Il futuro che incombe sulle spalle,
l'unico tempo che sembra perfetto
con profumo di fiori, di calle,
speranze ingannevoli, dolci, ma in realta' amare.
Seconi, minuti e ore, accontentano
per poco la vita, si scrollano di dosso
come polvere nel vento, dal sole arrovita,
e' tutto un attimo, ma che
sotto quest'inganno sembra infinita.
2 commenti
Padre,
i tuoi anni son scrigni di rugiada
ad intessere i boccioli dell’anima
ed il tempo con te
è una valigia di giorni assolati,
il fiato nascosto nel petto
dei miei sogni irrealizzati.
Padre,
siedo nei tuoi occhi sinceri
come fra le ombre senza sagome
e non esiste silenzio
che sia vuoto alfabeto
in questa carezza di vita
che ti poso sul cuore.
Ottonari a rima alternata.
L'esigenza si dissolve
di comunicar nel nulla
che le angosce non risolve
d'una vita troppo bulla,
la parola muta involve;
nella terra troppo brulla
questa penna non assolve
sotto la verde betulla.
Mentre la mattina evolve
alla solita fanciulla
il pensiero mio devolve
ma nei sogni non si culla…
il pensiero si fa polve
e ogni voglia ci si annulla.
26/02/2025
Se tu ascoltassi il mio cuore
è un' eco profondo nella valle
oltre quell'aria fredda che sfuma in grigio ,
ogni contorno oltre l’orizzonte che rassicura,
c'è la tua mano forte, papà
che mi torna sostegno.
La ricevo come una roccia accoglie il vento e si fortifica
nel tempo
cela la forza alle tempeste
e in un attimo di quiete rinasce e
si lascia amare.
Ed io ho piccole mani aperte
per stringerla ancora.
è un' eco profondo nella valle
oltre quell'aria fredda che sfuma in grigio ,
ogni contorno oltre l’orizzonte che rassicura,
c'è la tua mano forte, papà
che mi torna sostegno.
La ricevo come una roccia accoglie il vento e si fortifica
nel tempo
cela la forza alle tempeste
e in un attimo di quiete rinasce e
si lascia amare.
Ed io ho piccole mani aperte
per stringerla ancora.
Nel cuore della notte, dove il silenzio regna,
un sussurro d’ombra attraversa il cielo,
le stelle, indifferenti, guardano lontano,
mentre la terra sogna e si abbandona.
Il vento accarezza le cime degli alberi,
portando con sé storie dimenticate,
ogni respiro è un segreto non detto,
ogni passo è un cammino verso l’infinito.
Eppure, nella vastità del tutto,
si nasconde una verità che sfugge,
forse nell’ombra, forse nel cuore,
una luce che ci chiama senza voce.
Sei tu la stella che giunge da lontano
Per lenire la mia malinconia?
Eppure io son qui a osservare il cielo
Nell'immensità del buio
E di te scorgo solo le scintille di un sogno
Se le nuvole sapessero ascoltare
Chiederei loro
Di farmi volare tra le tua braccia
Per raccogliere gli sguardi dei tuoi sospiri.
Piove
così forte il rumore
è un temporale invernale
da questa finestra
io osservo tutto
e vedo il cielo
imprigionato dalle nuvole
che corrono e non mollano.
Piove
e bagna quel fiore
indifeso non si muove
ed arriva il vento
che lo porta altrove
dove c'è l'infinito
la dove nasce
e muore il sole
e non esiste il giorno
solo la notte.
un infinita notte.
L'amore sa volare.
Sul timido sorriso
che esplode sul tuo viso,
l'amore sa planare.
Rimango ingarbugliata,
pensieri, cuore e pelle,
son trappole le stelle,
con gli occhi m'hai stregata.
Sei tu che nel tuo gioco
per sempre a te mi leghi,
mi cerchi e poi rinneghi,
ma niente spegne il fuoco.
Di te, sono i dettagli
che fanno da promesse.
È come s'esplodesse
la vita oltre gli sbagli.
T'osservo, nel grigiore
d'un fradicio presente,
protegger saldamente
brandelli del tuo cuore.
Il mare, infinito e misterioso,
canta la sua melodia senza fine.
Le onde, come mani delicate,
accarezzano la sabbia e poi svaniscono.
Il vento porta con sé l'odore di lontano,
un respiro che si perde nell'orizzonte.
Ogni goccia d’acqua è una storia taciuta,
ogni movimento, un ricordo senza volto.
Eppure, il mare rimane, immutato,
testimone del passare del tempo.
Ogni giorno si rinnova,
senza mai chiedere nulla in cambio.
... ma non scioglie il silenzio
o il mesto canto dell’acqua
Il Sole si fa strada tra la neve
e apre mondi ancestrali
- appaga voglie di rossori -
migra e s’incastra tra le braccia tese
smagrite e fredde
scivolando in effluvi di rugiada
e verdi muschi
- riposa, ai piedi candidi di Neve -
o il mesto canto dell’acqua
Il Sole si fa strada tra la neve
e apre mondi ancestrali
- appaga voglie di rossori -
migra e s’incastra tra le braccia tese
smagrite e fredde
scivolando in effluvi di rugiada
e verdi muschi
- riposa, ai piedi candidi di Neve -
Su indicazione dello specialista,
Una strana analisi ho messo in lista,
Trattasi di raccolta di liquido seminale,
Non invasiva e che non fa male.
Eccomi giunger nel centro per il prelievo,
Insieme a me uomini che non conoscevo,
Tutti lì pronti per l'insolita raccolta,
Anche se di eccitazione non ve n'è molta.
Ad ognuno vien consegnata provetta,
Tutti pronti per la storica pugnetta,
Ad ognuno assegnato il suo bagnetto
in cui vien lasciato lì solo soletto.
Ognuno a suo modo quindi si trastulla,
nei corridoi non si ode quasi nulla,
Ognuno immerso nei propri pensieri,
tra i più improbabili e meno veri.
Odo di lì a breve porte aprirsi a ripetizione,
Penso alle povere compagne di queste persone,
Una dottoressa lì aspetta al bancone,
in attesa di far entrar altre persone.
Allora capisco che mi devo sbrigare,
Cerco un aiutino sul mio cellulare,
ma la mia idea deve subito tramontare,
la sera prima non l' ho messo a caricare.
Di fronte a me ho un freddo muro,
un coccolone mi prenderà di sicuro,
con la vergona di uscire solo con i calli,
il chè farebbe rider polli e galli.
Servirebbe un colpo anche di fortuna,
altrimenti lì potrebbe farsi anche l'una,
Ecco che squilla il telefono nella saletta,
una voce suadente prende la cornetta:
'venga pure quando vuole,
siamo qui in via del Sole',
tanto basta per scatenar l'ormone,
invece della provetta ci vorrebbe un flacone.
Mi reco al bancone con il risultato,
non so neanche quanto ho sudato,
con un pizzico di fierezza ma distrutto,
lei con i guanti prende il tutto,
Poi mi guarda e mi dice sbalordita,
mentre tiene il tutto tra le dita:
'Ma non serviva riempire tutta provetta'
ed io: ' Lei stia più attenta con quella cornetta!'
Una strana analisi ho messo in lista,
Trattasi di raccolta di liquido seminale,
Non invasiva e che non fa male.
Eccomi giunger nel centro per il prelievo,
Insieme a me uomini che non conoscevo,
Tutti lì pronti per l'insolita raccolta,
Anche se di eccitazione non ve n'è molta.
Ad ognuno vien consegnata provetta,
Tutti pronti per la storica pugnetta,
Ad ognuno assegnato il suo bagnetto
in cui vien lasciato lì solo soletto.
Ognuno a suo modo quindi si trastulla,
nei corridoi non si ode quasi nulla,
Ognuno immerso nei propri pensieri,
tra i più improbabili e meno veri.
Odo di lì a breve porte aprirsi a ripetizione,
Penso alle povere compagne di queste persone,
Una dottoressa lì aspetta al bancone,
in attesa di far entrar altre persone.
Allora capisco che mi devo sbrigare,
Cerco un aiutino sul mio cellulare,
ma la mia idea deve subito tramontare,
la sera prima non l' ho messo a caricare.
Di fronte a me ho un freddo muro,
un coccolone mi prenderà di sicuro,
con la vergona di uscire solo con i calli,
il chè farebbe rider polli e galli.
Servirebbe un colpo anche di fortuna,
altrimenti lì potrebbe farsi anche l'una,
Ecco che squilla il telefono nella saletta,
una voce suadente prende la cornetta:
'venga pure quando vuole,
siamo qui in via del Sole',
tanto basta per scatenar l'ormone,
invece della provetta ci vorrebbe un flacone.
Mi reco al bancone con il risultato,
non so neanche quanto ho sudato,
con un pizzico di fierezza ma distrutto,
lei con i guanti prende il tutto,
Poi mi guarda e mi dice sbalordita,
mentre tiene il tutto tra le dita:
'Ma non serviva riempire tutta provetta'
ed io: ' Lei stia più attenta con quella cornetta!'
Carezzare vorrei quella tua pelle
che non ho mai sfiorato
e pure quel ribelle
tuo ciuffo spettinato.
Ti vedo tra le stelle
amante della luna
e pur se armato son, guerriero imbelle
d’espugnarti non ho speranza alcuna
perché tu amante sei dell’infinito.
Allora ti raggiungo al sol distesa
ora che il dì è salito,
ma io che giunger voglio alla tua resa
non so sedurti e farti prigioniera,
deposta già la spada.
Finché eludendo a sera ogni frontiera
per l’infinito tuo trovo la strada
ché, conscio che sei Musa,
posso solo armeggiar con le parole
per conquistar dischiusa
un’anima ove far le capriole.
che non ho mai sfiorato
e pure quel ribelle
tuo ciuffo spettinato.
Ti vedo tra le stelle
amante della luna
e pur se armato son, guerriero imbelle
d’espugnarti non ho speranza alcuna
perché tu amante sei dell’infinito.
Allora ti raggiungo al sol distesa
ora che il dì è salito,
ma io che giunger voglio alla tua resa
non so sedurti e farti prigioniera,
deposta già la spada.
Finché eludendo a sera ogni frontiera
per l’infinito tuo trovo la strada
ché, conscio che sei Musa,
posso solo armeggiar con le parole
per conquistar dischiusa
un’anima ove far le capriole.
Questa lettera
caduta in fondo al cuore
fiorisce fra i sentieri dell’età,
lacrima su giorni d’amore,
su abbracci vicini e distanti,
su nenie di mille parole,
su stracci sfocati
di mille solitudini.
Un padre ama il suo tempo,
rammenda il filo dei ricordi,
altalene di nuvole e giochi,
disegna consigli nel vuoto dei giorni,
apparecchia anche lune smarrite
nei tormentati momenti senza sole.
Un padre fiorisce
fra i sentieri dell’età,
un padre è pioggia d’alba
schiusa sul petto di un figlio.
La noia è un ragno che cuce ragnatele nel cervello,
succhia meridiane con zampe di velluto giallo,
e il tempo —oblò sfondato— versa sabbie di piombo:
il domani è già ieri, fango che scivola a picco nel sonno.
Ogni minuto un becchino che scava fossi nel polso,
le ore mutano in larve, bozzoli di midollo prosciolto.
Guardo il soffitto: un affresco di muffa danza il fandango,
le crepe s’aprono a baci, lingue di smog antico.
Fuori, un merlo impagliato canta l’inno delle pietre,
il vento mastica foglie morte -bava di chimere infeconde.
La luce? Una lama opaca che sbriciola i muri in polvere di gesso,
e l’ombra, mendica oscena, s’incolla alla carne come un supplizio.
Eccola la vita: un carillon arrugginito che gracchia
la stessa nota, un re beota che gioca a dadi con la sua ombra.
Le dita tamburellano sul vuoto -rituale di ossa impazzite-
il respiro un mantice che gonfia solo buchi, voragini dipinte.
Penso a te, donna-eco, fantasma di un dialogo mai iniziato:
la tua voce è un’albicocca marcia nel cestino dell’estate.
Vorrei urlare, ma la gola è un pozzo di ragni paralizzati,
il silenzio si fa telaio, tesse sudari di monosillabi spenti.
La finestra è un occhio cisposo che fissa l’orizzonte in muta:
il sole, mela bacata, cade nel brodo delle nuvole rancide.
E tutto marcisce in bellezza, come un quadro di Arcimboldo:
gira il capo, e il mondo è un frutto vermicolato, un tripudio di scarto.
Ah, la noia! Architetta di deserti nel sangue,
ti scolpisci idoli di sale nelle vene, madonne di stagno.
Vorrei correre, ma le gambe sono colonne di cenere,
il cuore un orologio a cucù senza più uccelli né numeri.
Passa un cane claudicante -santo storpio del nulla-
lecca l’asfalto che brucia di febbre e oblivio.
Lo seguo con lo sguardo, pellegrino verso nessun luogo:
la sua zampa ferita scrive poemi nel fango, epitaffi per insetti.
In cucina, le formiche assediano una briciola di ieri:
esercito ordinato in guerra contro il nulla che avanza.
Io, generale inerte, osservo la battaglia dal trono di plastica:
vinceranno loro, divorando il passato. Io? Resto a guardare.
La radio sussurra notizie di un mondo che non sono io:
alluvioni, amori, astri -storie di un altro pianeta spento da deficienti.
Cambio canale: solo statistiche, vespri di elettroni impazziti e jingle per dentifrici.
Sul tavolo, un libro aperto si mangia le proprie pagine:
le parole paiono formiche nere in fuga dal senso.
Leggo una frase al contrario: "Il vuoto è pieno di noi",
e ridacchio, eco di un pazzo che parla a specchi incrinati.
Scrivo il mio nome sulla polvere: subito uno starnuto lo cancella;
lo riscrivo col sangue: la carta moschicida lo divora.
Sono un’icona senza altare, preghiera senza labbra,
un verbo in cerca di soggetto, aggrappato a un punto esclamativo.
Nel bicchiere, il vino è aceto -metafora troppo facile-
lo bevo lo stesso: la bocca è un teatro di ombre senz’ingresso.
Gocciola sul mento, lacrima di Bacco impazzito,
e il corpo, otto miliardi di cellule che applaudono al delirio.
Vorrei una carezza, ma la pelle è pergamena incatramata,
l’amore un gerundio disoccupato, un "amando" mai coniugato.
Bussano alla porta: è il postino con una lettera del 1892,
la apro: dentro, solo capelli di donna e semi di melograno.
Telefono a me stesso: "Pronto? Qui nessuno, torni domani";
la cornetta gracchia risate, un coro di rane nell’acquitrino.
Appendo l'anima all'attaccapanni. Il filo si trasforma in serpente, strozzo la mia voce:
il silenzio è un funerale di farfalle, ali inchiodate alla croce.
Accendo la TV: un uomo in frac canta l’eternità in playback.
Sullo schermo, pixel danzano la tarantola del caos.
Spengo tutto. Il buio è latte inacidito negli occhi,
e il pensiero -giraffa ubriaca- urta tutto prima che il soffitto e crolli.
La notte arriva con stivali di piombo, ladra di colori,
succhia il blu dal cielo, lo sputa in pozze di inchiostro.
Le stelle? Fori di proiettile in una lamiera lucida,
e poi questa fastidiosa luna stasera: un’unghia sporca che graffia i cumulonembi.
Mi guardo allo specchio: l’immagine è un’altra, mi fa la linguaccia,
le rughe sono fiumi in secca, solchi dove nidifica il nulla.
Sorrido: i denti cadono come petali di ortensia malata: raccolgo l’ultimo,
e sono più di quanti ne pensassero
le riviste patinate
di trent'anni fa.
succhia meridiane con zampe di velluto giallo,
e il tempo —oblò sfondato— versa sabbie di piombo:
il domani è già ieri, fango che scivola a picco nel sonno.
Ogni minuto un becchino che scava fossi nel polso,
le ore mutano in larve, bozzoli di midollo prosciolto.
Guardo il soffitto: un affresco di muffa danza il fandango,
le crepe s’aprono a baci, lingue di smog antico.
Fuori, un merlo impagliato canta l’inno delle pietre,
il vento mastica foglie morte -bava di chimere infeconde.
La luce? Una lama opaca che sbriciola i muri in polvere di gesso,
e l’ombra, mendica oscena, s’incolla alla carne come un supplizio.
Eccola la vita: un carillon arrugginito che gracchia
la stessa nota, un re beota che gioca a dadi con la sua ombra.
Le dita tamburellano sul vuoto -rituale di ossa impazzite-
il respiro un mantice che gonfia solo buchi, voragini dipinte.
Penso a te, donna-eco, fantasma di un dialogo mai iniziato:
la tua voce è un’albicocca marcia nel cestino dell’estate.
Vorrei urlare, ma la gola è un pozzo di ragni paralizzati,
il silenzio si fa telaio, tesse sudari di monosillabi spenti.
La finestra è un occhio cisposo che fissa l’orizzonte in muta:
il sole, mela bacata, cade nel brodo delle nuvole rancide.
E tutto marcisce in bellezza, come un quadro di Arcimboldo:
gira il capo, e il mondo è un frutto vermicolato, un tripudio di scarto.
Ah, la noia! Architetta di deserti nel sangue,
ti scolpisci idoli di sale nelle vene, madonne di stagno.
Vorrei correre, ma le gambe sono colonne di cenere,
il cuore un orologio a cucù senza più uccelli né numeri.
Passa un cane claudicante -santo storpio del nulla-
lecca l’asfalto che brucia di febbre e oblivio.
Lo seguo con lo sguardo, pellegrino verso nessun luogo:
la sua zampa ferita scrive poemi nel fango, epitaffi per insetti.
In cucina, le formiche assediano una briciola di ieri:
esercito ordinato in guerra contro il nulla che avanza.
Io, generale inerte, osservo la battaglia dal trono di plastica:
vinceranno loro, divorando il passato. Io? Resto a guardare.
La radio sussurra notizie di un mondo che non sono io:
alluvioni, amori, astri -storie di un altro pianeta spento da deficienti.
Cambio canale: solo statistiche, vespri di elettroni impazziti e jingle per dentifrici.
Sul tavolo, un libro aperto si mangia le proprie pagine:
le parole paiono formiche nere in fuga dal senso.
Leggo una frase al contrario: "Il vuoto è pieno di noi",
e ridacchio, eco di un pazzo che parla a specchi incrinati.
Scrivo il mio nome sulla polvere: subito uno starnuto lo cancella;
lo riscrivo col sangue: la carta moschicida lo divora.
Sono un’icona senza altare, preghiera senza labbra,
un verbo in cerca di soggetto, aggrappato a un punto esclamativo.
Nel bicchiere, il vino è aceto -metafora troppo facile-
lo bevo lo stesso: la bocca è un teatro di ombre senz’ingresso.
Gocciola sul mento, lacrima di Bacco impazzito,
e il corpo, otto miliardi di cellule che applaudono al delirio.
Vorrei una carezza, ma la pelle è pergamena incatramata,
l’amore un gerundio disoccupato, un "amando" mai coniugato.
Bussano alla porta: è il postino con una lettera del 1892,
la apro: dentro, solo capelli di donna e semi di melograno.
Telefono a me stesso: "Pronto? Qui nessuno, torni domani";
la cornetta gracchia risate, un coro di rane nell’acquitrino.
Appendo l'anima all'attaccapanni. Il filo si trasforma in serpente, strozzo la mia voce:
il silenzio è un funerale di farfalle, ali inchiodate alla croce.
Accendo la TV: un uomo in frac canta l’eternità in playback.
Sullo schermo, pixel danzano la tarantola del caos.
Spengo tutto. Il buio è latte inacidito negli occhi,
e il pensiero -giraffa ubriaca- urta tutto prima che il soffitto e crolli.
La notte arriva con stivali di piombo, ladra di colori,
succhia il blu dal cielo, lo sputa in pozze di inchiostro.
Le stelle? Fori di proiettile in una lamiera lucida,
e poi questa fastidiosa luna stasera: un’unghia sporca che graffia i cumulonembi.
Mi guardo allo specchio: l’immagine è un’altra, mi fa la linguaccia,
le rughe sono fiumi in secca, solchi dove nidifica il nulla.
Sorrido: i denti cadono come petali di ortensia malata: raccolgo l’ultimo,
e sono più di quanti ne pensassero
le riviste patinate
di trent'anni fa.
C'è un amore triste
Dentro ognuno di noi
Che vorrebbe volare altrove
Per non piangere
Sotto la luce del sole
Non esistono parole
Per poterlo contenere
La volontà freme
A ogni sussulto
Ancor prima di cedere
Che ne sanno i muri
Della nostra sofferenza
A loro basta un sorriso
I capelli al vento
Un fritto misto
Con un bel paio di gambe
In testa
E tutto scorre come il mondo
Dentro una stupida cartolina.