Club Poetico

Oggi il cielo è blu,
Oggi un uccello è morto..
Oggi il cielo è rosa
Ma è vernice di rosso sangue
con  vernice di azzurro infinito.
Oggi il cielo è  nero
Ma è vernice di nera morte
che  piove lacrime di liberazione.
Oggi il cielo è verde
Ma è vernice di verde speranza :
La mente dimentica, il volo riprende.
Domani il cielo è blu,
Domani un uccello è morto..

Usignolo spennato
se ne stava appollaiato
su un ramo
ad aspettar l'auspicio
che mai arrivava...

Guardava stremato
la valle sonante:
nessuna voce,
nessun odore,
soltanto uno schioppo
all'altezza dell'ala...

Ventata di fuoco
tra le penne scottate,
sadico gioco
di esperienze bruciate...

Lo sfiorava
quel missile freddo,
si scansò per una piuma:
non voleva perire
tra quei rami bollenti...

Con sguardo assassino
si alzò cauto
su le due zampe:
spiccò il volo,
come poté;
ancora non è atterrato...

Ci ricordavo

 

Il grigio del cielo

di questa estate

che pare non voglia

spalancare i cancelli

al mondo

crea un accordo armonico

con l'anima mia

che i colori rinnega

dal vestire

Le mie ossa stanche

doloranti affrontano

scoscese salite

nella speranza

di toccare il cielo

e scoprire che il sole

giocando sta a nascondino

scherzando con la mia

immaginazione

Raggiunta la cima

trovo una coltre di nebbia

delusione profonda

dopo si tanta fatica,

allora giù come su uno scivolo

di un parco comunale

mi lascio cadere

ridendo della mia ingenuità

Ad occhi chiusi

rassegnata a trasformarmi

in un burattino di legno

che in pezzi ridotto sarà

atterro su un morbido cuscino

adagiato in un prato

ricco dei colori dell'arcobaleno

assaporo profumi inebrianti

mi disseto dell'acqua fresca

della fonte che dal monte nasce

Ecco l'estate

l'estate della mia anima

afferro al volo questo attimo di pace

per farlo mio e donarlo

a chi come me vive nel grigio

e goderne insieme per l'eternità

 

 

 

La dolcezza della matita che imprime
forme incompiute che si cercano
lieve la pressione sfuma giardini della mente
aumenta sulla carta deliniando quel sorriso disteso
lo accompagna nel sogno sul letto che ha creato
tutte le linee hanno il suo spazio  neri e grigi <attendono>
i colori vogliono
riempire in  quantità la luce e ombre
profondità muove il vedere ed occhi
si spalancano
al creato di un tratto
frà indice e pollice
la mente crea.

Faceva caldo quella notte,
erano le due e qualcosa,
fuori c’erano 8 gradi,
era Sant’Andrea,
lo era per il 30 sul cellulare,
mi alzai già 3 volte per pisciare.
Una sensazione mai provata quella notte senza sonno,
senza sonno,
senza spiegazioni e senza tragedie.
Soltanto una gola secca.
Leggo Mishyma dal libro di un mio amico,
Sole e Acciaio,
leggo Icaro alla fine del testo
e mi sorprende il suo Sole, le sue domande,
il suo schianto d’acciaio.
Il suo Seppuku del 68’,
fu un po’ mio quella notte.
Vado a pisciare,
non ho stimolo di farlo,
ma quando vado qualcosa esce,
si piscia sempre.
 
È una notte flaccida e lentamente in disordine,
che fa un male trasversale,
perché non sento dolore
né vedo la mano che stringe il pugnale,
non vedo ferita e non ho medicina,
è una notte strana.
Ho dentro un nuovo demone mai provato,
un demone scaltro e imprevisto,
un piccolo furfante dei miei inferni più introversi,
un sottoposto dei miei soliti satana infiammati,
che mi fa grattare la gola,
che mi allontana da ogni verso profondo,
che mi fa alzare e pisciare,
e mi spinge a pensare che tutto ciò sia qualcosa di fisico;
indigestione? Sentori di influenza? Disidratazione per troppe pisciate? Altro?
Un medico direbbe di si. Io e lui sappiamo che non è così.
Di certo questo è un suo trucco per confondermi
colpendo di nullità il mio schema d’esistenza,
facendomi scrivere parole prive di fiamme, di rabbia e d’amore,
allontanandomi dai sogni pregiati e i problemi del mondo.
È un demone minore, questo della siccità, un demone tiepido,
non brucia e non gela,
ed è questo il motivo per cui gettarlo in questa pagina
risulta impossibile,
per lui non esistono sbarre d’inchiostro.
Sarò io questa volta a dormire in una cella arida,
in un letto desertico, con 6 gradi all’esterno,
in una poesia secca, scritta in posizione scomoda,
senza il minimo appagamento.
 
Forse all’indomani sparirà col sole,
forse per sempre,
ma questa notte ha vinto lui,
tra tremori, brividi di freddo, prurito in gola, un’ansia calma
e farfalle dentro...
 
La Mia Poesia,
l’esorcismo supremo,
è fallita,
evaporata col sonno
in una notte secca...

Oggi il cielo è blu,
Oggi un uccello è morto ..



sperimentazione poetica.
scritta da Mike e Alessandro T.

Due sorelle bionde, quasi bambine,
quasi gemelle,
una magra e una magrissima,
si affacciano su di un sacco di miglio
tenendo in mano
due coppe di latta.
Sorridono, mentre attente,
prevedono il loro futuro
l’Europa - l’Italia - Genova.
Il mare visto attraverso l’indice
di un uomo sconosciuto.
E poi l’aria, quella del cielo,
con i suoi profumi, quelli del mondo.
Camminano assieme, da sempre,
lungo la steppa dei pensieri,
e condividono un dubbio.
Poi il sogno svanisce
e le predizioni si perdono
nel consueto.
Due bambine, due coppe di miglio,
due sogni e una scoperta:
la vita è come una poesia,
si scrive.

Sento con gli occhi

Respiro con la pancia

Volo col pensiero

Parlo col corpo

Mi muovo con le cose

Mangio col naso

Scrivo con la mente

 

Amo banalmente.

So di piangerti tra le ciglia socchiuse
 nel mattino del tuo sempre
con le albe nate nel mio grembo
cullandomi il tuono in un cuore.
I tuoi occhi stanchi di volare
germogliano farfalle nel mio ventre
e le nuvole che scorgi son giorni
mai nati in un lungo aspettare
 Nel mio oggi
gocce di ricordi sulla pelle
nei sogni   rose mai avute
 accarezzo petali ancora chiusi
più belle sono nel giardino della vita.
Percorro una strada a piedi nudi
mi porterà lontano
non farò rumore
sono gocce di sospiri che
nascondono le mie  orme
e piangono la nostra storia.
Tra le foglie cadute in una primavera
danzerò nuda dai miei pensieri
cantandomi i grilli  in una tarda sera
 nei brividi di emozioni vere
   Quando  mi baciavi
ed ero la tua stella
spezzando l’onda dell’oscurità
amandomi sotto la  pioggia
  e forse un giorno  di nuovo pioverà .
Tu , ricorda  tuoni tra le dita
in un vento  arrivato
nel tuo timido cuore
poi sorridimi siamo soli
nel disegno di una mappa
infinita
Percorro il viale dei giardini
di  anime smarrite,
fradice  d’amore
delle gocce di rugiada
seminando splendidi fiori
che nessuno coglie.

 Alza gli occhi
verso un cielo grigio
raccontami le nuvole
che vedi
spegni la nostra luna
qui ...di nuovo piove
 
 in un mare
di ricordi sepolti dentro te.


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Cuccioli disperati

strappati con l'inganno

a genitori poveri

ma con tanto amore nel cuore,

una scelta a loro di fronte posta,

la morte o la vendita

del sangue del loro sangue

Tra la bellezza

e la crudeltà del Nepal

piccoli esseri

comprati come schiavi

servi di chi arricchito

ha la propria vita

tra giochi sporchi di politica

nefandezze di ogni tipo

Vestiti di stracci

spariti tra i monti

addestrati come guerrieri

brutalmente uccisi

quando inutili ormai allo scopo,

salivano al cielo

diventando angeli

derubati dell'ingenuità

che ai fanciulli appartiene

Un ragazzo annoiato

dalla vita agiata,

senza amore ed emozione

quasi per gioco, una scommessa

decise vestire i panni del volontario

in questo paese bello e crudele

ove conobbe i Piccoli Principi

pochi dei mille e mille bambini

strappati al seno materno

da mostri con sembianze umane

Si aprì il suo cuore

al primo sguardo posato su quei visi

dai tratti esotici belli e fieri

dagli occhi tristi ed il sorriso

sempre pronto a fiorire

per una carezza

per un pugno di riso in più

Divennero per lui

fratelli, figli, genitori

amici e compagni di vita

imparò l'amore

con la A maiuscola

diventando per loro

fratello, figlio, padre

amico e compagno di vita

per sempre uniti

nella speranza di una vita migliore

---

 

 

 

Oggi il cielo è blu,
oggi un uccello è morto.

Una rosa è sbocciata,
il mio cuore è morto.

L'ultima sera cadrà neve.
Correremo insieme verso lo zero assoluto.