dall'infuocato bordo,
di là s’aprivano respiri lunghi.
Tra le nuance d’un azzurro eterno,
in mezzo ai vizi dei bagliori al giorno,
m’impossessavo d’un verdastro gozzo
e - re - andavo incontro ad un abbraccio.
Fronzoli e orpelli
da spuntare
l'apparenza appunto
il resto ...
quasi nullo
distratti nel tempo
e d'abitudini perse
anche alle tempeste.
Ma forse tagliare
recidere,
a germogli
è creare spazi
spiragli di sole
di giorni più freschi
ché come polmoni
si riempiano d'aria
e d'amore
ridenti, poi
siano frutti
di succo ricolmi
e si senta
quel loro vociare
vendemmia ...
vendemmia.
