Oggi mi è difficile discriminare il vero dal falso;
un piccolo frammento dal suo proprio intero,
un evento che in realtà non è mai avvenuto
(nella laboriosità dell’operare umano)
dall’inacessibilità di una memoria
eternamente infantile.
La mia fantasia soltanto,
lo sconfinato potere del sogno,
potranno ancora combinare insieme
la mia innata paura con il tuo amore disarmante:
in un singolo, insignificante, profumatissimo ricordo.
Che poi altro non è che l’ingannevole eco di un imbroglio.
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