oppure a sognare.
Sei capace di ogni cosa,
Serventese bicaudato (formato da endecasillabi e settenari secondo lo schema AAAbAb-BBBcBc eccetera) Forse è leggermente triste, ma ormai l’ho scritto e alla fine ho cliccato su “Salva”. Perdonatemene.
Difettoso in un mondo per perfetti,
il mio silenzio implora dolci affetti
ma capisco che l’esser tra i reietti
non mi lascia speranza;
socchiudo gli occhi, serro i denti stretti…
eco di pianto in stanza.
Del resto stare solo è circostanza
che alla mia debolezza dà sostanza
senza cadere nella rinomanza
d’essere un gran piagnone;
del resto non sarebbe che quietanza¹
dell’essere un coglione.
Non son cresciuto, sono un bambinone
pure invecchiato e lento nell’azione
e certo sanno tutti a perfezione
che l’uomo vero è forte
e a piagnistei ed a lamentazione
chiuse ha tutte le porte.
Nella camera buia non son scorte
queste lacrime che per malasorte
sulle guance mi scorrono contorte
mentre piango in silenzio
e a progetti infattibili di morte
solitario presenzio.
Cerco invano Leucadia di Terenzio
per distrarmi perché non ho l’assenzio
e se in fretta il pensiero non licenzio
vado incontro ad un crollo…
debbo pensare ad altro, lo evidenzio…
ma singhiozzo e barcollo.
Sto pensando ad un cappio intorno al collo…
guardo altrove… non riesco… no, non mollo!
So che sono soltanto ottuso pollo
ma mi spaventa in nulla
e di dosso in un impeto mi scrollo
quell’idea che mi culla,
desiderio di spegnermi che frulla
per guardare da sotto terra brulla…
lascio stare l’Elimina e l’Annulla
torno in fretta a cliccare
accampando la scusa più fasulla:
per non far disperare!
Il tormento riprende nel pensare
a chi mai si potrà poi disperare:
sì, mia madre son certo che penare
prenderà senza fine,
ma tanti altri staranno a festeggiare,
gente ch’è poco incline
a vedermi percorrer sulle spine
tra antiaritmici e cardioaspirine
con le palpitazioni ballerine
in mancanza di fiato
tra le analisi di sangue ed urine
d’un viver insensato.
Poi la banca e chi soldi m’ha prestato
allorché dal lavoro fui cacciato
dall’ipoteca e mutuo assillato
oramai l’ha capito:
dacché casa e salute m’han levato
il rientro è svanito!
Se da lucido quindi l’ho capito
d’essere uomo mancato e ormai finito,
com’è che dell’amore ancora il mito
mi ritrovo a sognare?
Evidente che pessimo partito
posso rappresentare.
Non ha senso e mi devo rassegnare,
i suoi dolci occhi verdi io scordare
sola cosa sensata ch’è da fare.
E se ben ci rifletti
non ha senso nemmeno più sognare
mentre la fine aspetti.
¹: ricevuta, conferma.
10/03/2025
Un poeta
stringe il cielo fra le mani
e ne fa casa e dolore,
solitudine e ribellione,
pace e consolazione,
ma la poesia,
stretta ancora
nel bozzolo del silenzio,
intinge il suo battito
nei dialoghi della vita
e ne fa sogno e primavera,
cuore ed alba d’anima,
marea e parola che acceca.
La poesia è figlia dei poeti,
è il loro infinito venire al mondo
fra gli sguardi incompiuti
di una dolcissima luna.
dove l’ombra si posa come un gatto stanco,
lei canta: una lavastoviglie antica,
smalto color di nuvole sfiorite.
Nostalgia è la sua pelle,
una tinta che il sole ha disidratato,
eppure le sue vene pulsano ancora
di acqua calda e segreti.
Apri il suo ventre d’acciaio,
ed ecco il concerto:
i cucchiai danzano un minuetto opaco,
le tazze sussurrano frammenti di mattini -caffè versato in fretta, voci smozzicate-
mentre il motore ronza come un’ape anziana
che non sa fermarsi.
È una sinfonia di cose dimenticate,
un coro di oggetti che ricordano
le mani che li hanno sfiorati.
A mezzanotte, quando il silenzio
si stende come cenere sul tavolo,
lei intona la sua ninnananna meccanica:
gorgoglii di fiumi domestici,
scrosci che lavano via la solitudine.
Ogni ciclo è un verso,
ogni vibrazione una carezza
che scaccia i fantasmi del presente.
Forse un giorno tacerà,
sostituita dal freddo luccichio del nuovo.
Ma finché le sue note graffiate
riempiono gli angoli vuoti,
io ascolto.
Nella sua orchestra di stoviglie e ricordi,
anche il nulla ha un ritmo,
e la malinconia indossa
un grembiule macchiato di luce.
Per arrivare terzi
devono sempre far male le spalle.
Finirò in una cassa di zinco,
Accanto a me nessuno avrò vicino,
Me ne starò silente e supino.
Sicuramente ben vestito e incravattato,
Con un piccolo cuscino sotto il capo,
Le mani giunte sul mio petto,
Con i miei cari al mio cospetto.
Eppure dopo tanti e duri sacrifici,
Questi ahimè non possono che esser gli auspici,
Una degna e nobile sepoltura,
In una cappella solida e sicura.
Eppure questa cassa di zinco non mi piace,
Non so se mai troverò in essa la desiderata pace,
Per me lo zinco l'olio ha sempre conservato
Cosa mai c'entro io li' dentro coricato?
Spiegatemi cos’è la nostalgia,
voi che per tutto avete una risposta,
che dei dolori e delle gioie altrui
fate medaglie per i petti vostri.
Che ne sapete di quel labirinto
dove volteggiano sciabole e lame,
fatte d’ovatta che non ha scadenza,
pronte a posar la punta sulla pelle,
sulla radice di un capello bianco,
sul labile confine che separa
il cuor dall’anima che non invecchia?
Spiegatemi cos’è la nostalgia,
ma non codesta, che puntuale arriva
da ingenua meretrice travestita
a vendermi ricordi già comprati
e a spogliarmi della corazza lenta.
Spiegatemi quell’altra nostalgia
che altrettanto non ritarda mai
da navigata meretrice travestita
a mettersi in mezzo nei giorni miei migliori.
Così allora accade che, tutto preso
dai rari lampi d’un buon presente,
tuffato nel bel mezzo della festa
io sposto gli occhi a quel dolce passato
ed il confronto blocca ahimè il passo.
Ora che ho esposto il mio problema
riunitevi al più presto in un consulto
e, per favore, poi non rispondete
che quella serve, è buona terapia
per via del suo principio attivo
che stimola del cheto i recettori
ed alla fine, anche se si piange,
ogni vissuto vale a tonificare.
Tutto ciò lo so già, ditemi altro!
*
Stesura 2009
Non sei sporco di luna
come giglio della terra,
il rosario della tua pelle
è inchiostro di carbone,
tela d’insulti e frustrate,
mondi di sguardi senza diritti
consumati al mercato degli schiavi.
Lacrime di sangue e fatica
imbiancano campi di cotone
come schiaffi di nuda miseria
a compiacer il volto dei padroni,
ma l’orologio della storia
truffa scarti d’uguaglianza,
spezza i rintocchi di mille catene,
ma questa umanità,
ancora di Dio acerba,
del suo stesso dolore
sarà per sempre serva.
Per la Giornata internazionale contro la discriminazione razziale
Tre quartine di ottonari monorima.
Finché dura è amore eterno,
poi diventa pianto e inferno
che ti svuota dell'interno
e ti spoglia come inverno.
Fisso appunti sul quaderno
o sul tablet più moderno
mentre lascio al malgoverno
vecchio involucro mio esterno.
Il pensiero è subalterno
al dolore a centro sterno,
sfoglio foto e spesso alterno
bei ricordi e pianto odierno.
02/03/2025
che sai di Social e Tecnologia,
che sai di Spazio e Quantistica,
Hai mai visto le lucciole?
lasciava cadere Stelle
e intorno era tutto un pulsare
tremulo e gentile...
L'aria era tersa e pulita,
si coltivava la terra,
senza usare veleni.
Fragile Meraviglia di Luce,
come sottile tappeto,
si adagiava su prati,
siepi ed arbusti
a coprirli di velato respiro,
lasciava l'anima attonita
a chiedere a Madre Natura
se fossimo degni di tale Bellezza!
Ora le lucciole non si vedono più:
l'Uomo si è scoperto indegno
di tanta Bellezza! L'aria tossica
ha ucciso le fragili luci,
ma se tu saprai porre rimedio
agli errori delle passate generazioni,
allora la sera, tutto intorno a te,
il prato si accenderà di tremule luci:
il Cielo tornerà a far cadere le Stelle!
