Club Poetico

Tutto è stato scritto

in questo fiume

di inutili parole

m'allontano dal bosco

il lupo l'ho mangiato

e la bella addormentata

si è svegliata da sola.

Riso pianto amaro

malinconicamente vero

questo cinico mestiere

di volersi sdraiare nudi

all'ombra di punti e virgole

pensando di esser letto

da cuori tagliati di netto

ma troppo spesso succede

di esser stuprati

da occhi superficiali

pazientemente addestrati.

Non senza condanna

mi do l'assoluzione

impugno la penna

in una guerra finita

m'arrendo alle grida

sventolo una pagina bianca.

Come un proiettile
che spacca la lacrima
Come un fiore
che annega nell’acqua
Come una parola
che uccide l’atmosfera
Come i miei occhi
che piangono il paesaggio
Come uno sguardo
che non ha altri sguardi
Come l’illusione
che non condivide l’amore
Come la morte
che fa respirare gli innocenti
Come nient’altro da dire
in questo lato
visto dal lato opposto.
 

 

Una bambola di pezza

vestita a quadri

ed il sorriso cucito

sul viso

gli occhi in uno sguardo immoto

Senza emozioni apparenti

osserva il mondo

seduta nella vetrina

di un vecchio giocattolaio

Ma dentro un cuore ha,

Dio lo ha  posato in lei

in una notte d'agosto

fredda e tempestosa,

e soffre quel cuore

stilla lacrime

che dagli occhi di pezza

non possono fluire

Soffre nel sentire le emozioni

di chi la osserva in vetrina

e vede solo una bambola,

soffre impotente

le gambe, le braccia

perennemente immobili

assenti dal correre sui verdi prati

dal poter donare un abbraccio,

le sue labbra mai offriranno un bacio

e quel sorriso cucito

e freddo come nella morte

versa lacrime

La osservo anch'io

così colorata e grigia

mi vedo riflessa

in uno specchio maledetto

 

 

 

 

 

Vorresti toccare la mia anima
e capire.
Vestirti del mio sguardo
e vedere
Sfiorare i colori del mio pensiero
e amare
come amo io donando me stessa….

Non puoi,
sei troppo compatto.

Come quando Picasso,
dipingendo il ritratto di Gertrude Stein
da una paletta di quasi solo terra bruciata,
tracciò tutto fuorché il volto,
e poi, in un gesto di frustrazione,
la fissò e disse:
“Non ti vedo più mentre ti guardo”.

Così mia madre, quella sera,
mentre mi vedeva partire,
fissava un volto che nessun pittore
avrebbe mai potuto riprodurre
e dal suo sguardo io capii che lei
già sapeva, nel bene e nel male,
che cosa sarei diventato.
 
Gertrude lasciò Parigi, e lui ritornò al lavoro,
per dipingerle un viso strano, quasi una maschera.
E quando gli amici lamentarono che il ritratto
non le assomigliasse per nulla, o meglio,
che lei non assomigliasse per nulla al ritratto,
Picasso semplicemente rispose:
“Non ancora”.

Reagisce,
tra le sterpaglie moventi,
si placa,
con le ciminiere in mano...

Cenci di fumo
inabissano beati,
plumbeo il bacino,
riflesso opaco...

Al di là,
quattro barcocce
disseminate sulla riva,
tossiscono in silenzio
la tossina che arriva...

Un uomo,
che all'apparenza 
non vede,
annusa aria malsana
e osserva
quel gusto di degrado...

La mia impronta sulle tue labbra,

grano ancora da macinare…

 

Carezze ancora da vivere,

amore ancora da governare

respiri ancora da seminare.

 

Mentre un giglio nella notte

profuma il selvaggio desiderio

di evadere dal sogno .

Sogno spesso di nutrire cuccioli di salice piangente,
poi, mentre li sfamo con la mia tristezza,
attraverso i giardini del cuore
e vedo dispiegarsi cose.
Vedo l’oblio.

Rimane, il vuoto perlaceo
nell’infinito demolito dal nulla,
lontano, da battiti di farfalle
di sorrisi, di parole, tumide d’acqua
chiuse, nell’indolente sole
che, non dà luce al cupo anfratto
arido di carezze,
di sogni colmi di solitudine
e vecchi consumati mobili
da buttare via,
eppure, solo cosi vive
il mio cuore, malato d’amore.

Liberatemi da questi cieli
da questi santi  pensieri
da questa preghiera,
da questa ormai vecchia signora.
Mani conserte, parole sbriciolate
che insegnano l’altruismo.
Musicanti ambiziosi
liberatemi dai vostri suoni,
angeli del buon sentimento
liberatemi dalla raccolta
differenziata di buone azioni.
Mani consorte
per fuggire dalla maledizione
odore di incenso per credere
all’illusione.
Lasciate il profumo
di un prato profumato
lasciate le lancette del tempo
dove la ferita a sanguinato.
Predicatori scalzi
barbe imbiancate
tutto è passato
ma al vostro altare preferisco
il mio giullare.
Liberatemi dal vostro sacrificio
da me mai invocato
liberatemi da un’altra carezza
giusto il tempo per distruggere
un’altra vostra certezza.
Mani conserte
la messa è finita
e che per una volta DIO
mi maledica.