Poeta grezzo son io, ma delicato,
comune, a volte dozzinale,
talora confuso e riservato.
Da fredda allegoria passo a narrare
sensi animosi e vanitosi istinti,
ma resto figlio riverente
di primigenie virtù e poesia
Carico d’anni, che nessun ripaga,
il mio verso schiudo poco a poco
dove il guardo indifferente vaga
e faccio dell'acqua neve e fuoco.
Con l’ultima energia a me rimasta
canto la pietà ed urlo il pianto
e musico il Ciel che mi sovrasta.
Intanto, anomalia dei tempi,
sfuma quest’uomo e si conuma
a trar nel proprio cuore dal profondo
cronaca e storia, non per vanagloria,
ma ché non vada persa la sua scoria.
comune, a volte dozzinale,
talora confuso e riservato.
Da fredda allegoria passo a narrare
sensi animosi e vanitosi istinti,
ma resto figlio riverente
di primigenie virtù e poesia
Carico d’anni, che nessun ripaga,
il mio verso schiudo poco a poco
dove il guardo indifferente vaga
e faccio dell'acqua neve e fuoco.
Con l’ultima energia a me rimasta
canto la pietà ed urlo il pianto
e musico il Ciel che mi sovrasta.
Intanto, anomalia dei tempi,
sfuma quest’uomo e si conuma
a trar nel proprio cuore dal profondo
cronaca e storia, non per vanagloria,
ma ché non vada persa la sua scoria.
9 commenti
Su qualsiasi parola c'è calma,
su quelle tradotte da un'altra lingua
forse anche un dispiacere di ballerina:
inizia il suo viaggio il nevischio,
io pago tutto in oblio,
per sempre
è la calma.
Lo fanno senza maestro i cigni,
ora dormite nella pace,
e le forcelle degli alberi
alpeggiate sulla ghiaia.
Inizia il suo viaggio il nevischio.
Si vede il gallo a malapena, si vede?
La poesia semplice
non corre, resta
nel vento
e si sparpaglia
nel cuore
di pochi.
Quei pochi
la coltivano
come fosse
un campo
pieno di speranza,
così che ogni
verso scritto
da me
vibra nell'unico
modo che voglio,
in tante piccole anime
che come me
sognano e sperano
ancora
in una vita migliore.
non corre, resta
nel vento
e si sparpaglia
nel cuore
di pochi.
Quei pochi
la coltivano
come fosse
un campo
pieno di speranza,
così che ogni
verso scritto
da me
vibra nell'unico
modo che voglio,
in tante piccole anime
che come me
sognano e sperano
ancora
in una vita migliore.
… Malinconico è il sorriso,
in certi giorni,
atono, amorfo, un po’ come
perderlo, sprecarlo senza viverlo.
… Ma un tramonto assopisce
e la fiamma non si spegne.
L’aria carminia e sensuale,
dalle calde sensazioni, accarezza,
invoglia a sostare per ascoltarsi.
… I sorrisi, i sorrisi hanno
il respiro della felicità, più
che viceversa, intanto che
l’anima se ne abbevera.
Allora, non sono mai persi,
spesso, basta scovarli,
friccicarli per saziarsene…
… C’è sempre una passione,
un amore, dentro,
che pulsa, che vibra e grida alla vita
e la vita ha sempre il suo sorriso.
… La vie est belle!…
in certi giorni,
atono, amorfo, un po’ come
perderlo, sprecarlo senza viverlo.
… Ma un tramonto assopisce
e la fiamma non si spegne.
L’aria carminia e sensuale,
dalle calde sensazioni, accarezza,
invoglia a sostare per ascoltarsi.
… I sorrisi, i sorrisi hanno
il respiro della felicità, più
che viceversa, intanto che
l’anima se ne abbevera.
Allora, non sono mai persi,
spesso, basta scovarli,
friccicarli per saziarsene…
… C’è sempre una passione,
un amore, dentro,
che pulsa, che vibra e grida alla vita
e la vita ha sempre il suo sorriso.
… La vie est belle!…
Nella precarietà della vita
si procede perplessi,
capaci di credere
solo quando
è troppo
tardi.
Io
se
vedo
il giallo
tuffarsi
nel blu
glielo
dico
che
ci
si deve
amare molto
per farsi la guerra:
ma ci si deve amare
ancora di più
per
voler
giocare
a perdersi
e a sciogliersi
fra i pigmenti
di un altro
colore.
Come piccoli semi son le parole;
Le nostre sono dolci, sono germogli di cacao;
Le nostre sono belle, sono semi di rose.
Quante ne abbiano lanciate ed in campi di fiori ci siamo poi riposati;
Abbiamo visto anche crescere rovi spine ma sempre abbiamo accarezzato i petali annusato i pistilli.
Qualche seme portato via dal vento andrà perduto, sono quelli di poco conto;
Quei semi che diventano fiori e ristorano il nostro cuore li vedi li senti;
Quelle parole che diventano opere sono amore e tu lo sai.
Le nostre sono dolci, sono germogli di cacao;
Le nostre sono belle, sono semi di rose.
Quante ne abbiano lanciate ed in campi di fiori ci siamo poi riposati;
Abbiamo visto anche crescere rovi spine ma sempre abbiamo accarezzato i petali annusato i pistilli.
Qualche seme portato via dal vento andrà perduto, sono quelli di poco conto;
Quei semi che diventano fiori e ristorano il nostro cuore li vedi li senti;
Quelle parole che diventano opere sono amore e tu lo sai.
Mi prendo a volte le tue agili mani
come fuscelli per accarezzarmi i sogni
e a stento decifro segni quando scivola
piano la mente per arrivare al mare.
Come liquido vaporoso che fluisce
tra due scogli e ogni pensiero si fa
incendio che divampa e corre nelle
vene quel desiderio che scalda.
Ogni segreto rendi vano e ogni però
scivola piano e s’accosta la mente ma
non connette con gli uragani.
Incerti suoni come battiti d’ali che
si fissano in sterili momenti, privi
di te i giorni a venire quel sole rasenta
i campi seminati a grano.
S’apre l’ostrica per mostrare la perla,
fino a scomparire poi nel mare, tra
le due rive si toccano i visi e sbuffi
di giorni adombrano la sera.
Insegnami a volare
come passero implume
insegnami a spiccare il volo
con ali forti e possenti
sostieni i miei sogni
che, quasi impossibili
s'infrangono contro rocce d'indifferenza
insegnami a tenere il cuore alto
e pieno di sorrisi
guardare lontano
senza volgere il capo a croci e paure
insegnami
ad amare senza freni
senza timori e remore
insegnami ad essere un dono
La paura di perdere quello che ho
l'egoismo la crudeltà,
la banalità di vivere
aggrappato a ciò che non serve.
Sono le parole
che non ho scritto
le frasi ad effetto
per esorcizzare l'oblio
e credere di essere vero.
Parla del tempo
pensa alle rose
ai venti propizi
alle calde coperte all'estate che viene
a tutto questo e al peggio
che ormai ho accettato.
l'egoismo la crudeltà,
la banalità di vivere
aggrappato a ciò che non serve.
Sono le parole
che non ho scritto
le frasi ad effetto
per esorcizzare l'oblio
e credere di essere vero.
Parla del tempo
pensa alle rose
ai venti propizi
alle calde coperte all'estate che viene
a tutto questo e al peggio
che ormai ho accettato.
Se la parola amore
esce sincera dal cuore
nessuno sforzo, nessun pudore
C'è tanta confusione
sulla parola amore
haimé, spesso priva di valore
Amore non è solo una parola
ma scusa il ritardo
se la dicevo con lo sguardo
Se devo dirti amore
per dimostrarti amore
ti chiamerò amore
E se la parola amore, così come la dico,
non ti bastasse ancora
nessun problema
nessun rancore, amore
esce sincera dal cuore
nessuno sforzo, nessun pudore
C'è tanta confusione
sulla parola amore
haimé, spesso priva di valore
Amore non è solo una parola
ma scusa il ritardo
se la dicevo con lo sguardo
Se devo dirti amore
per dimostrarti amore
ti chiamerò amore
E se la parola amore, così come la dico,
non ti bastasse ancora
nessun problema
nessun rancore, amore
Amore amato, ancora amareggiato,
baciato, boicottato, benedetto…
Controverso, caldissimo concetto
da dedali divini districato.
Estemporaneamente emancipato,
frequentemente futile, furbetto,
gigione gelosissimo, grassetto
in idioma iperbolico inchiostrato.
Linfatico, liliale Leviatano
malinconicamente malmostoso,
nostalgico nel non notarsi nano.
Onnivoro, ossidabile, oneroso,
potabile per poco, piano piano,
quietamente - qua-qua - querimonioso,
ritornerà rissoso.
Si scomporrà, selvaggiamente, stando
Si scomporrà, selvaggiamente, stando
torvo, tacitamente traccheggiando.
Ululerà urticando.
Villano, volgarmente vincerà.
Zelante, zuccheroso zomperà.
Villano, volgarmente vincerà.
Zelante, zuccheroso zomperà.
Condannato già fu da tal perverse figure
d’apparir del diavolo l’una avvocato,
l’altre due giudici pe’ fosche sventure
e vile platea nel goder quarta da un lato…
Ah infelice cane! Ma in gran tua purezza
beato infin sarai pur se tra tanta asprezza!
«E se anche avvenne –e esso non fu– che fosse
ch’azzannai per natur che lo vuol una capretta
fu sol fame e non prepotenza che mi mosse…»
Ma torturar piace in Sud, criminosa setta…
«Che non son vero sindaco né intellettuale
talché dobbiate farmi ’sì efferato male!»
Tra percosse dolenti fu appiccato e ancor
fedel movendo coda a implorar ma cosciente
che mai più fiuterà fior, vezzi vivrà d’amor…
E ancor crudel colpir di pal che più non sente…
«Gesù! Uman non son pe’ desiar paradiso,
al fin di tal tortura, né d’angelo un sorriso?»
Scogliere d’iris
curvano d’indaco l’asfalto,
bozzoli di luce smerigliati
brucano sguardo di farfalla.
Bruma d’anima rischiara
scorza di cuore scardinata,
fibrilla vespro d’orizzonte,
sbriciola confetti di luna,
saggio pane ambrato d’oriente.
curvano d’indaco l’asfalto,
bozzoli di luce smerigliati
brucano sguardo di farfalla.
Bruma d’anima rischiara
scorza di cuore scardinata,
fibrilla vespro d’orizzonte,
sbriciola confetti di luna,
saggio pane ambrato d’oriente.
Ricordo l’Inverno delle Domeniche
dai vetri appannati
le discese prepotenti dei mulinelli d'acqua dalle scarpate.
Assordante quel rumore
l'aria impregnata dell'erba bagnata
fresca e dormiente intrisa dai camini accesi.
Al primo boato sfrego la capocchia di un cerino
e una candela intensa e calda si mischia al tepore della stanza.
S’anima quella fiammella
pare un rito esoterico e il vetro intorno prende colore
osservo il suo movimento in silenzio
benefica luce guardiana delle mie preghiere e dei mie versi .
E quando chiudo gli occhi
ho addosso quella spezia di cannella
inconfondibile e femminile sotto le coperte
