Per la saga dei romanzi del premio Nobel Grazia Deledda voglio proporvi un rifacimento di “Canne al vento” catalogato dalla critica come l'opera magna dell'autrice.
In questa poesia riporto le vicende del matrimonio di dama Noemi Pintor (la più giovane ma anche La più ostica delle tre sorelle) con don Predu (per esigenze di rima chiamerò Pietro) che all’inizio lei rifiutava con ostinazione ma poi grazie alla complicità del servo Efix (personaggio principale che amava le dame e il famoso poderetto) cambiò idea e acconsentì alle nozze che si svolserò il giorno in cui Efix morì.
Il romanzo è pieno di altri personaggi come le dame Ruth ed Ester Pintor il nipote Giacintino, don Zame, Lia, l’usuraia Kallina, la Giovane Grixenda la vecchia Pottoi, prete Paska, il Milese e altri che fanno di “Canne al vento” uno dei più bei libri che abbia mai letto.
Noemi si sposava con don Pietro
mentre moriva il servo,
occhi calati senza muover nervo.
Le dame avevan perso il poderetto,
ma il servo era rimasto
assunto da don Pietro per diletto,
quell’orizzonte vasto
di canne sventolate da un bel vento,
l'umanità a contrasto,
piegata e non spezzata dal tormento
che mangia e annienta l’anima di dentro.
Noemi corteggiata da don Pietro
diede missive al servo
che fuggì via ferito e con riserbo.
Partì con scarpe rotte e la bisaccia,
trovò due mendicanti,
ciechi per finta avevano le braccia,
distese per convincere i viandanti,
monete e cartastraccia
che raccattavan con tediosi canti:
“la carità si faccia
a me, all’altro cieco e allo zietto."
Noemi aprì il suo cuore a cugin Pietro,
ritornò a casa il servo,
stanco e malato come un vecchio cervo.
E il matrimonio allor fu organizzato,
Noemi antica sposa
vestita con corsetto ricamato,
bellissima, radiosa
amata dal cugino un tempo odiato,
lei nobile e orgogliosa,
dama Pintor col viso illuminato
fece per il finale un passo indietro.
Noemi sposò appunto il cugin Pietro,
morto oramai era il servo
piansero poi le dame con riserbo.
Sonetto minore (settenari in schema abba abba cdc dcd).
Gli occhi tuoi, amor mio,
medicina e veleno
di cui più fare a meno
mai potrei certo io.
Quel verde luccichio
estasiante baleno
l'universo fa ameno
e ravviva il desio
d'avvinghiarti al mio petto,
dirti quanto t'ammiro,
darti un bacio perfetto
perso nel tuo respiro;
apro gli occhi ed ammetto:
per amor tuo deliro.
20/03/2025
Pur di sangue son fatte le parole
che un poeta ricompone,
raccolte come fiori nelle aiole
dopo un vento o d’eventi un’alluvione,
ritrovate senza linfa ed appassite
come trascorse fossero due vite.
E così nel nuovo giorno
trovo esangui i miei vecchi florilegi,
poeta quale sono di ritorno,
e tra i pochi residui sortilegi,
gli avanzi dei vampiri della notte
che sono i sacerdoti dell’oblio,
della mente oscuro dio,
dell’anima annidati tra le grotte,
ch’addentan quel che oblio già non inghiotte
per dileguare grida in un brusio,
di ruggito far squittio,
d’un racconto di vita un parlottio,
di quel che fu passion parco disio,
che suggon circospetti nel silenzio,
come in calici d’assenzio,
liquori umani, démoni oppur numi,
aromi di piaceri o di dolori
ed ebbrezze di vecchi o nuovi amori,
gusti sapidi e profumi,
folli erotici fervori
attutendo quei deliri,
abbagli che diventano barlumi,
non respiri ansimanti ma sospiri,
e chi arse d’amor nel ciel di Venere
dolente il cuor trattien sotto la cenere.
Poco avanza ai vampiri dell’oblio
censure inconsapevoli dell’io,
di quell’io che resta esangue
di quel viver autentico che fu,
e il linguaggio così langue
e in parole è difficile tradurre
quel ch’era allora ch’ora non è più
e difficil è sedurre
chi vuole d’un poeta ber quel sangue.
Una nota bianca, senza inchiostro, senza un addio.
Osservai per giorni la polvere accumularsi su di esso.
Pensai a tutti i diari pieni di frasi scritte per gli uomini.
E pensai a tutti gli uomini che l'avrebbero letti.
Mentr'io seduto in salotto,
la immaginavo scrivere su quello degli altri come mai avrebbe fatto sul mio.
Fui geloso.
Poi un goccio di whiskey sulle labbra mi fece ricordare che andò via scalza.
Tornerà prima o poi, mi dissi.
Così sprofondai nella poltrona,
tra i profondi ghiacci dell'apatia...
strappato alle materne braccia.
Euripide ti narra, non ancora adolescente,
condotto per mano da Taltibio.
Unica fu la tua sorte
decisa dagli Achei:
precipitato giù dalle troiane mura,
sopra la Porta Scea.
Il Nemico pose un'ipoteca
sulla tua giovane Vita!
Alla tua nonna paterna, Ecuba,
toccò l'ingrato compito
di restituirti alla nuda terra,
di coprirti con lo scudo
di Ettore, tuo padre!
Temevano diventassi
forte come lui!
gli Achei, i Grandi Eroi,
hanno avuto paura
di un infante, un bimbo
non ancora fanciullo!
La Guerra e l'Odio
che suscita negli Umani
acceca la mente e
indurisce i cuori.
Avrebbero potuto lasciarti in vita
permetterti di partire
con tua madre, Andromaca,
prigioniero come tanti ... a Micene,
Città di Agamennone,
saresti cresciuto,
rendendo fiera tua madre
per le tue virtù: saresti divenuto
Uomo.
L'antico Odio si sarebbe placato,
insieme agli altri sopravvissuti
di quella guerra, avresti riacquistato
la libertà e Tenèa, la Nuova Città,
ti avrebbe visto tra i suoi Fondatori!
LA SAGGEZZA CHE ARRICCHISCE LA MENTE
DERIVA DALL'ESPERIENZA DEGLI ERRORI
DEL PASSATO, DOVREBBE INSEGNARE
AGLI UMANI DI OGGI AD ABORRIRE
LA GUERRA: TANTO ORRORE, TANTO DOLORE E...
NESSUN VINCITORE!
Quando ancora scrivevo
ti avrei dedicato una canzone
o avrei dato il tuo nome
a quel dolce vento primaverile,
che saziava e bruciava l’anima.
.
Quando ancora sognavo
ti avrei incontrata al ballo
dove le coppie innamorate
si sfidano di notte quasi volando
come trottole abbracciate.
.
Quando ancora uscivo
per parlare con chiunque di te
e vederti arrivare da lontano
con quel tuo sorriso aperto
anticipando di poco un bacio.
.
Quando ancora era ieri
non avevo alcun bisogno.
Ero interamente innamorato
sapevo tutto e tutto era in me
così tanto e così per sempre.
Un precipizio di farfalle
bacia l’uscio del mio cuore
e poi gioca a confondere
questa galassia d’amore
fra stormi d’alba
e silenzi di margherite,
pianoforti di nuvole
e cicatrici d’abitudine
ma io ti cerco fra la gente,
in queste tasche di universo,
come spiccioli di luna
che mi abitano la pelle.
Visione onirica in due “ottave” di quinari sdruccioli a rime alternate abababab cdcdcdcd.
La gatta miagola
sul tetto in fregola,
graffia la sagola¹
sopra la tegola,
lì la mandragola
(dannata pegola²)
mina la fragola
senza più regola.
Frattanto sfrigola
dietro la pergola
nell'olio spigola
mentre si bergola³
del buon Caligola
bevendo spergola,
la panca cigola
con la sua vergola°.
18/03/2025
sul bordo del crepuscolo-
un morso di luce stantia
che fermenta nelle ossa.
Il corpo, centrale elettrica in tilt,
sputa scintille di melatonina:
ogni neurone un trasformatore
fuso nel cortocircuito.
L’aria è garza imbevuta di ozono,
appiccicata alle ciglia,
mentre i minuti si fanno larve
nella clessidra dell’addome.
Sotto l’epidermide, orologi a cucù
si azzuffano con le vene —
il sangue batte quarti
in un fuso mai sincronizzato.
La primavera è un nastro incastrato
nel mangianastri del campo da calcetto,
una cassetta sbiadita che graffia
aprile in loop distorto.
Stanotte il tempo non scade,
si incolla alle suole
come gomma da masticare fredda-
mastico attimi senza sapore
fino all’alba.
