Club Poetico

Di mio padre ricordo il lavoro
le mani sporche, unte e callose
di mio padre ricordo il silenzio
ma anche le poche parole
che le portava via il vento.
Di mio padre ricordo il dolore
il sangue che colava dal naso
di mio padre ricordo il racconto
che ripeteva sul bordo del cielo.
Di mio padre ricordo il mistero
quando di notte varcava la porta
fuori pioveva ed io piangevo
e tutto questo adesso mi manca.
Di mio padre ricordo il coraggio
di essere padre e di essere uomo
ma ricordo anche le sue paure
avvolte nel fumo e nelle dita ingiallite
Di mio padre ricordo le carte
l'asso di spade e il due di coppe
e quando capì che il gioco è illusione
era troppo tardi per darmi ragione.
E ricordo bene quel giorno
che mi strinse forte al suo cuore
moriva senza darlo a vedere
e mi disse:”tranquillo è tutto a posto”.

« Ratti e topi non sono considerati in generale animali di compagnia ma animali nocivi, e ci sono quindi poche persone che si diano la pena di difenderli. Eppure il dolore che prova un ratto o un topo è altrettanto reale di quello provato da uno dei nostri amici a quattro zampe. Nei laboratori essi soffrono, come ben sa chiunque li abbia sentiti lamentarsi, piangere, uggiolare e persino gridare. Gli scienziati dissimulano su tutto questo, sostenendo che i loro animali sperimentali stanno semplicemente vocalizzando. Siamo ancora a Descartes. »

Topolini di campagna,
voi siete solo piccoli poeti.
Voi siete i lieti artisti di strada
che si crogiolano dolcemente
sotto la traiettoria evocativa
di un bramato primo sole.

In attesa di una qualsiasi
forma d’espressione,
anche io ora riposo:
finalmente lontano
dal cuore della città,
dal distretto dei teatri,
dalle suggestive lanterne
del vecchio borgo dell’Arbat,
e dagli agglomerati artistici,
gli ostelli dei finti creativi.

Non durerà un’altra vita,
Apodemus amico mio,
io credo che tornerò
al soffocamento,
all’asfissia, al nulla,
alla strana schiavitù
di una realtà fugace,
dove ci si sente veri,
sulla via del riscatto,
quand’anche si sia
già mezzi morti.

 

- per dedicarti un solo minuto, bisogna aver vissuto

   molta vita: con te l'approccio non è incontro:

  sei miserabile dentro e fuori non hai nessuna forma

  realizzata:

                                                       è voglia di sangue,

  il suono che ripete il tuo comportamento, quando

  batte la campana grossa:

                                                   la carnage è in corso:

  ti sei impossessata, troppo presto, della coscienza

  di perire: non hai lasciato il tempo di stendersi,

  sul letto, di aspettarti nell'intimità dell'ultimo

  momento:

  sei rapida, veloce, nel tuo gioco estremo:

- non sono come sono, sono come mi vuole il mondo:

  lo dimostra che gli uomini, e non tutti, mi ritengono 

  una punizione: fossi io, fuggirei io  stessa da me,

  da loro e mi nasconderei nella mia sparizione:

  la mano dell'uomo mi snatura, riducendomi

  alla pazza che incombe, che non perdona:

- c'è un luogo in cui ti sentiamo avvicinare

  e uno che gli occhi ti vedono lontana:

  mai ti consideriamo estranea, banale

  con il tuo passo leggero di pantofole

  tirate sul pavimento lucido di cera:

  e c'è un altro luogo ancora, dove tu

  non sei amica, familiare: arrivi da un

  punto estraneo degradata, violenta,

  delinquente, volgare:

- dopotutto, non è difficile capire che morire, in sè,

  non conta molto: conta ciò che mi sta dietro, che

  mi alimenta o mi contrasta:

  se non mi aspetti mi tratterai da estranea, distratto:

  se mi temi, ti sembrerò spaventosa, vuota e con la maschera:

- che ne possiamo dire, intrigante filosofa e unica

  immortale, se non ammettere che arrivi con mille

  definizioni: se non uccidi il corpo, fai morire l'anima,

  trattenendola a te, nella tua vita, priva di vita:

- va da sè che un siffatto volermi commentare

  e non volermi identificare con la falce lunga

  che porto nella mano, alza la gravità del  tema:

  che gli uomini sono destinati a rimanere mortali

  invece che qualcosa di più che tali uomini:

- dunque uomini che vivono per poter morire,

  che traggono questo potere da un rapporto 

  anticipato con la morte?

  e la morte nel rispetto della vita, dei vivi,

  come renderla attiva e con la sua libertà

  di affermarsi, renderla possibile?

- dominarmi, essere arbitro di me stessa, rendere sobrie

  e dolci le agonie, non è piacere che mi è riservato quando

  è l'uomo, e mi ripeto, a violentare il potere di morire:

  egli riesce a fare di me una possibilità sua:

  annettere alla sua incoscienza la scomparsa della  mia coscienza

  e alla sua coscienza la scomparsa della coscienza:

  un immondo privilegio che non supera il limite di essere mortale:

- ma il senso di sconfitta rimane:  ci disorienta

  la morte che resta estranea ad ogni decisione:

  andare a questa morte, che non è quella che 

  si vorrebbe a disposizione, che non ha nulla

  di intenzionale e verso la quale non si è diretti,

  evidenzia meglio la natura che ti lega ai morti:

il corpo non bada alla violenza ricevuta,

non appartiene all'intimità, lacerata, della carne:

alla fine, esce fuori da ogni poro, per fare,

di quella presenza, l'allontanamento che ignora

la sua vicinanza, che avvicina la lontananza

interiore, il velo di luce sulla pelle che fa

del corpo il capolavoro:

sofferenza e dolore prendono la forma della donna,

del luminoso spirito di carne, delle spine ficcate 

dentro il marmo:

ancora e sempre il fiorire di un fiore rifiorente:

la bellezza non si sottomette alla furia delle mani:

non è fatta, a partire dalla carne, con ingredienti

materiali, non si afferma con materia adatta

alla sua forma:

il sole ha seppellito il sonno, veglia sulle braccia, 

sul velluto dei petali più esposti: la luce è un fiore

adagiato sulla schiena: i fianchi nascondono 

la notte: il petto, i seni sono troppo santi

per dormire: il corpo della donna è come l'arte:

non accetta leggi, ripudia ogni potere: 

la sovranità è il suo genio:


 

Tra le umbratili forme della metafora,

mi muovo sperduto nei meandri di motti poetici.

Spuntano d'intorno fiori d'immagini,

felci odorose e letali.

Gorgheggia la rima, con voce d'usignolo.

Bramisce il cervo maestoso, un'antica canzone.

Non uscirò da questa selva incantata

se tu Poesia, non mi mostrerai la via.