L’Africa non è un continente,
non ha limiti né confini.
L’Africa non è un posto,
né un depliant in un’agenzia di viaggi.
L’Africa è un cammino tortuoso…
un pellegrinaggio per tornare a sé stessi,
uno svestirsi del superfluo fino alle ossa.
L’Africa è il nome dell’anima.
L’Africa ti svuota…
a volte non ti lascia dormire
e ti percuote con immagini e suoni,
poi ti riporta al mondo con il sorriso migliore.
L’Africa è un cordone ombelicale mai tagliato,
un rudimentale cuore secondario
che pulsa seguendo regole non comprensibili.
l’Africa è un battito…
un battito…
un battito…
non ha limiti né confini.
L’Africa non è un posto,
né un depliant in un’agenzia di viaggi.
L’Africa è un cammino tortuoso…
un pellegrinaggio per tornare a sé stessi,
uno svestirsi del superfluo fino alle ossa.
L’Africa è il nome dell’anima.
L’Africa ti svuota…
a volte non ti lascia dormire
e ti percuote con immagini e suoni,
poi ti riporta al mondo con il sorriso migliore.
L’Africa è un cordone ombelicale mai tagliato,
un rudimentale cuore secondario
che pulsa seguendo regole non comprensibili.
l’Africa è un battito…
un battito…
un battito…
5 commenti
Vite mi passano davanti nelle loro auto;
Il gas rende questa aria greve, desidero purezza;
Oltre in un piccolo prato comparite come sculture non fatte da uomo.
Oltre in un piccolo prato comparite come sculture non fatte da uomo.
Fino a ieri rami spogli oggi vestiti di bianco e di rosa colmate il brutto di questa via;
Alberi di pesco come sposi attendendete la primavera e sbocciate in delicate carezze con i vostri colori.
Alberi di pesco come sposi attendendete la primavera e sbocciate in delicate carezze con i vostri colori.
Così io attendo te che sei la mia stagione...
Brucia la pelle questo sole macedone,
e le bianche spiagge bagnano
gli occhi delle donne.
Amichevoli sguardi,
bocche ridenti
mani sporche dei vostri colori
e scherzi di rosso e viola
sulle tele.
Fremono
sotto bianche vele
e ti aspettano
odorose
in queste calde sere.
I cocktail,
sorseggiati
tra un discorso e l’altro
li a kalamaria,
o sul lungomare di piazza Aristotelou,
dove
dolci, amichevoli mani,
ti sfiorano lievi,
e le frasi, sempre più
languide e calde.
affogano in mille acquarelli.
I tuoi sensi, e mille bocche
e mille mani,
e seni, e visi
e sessi,
non c’e di me neanche il ricordo.
e le bianche spiagge bagnano
gli occhi delle donne.
Amichevoli sguardi,
bocche ridenti
mani sporche dei vostri colori
e scherzi di rosso e viola
sulle tele.
Fremono
sotto bianche vele
e ti aspettano
odorose
in queste calde sere.
I cocktail,
sorseggiati
tra un discorso e l’altro
li a kalamaria,
o sul lungomare di piazza Aristotelou,
dove
dolci, amichevoli mani,
ti sfiorano lievi,
e le frasi, sempre più
languide e calde.
affogano in mille acquarelli.
I tuoi sensi, e mille bocche
e mille mani,
e seni, e visi
e sessi,
non c’e di me neanche il ricordo.
Non chiamatela così
perché non basta.
La sua è una storia molto chic
una vitale promessa,
un volo poetico al suo top
con accenti casual,
una performance da shock.
Uno stile ideato sotto il sole
col dettato del verde orizzontale
e cuori palpitanti di farfalle
che si posano su capi di margherite in pizzo
o un felice scialle.
Le labbra di un bicolor gioioso
per abiti impalpabili…ariosi,
di garze colorate e chiffon briosi.
Scivolano sul petto e sopra i seni
crochet disegnati a fiori macro
che sanno d’acquerelli e ingenuità,
volumi ampi, d’estrema libertà.
Negli occhi sovrapposizioni luminose
sullo sfondo verdeggiante
e per il cuore,
un cocktail frizzante.
un cocktail frizzante.
Un mixage di suoni,
una storia importante.
Per l’anima un rosato drink,
un ritmata infiorescenza,
una rivoluzione Pink!
La donna che accende e spegne i lampioni
nella notte profumata di maggio
si destreggia tra sassi e aquiloni
vulcani fumanti e verdi spiagge
la strada in salita
e le discese col deltaplano
tra le nebbie di valli scoscese.
La donna che sa di cenere e lacrime
perse sulla strada verso il mare ..
non porterà panieri di pane ma soffici piume
di rime d'alabastro
gli astri a fare da spettatori
al viaggio nei cieli profondi
o sulla luna che plana sul mare più scuro.
Che il vento con dolce sbuffo farà roteare...
la donna con le labbra in un abbozzo di sorriso
veglia sui dormienti con il suo riso
cinese, tra le dita un vestito cucito su misura
sul palcoscenico dei guitti
la stoffa prestata alle mani
la linea della vita s'incurva
all'altezza del monte di Venere
gli occhi sollevati verso il tramonto
di fianco un arciere che lancia frecce appuntite
che lasciano il segno.
E del mare è il suo nome che va alla deriva ...
dentro onde e marosi profondi...
cheta notte sollevala in volo
su una stella dove amori e dolori
non sfiorano il suo corpo
che peccato!
perché nel corpo del reato
c'è tutto il mistero del fiato che s'assomiglia
corazza e conchiglia figlia del parapiglia
e della brezza che segue al boato.
S'intravede dentro lei una luce
che se arriva illumina il cuore
e forse può essere anche amore
o solo il fruscio del vento di scirocco
sarà la corte degli Argonauti a stabilirlo
dopo un attento esame delle prove a difesa.
Il tocco è stato felpato
solo uno sfiorare di dita
durante la gita nella baia dei somari
a coppe o a denari
il gioco non è stabilito
l'ordito sarà generato a caso
e non sarà possibile alcun appello.
nella notte profumata di maggio
si destreggia tra sassi e aquiloni
vulcani fumanti e verdi spiagge
la strada in salita
e le discese col deltaplano
tra le nebbie di valli scoscese.
La donna che sa di cenere e lacrime
perse sulla strada verso il mare ..
non porterà panieri di pane ma soffici piume
di rime d'alabastro
gli astri a fare da spettatori
al viaggio nei cieli profondi
o sulla luna che plana sul mare più scuro.
Che il vento con dolce sbuffo farà roteare...
la donna con le labbra in un abbozzo di sorriso
veglia sui dormienti con il suo riso
cinese, tra le dita un vestito cucito su misura
sul palcoscenico dei guitti
la stoffa prestata alle mani
la linea della vita s'incurva
all'altezza del monte di Venere
gli occhi sollevati verso il tramonto
di fianco un arciere che lancia frecce appuntite
che lasciano il segno.
E del mare è il suo nome che va alla deriva ...
dentro onde e marosi profondi...
cheta notte sollevala in volo
su una stella dove amori e dolori
non sfiorano il suo corpo
che peccato!
perché nel corpo del reato
c'è tutto il mistero del fiato che s'assomiglia
corazza e conchiglia figlia del parapiglia
e della brezza che segue al boato.
S'intravede dentro lei una luce
che se arriva illumina il cuore
e forse può essere anche amore
o solo il fruscio del vento di scirocco
sarà la corte degli Argonauti a stabilirlo
dopo un attento esame delle prove a difesa.
Il tocco è stato felpato
solo uno sfiorare di dita
durante la gita nella baia dei somari
a coppe o a denari
il gioco non è stabilito
l'ordito sarà generato a caso
e non sarà possibile alcun appello.
Ci consumiamo poco a poco…
come nuvole cariche di pioggia
offriamo goccia a goccia noi stessi
chiedendo in cambio pezzi di cuore.
Collezioniamo fotografie di attimi
rischiando di non viverli davvero
e quando poi, miracolosamente doniamo vita,
impacciati passiamo il testimone.
E’ una malinconia latente,
che aggiunge anni agli anni,
un vivere a metà il doppio dei giorni
con la paura di perderli e non ritrovarli.
Ci consumiamo poco a poco…
scrutandoci di profilo allo specchio
allo spegnersi e accendersi di fiammelle
che sincrone ci sussurrano… “eppure in fondo vivete”.
come nuvole cariche di pioggia
offriamo goccia a goccia noi stessi
chiedendo in cambio pezzi di cuore.
Collezioniamo fotografie di attimi
rischiando di non viverli davvero
e quando poi, miracolosamente doniamo vita,
impacciati passiamo il testimone.
E’ una malinconia latente,
che aggiunge anni agli anni,
un vivere a metà il doppio dei giorni
con la paura di perderli e non ritrovarli.
Ci consumiamo poco a poco…
scrutandoci di profilo allo specchio
allo spegnersi e accendersi di fiammelle
che sincrone ci sussurrano… “eppure in fondo vivete”.
La luce illumina
la sabbia bianca.
Si odono voci
arrivare dal campo.
Canti, risate, balli
richiamano la libertà.
Il sole
è calato.
I fiori si
sono accasciati.
Il fiume
scorre.
Il profumo
si alza dalle capanne.
La libertà
è qua.
La libertà dei cuori
della terra è questa.
la sabbia bianca.
Si odono voci
arrivare dal campo.
Canti, risate, balli
richiamano la libertà.
Il sole
è calato.
I fiori si
sono accasciati.
Il fiume
scorre.
Il profumo
si alza dalle capanne.
La libertà
è qua.
La libertà dei cuori
della terra è questa.
Il tuo cellulare suona
continuamente,
la vita
ti cerca continuamente
la tua paura di morire
solo
ti fa mordere la mela in ogni sua parte,
hai assaggiato ogni possibile gusto
forse assaporando
mai fino in fondo.
E ancora succhi e mordi freneticamente,
e ancora bevi, ma la tua gola è asciutta e graffia e duole
e niente ti soddisfa,
MAI.
continuamente,
la vita
ti cerca continuamente
la tua paura di morire
solo
ti fa mordere la mela in ogni sua parte,
hai assaggiato ogni possibile gusto
forse assaporando
mai fino in fondo.
E ancora succhi e mordi freneticamente,
e ancora bevi, ma la tua gola è asciutta e graffia e duole
e niente ti soddisfa,
MAI.
Che rimorso a scrivere ancora,
quando nella mia chiesetta personale
le prime favorite sonnecchiano appoggiate
al gomito, semidimenticate
e le bergenie in fila sul balcone
si sono rabbrunite dall'ieri all'oggi senza nemmeno
il conforto di un camminamento di nebbia tortorina
La meraviglia dell'alba;
L'apertura di un sipario;
Il proiettore fascio di immagini che costruisce un film.
La luce è sempre preceduta da un attimo di buio;
Tu buio sei solo mancanza di luce;
Nei tuoi attimi devo solo coltivare la speranza.
Nulla è impossibile
Lo spettacolo sta arrivando!
Ce lo siamo giurati, niente baci,
solo sguardi a distanza e desideri dormienti;
niente pergolati, niente incontri.
Al chiaro di luna, solo notti insonni
con la ginnastica nel cuore, corpi
intrecciati con le lenzuola rosse
di vergogna e senza forti scosse.
Va bene l’abbuffata di cioccolato fondente
al limone con scaglie di zenzero
senza orgasmi con delirio inconcludente.
Ottimo il sapore di creme caramel
sul palato e la lingua come bicchiere
in cui versare perle e gocce di sudore.
Ce lo siamo detti,niente monosillabi,
per i bisillabi autorizzazione dal portale
dei poeti in calzamaglia, niente sacerdoti.
Il matrimonino è uno solo
e non autorizza divagazioni,nessun altro lenzuolo,
il sindaco poi, ha l’ulcera da prigione,
il suo vice è un coglione e mezzo.
Nessuno può officiare il rito in latino,
per l’ebraico si può trattare
per l’ebraico si può trattare
e per la lingua di Dante c’è il benestare
scritto dell’Associazione della Crusca,
ma la cellulite non si elimina senza pagare.
Ce lo siamo promessi, sarà l’ultima volta
che ci agitiamo, con l’artrite e la cataratta,
la cervicale e l’incontinenza non si scherza.
Se sommiamo gli anni, il secolo è andato
ci toccherà far l’amore col defribillatore
ai piedi del letto e con l’infermiera guardona
a far cenno di andar piano con la mano per timore
di doversi trovare un altro sordido impiego.
Le storie avvincenti sono solo per chi è
senza posto fisso; al massimo si può
pensare a 69 corsi di lingue efficaci,
e innovative, magari gratis,
e un numero di tel. senza prefisso.
Potrebbe andare bene anche la rivista Glamour
per leggere di nuove generazioni
di trattamenti anti-imperfezione
per trasformare la pelle e l’emozione
Tanto alla fine ce le daremo ancora di santa ragione.
Culla piano i tuoi pensieri
racchiudili come un dolce segreto
che tu sola conosci
falli scorrere lenti nella mente
si colorano piano
come un crescendo di musica soave
come un film che veloce scorre in te
sono fogli che danzano
e piano ti portano lontano
sei immersa in un mondo reale
dove tutto si apre al sorriso
poi all'improvviso sentire dentro
il silenzio che avanza
come tuono squarcia il cuore
e i pensieri prima leggiadri
pesanti si fan
troppo in fretta si bagnano gli occhi
e la pioggia di emozioni
tutto copre oramai..
temporale di marzo sei
dentro agli occhi miei.