Club Poetico

Silenzio m’è rumore
e assorda il vuoto
insonorizzato
dell’anima sospesa. La scorza
recido di un pertugio
e l’occhio vi precipita
da turba. Nella nebbia
magnete sei
per la mia bussola.

No, non scriverò più poesie d’amore per te
Non spremerò il cielo
per prendere del nero bucherellato
da puntini luminosi
e incollarlo su pagine vuote.
Non guarderò più i fianchi e le mani
del sole e della luna e delle brusche montagne
per usare sempre le stesse parole d’amore.
Lascerò il canto libero alle stelle;
-un tempo tacquero per ascoltare il mio canto;
ma ora lascerò libero il loro canto -.
Potrei ancora stringere sul mio pugno
la danza delle prime luci di ogni giorno.
O pressare la superficie di sopra
per qualche stella in più...
per darti parole che il tuo cuore già sa?
Per donarti un pezzo di carta
con ripetizione di ciò che il tuo respiro ormai conosce?

No, non scriverò più nessuna poesia d’amore.
Né raschierò più la superficie dei giorni.
Non incalzerò più l’anima irrequieta del tempo
per sterrare profumi da forme e orizzonti;
scovare nuovi colori,
e incastonarli qua e là
sulla facciata bianca di un foglio.
Questa volte lascerò da parte
gli oceani ruggenti e schiumosi,
i venti irrequieti della bruna stagione,
gli assalti del sole su giovani girasoli;
per non dover riempire
con gli stessi verbi d’amore
bianchi fogli.

No, non scriverò più poesie d’amore.
Non farò più sgorgare dall’ inchiostro
aggettivi d’amore.
Intrecciando le stesse frasi:
“… luna danzante…”
“… rosso tramonto…”
“… sole cocente …”
Poi la pioggia;
e le montagne;
e le cadute d’acqua;
il ruzzolare di foglie.

No, non renderò più irrequieta
l’anima di nessun foglio con nuove poesie.
Sarei costretto a ripetere
incastonando in modo diverso
il desiderio delle mie labbra;
il canto dell’anima mia,
l’ardore del mio petto.
Stesse parole.
Stesse consonanti.
Stesse vocali.
No!
Stavolta non afferrerò la mia mano sull’anima del foglio.
Cosa potrei raschiare più dalla creazione per dirti che t’amo
Forse molto più rosso,
o di giallo,
ancora più verde ?

No,stavolta non scriverò più nessuna poesia d’amore per te.
Semplicemente d’ora in poi
non strapperò più
l’azzurro dal cielo;
il giallo dal sole;
la leggerezza
della caduta dalla foglia;
la scioltezza del volo dalla farfalla.
Non sorreggerò più colori inzuppando fogli bianchi.
Non sospingerò più profumi amalgamandoli a verbi d’amore.
D’ora in poi,
senza affannarmi,
lascerò insecchire l’ inchiostro,
appassire il foglio,
e siederò come ogni sera acconto a te…
ma stavolta ti guarderò,
e non allontanerò il mio respiro da te.
Non staccherò i miei occhi da te.
E quando mi chiederai:
“Amore, perché hai smesso di scrivere poesie d’amore
e mi stai guardando senza separare i tuoi occhi dai miei occhi”.
Io risponderò,
semplicemente ti sussurrerò:
“Fai silenzio!
Sto leggendo e rileggendo la più bella poesia d’amore
mai scritta da Dio per il mio cuore”

Guardo fuori dalla finestra
e con lo sguardo,
nel mondo monocromo e doloroso,
cerco lei, che più volte è venuta
senza preavviso,
senza che qualcuno
l'avesse chiamata.

Ma adesso, donna riservata
non si fa cogliere e apprezzare;
forse da uomo stolto quale sono l'ho offesa,
forse non le ho dato merito,
forse l'ho delusa.

Vorrei vederla
e porle queste parole,
che non son degne
di esser chiamate poesia
e tanto meno degne di lei;
ma è qualcosa
che ho scritto di mio pugno,
solo per lei.

Verrà, si verrà un giorno
che, di primo mattino,
busserai alle porte del sole
e, con lo sguardo, lo seguirai
come fa un girasole.
Ti alzerai presto
e non dirai parole,
quelle le custodisci gelosamente,
dentro il cuore.
Verrà che te ne andrai,
lasciando la casa dei ricordi,
ma, prima di partire,
staccherai dalle pareti
tutti i quadri dei tuoi sogni
e li appoggerai a folate di vento,
che li inchioderanno
ai giorni che eri felice e contento.
Verrà quel giorno che partirai
con in tasca la tua fantasia
e, con quella, scriverai in cielo,
la più bella poesia.

Ebbi questa visione un pomeriggio
di vento:
che la piazza era inferno
ed i mercanti demoni
e le buste ...

di chi era il cellophan
tutto quell' attorcigliarsi alle gambe
il lungo marciapiede dove Cerbero
strisciava?

-mio dio ... era solo
un vecchio rastrellatore di carte-

Ero a Bari
quello invece il mercato in via Omodeo
nessun pacco
nemmeno una stampella
è un dannato
solo un muoversi di carta e scontrini
e guardie a disporre spazzini

e questo è solo vento
che turbina al carrubo
e lo scuote

i cartelli sono sempre gli stessi
con le labbra arcuate, il fumetto
che parla al sorriso modello

inutile tremare se l'Hotel
s' avvicina e il tassista
freme. Nessun gigante
mi porterà nel girone più in basso

devo spostarmi adesso
scrollarmi di dosso anime informi
molossi d' ulivo rabbioso

c'è rischio di restare nella bocca
di uno spazzatore di strade
e scricchiolare come una bottiglia
con il nome abraso soltanto
per aver esposto la mia colpa
a sentire fraterno il rotolare.

Rumori dimenticati odo,

è l'animo mio che va

per campi sterminati,

per profondi mari,

per cieli e boschi.

Va per l'infinito che è in me.

Un pesante fardello

con sé porta,

mai lo posa,

e io che fermarlo non posso

lo seguo.

Passi lenti e grevi odo,

è l'esistenza mia

che piano va

per strade che non conosco

per vie senza fine,

e io fermarla non posso.

Passi lenti e grevi odo

null'altro più

che passi...

Lungo i larghi corridoi del museo,
cautamente mi muovo fra occhi colmi di vita,
più di quelli alimentati dal sangue naturale.
Mi osservano, incuriositi e supponenti,
consapevoli di essere i soggetti delle mie morbose attenzioni.
Odo il rumore delle palpebre chiudersi,
ed aprirsi, e poi richiudersi nuovamente,
in un girone fatto di affascinante monotonia.
Vedo più verità nei loro occhi che in quelli di chi mi circonda,
privati, questi ultimi, di quella realtà tanto vera quanto preziosa.
Siedo al capezzale d’un corpulento aristocratico,
che mi scruta a oltranza senza pronunziare alcuna asserzione.
Sento finalmente la vita scorrermi nelle vene,
diffondendomi nell'anima un alone di speranza,
che io non sono solo.

La mano stanca adagio
sul grembiale posa
e l'occhio suo tranquillo
vaga per la casa.
Il tempo segna l'ora tarda;
lei lo guarda
e questi par gli dica:
Riposa.

Dove sei anima gitana
che vaghi per aridi deserti,
per oceani in burrasca
per prati fioriti?
Ti ho perso in un giorno infinito
dentro a una fossa di rimpianti.
Dove sei anima in pena,
che piangi ormai senza lacrime,
rubate da un atroce destino
feroce e assassino?
Soffio vitale,
senza volume e peso,
si agita costante in corpo lacerato.
Slancio verso il cosmo proteso
svela un uomo
dalla sua stessa stirpe
vilipeso.

Ogni  abbandono
assomiglia ad un abisso

e si consuma
nel silenzio delle lune

tra stelle cadute
con bagliori luciferini

il pianto del cielo è muto
e piove cieco il dolore

ma la dipartita in sordina
di ogni sogno

mutila comunque lo spazio
della sua luce

Ho visto soldati andare via,
camminavano lungo le strade
del loro tempo
e, seppur cantassero,
in quelle parole non c’era allegria,
sapevano quanto può essere infame la sorte,
perché qualsiasi guerra, che si combatte,
porta solo dolore e morte.
Ho visto spose asciugare le lacrime,
di chi bagnava le canne dei fucili,
in ognuno di quei ragazzi,
vedevano il dono della vita,
i propri figli.
Ho visto ragazzi partire,
con negli occhi la voglia di vivere,
erano soldati per modo di dire,
perché a vent’anni si ha voglia di vivere
e non di morire,
essendo la vita un giardino
dove nascono ogni giorno solo fiori
che si chiamano amori.