pensieri,parole e atti ,riversiamo sempre in questo mare che tutto ,paziente,accoglie:slanci,ritorni,paure,amori,tormenti,
speranze,ossessioni,tutte fosche illusioni
piroette della mente innestano nell'uomo immaginarie missioni.
Si,questo, e non tanto altro è il mondo;
Così pensava,cinico,l'uomo vivente.
e nel frattempo trascorsero giorni,mesi e
stagioni
,lo stesso uomo ,ora,va così implorando:
concedimi solo un giorno in più,ti prego,solo un giono in più...
E non ricevendo risposta alcuna ,alle sue geremiadi , vi sostituisce il pianto.
Della sua parte di nulla, esso ancora non è sazio.
speranze,ossessioni,tutte fosche illusioni
piroette della mente innestano nell'uomo immaginarie missioni.
Si,questo, e non tanto altro è il mondo;
Così pensava,cinico,l'uomo vivente.
e nel frattempo trascorsero giorni,mesi e
stagioni
,lo stesso uomo ,ora,va così implorando:
concedimi solo un giorno in più,ti prego,solo un giono in più...
E non ricevendo risposta alcuna ,alle sue geremiadi , vi sostituisce il pianto.
Della sua parte di nulla, esso ancora non è sazio.
6 commenti
Vedi quel puntino alto nel cielo?
E’ la mia voglia di andare,
ancora.
… E vedi quel buco nella terra?
E’ una tana di talpa e
quella talpa sei tu.
Tu, che ami il silenzio,
il grigiore della penombra.
Tu, che hai un cielo di nuvole scure,
che non osi gridare
e vivi sopravvivendo
ai minuti, ai giorni
che sfilano tutti uguali.
… Monotone ore
guardate dietro pupille intristite.
Io voglio scontrarmi
con nuvole e tempeste,
voglio bagnarmi di pioggia
e poi asciugarmi al sole,
perché le nuvole si dissolvono
con il vento impetuoso della vita.
E non importa se volerò invano:
volerò alta, sopra le tue nuvole grigie
fuori dalla tana….
E’ la mia voglia di andare,
ancora.
… E vedi quel buco nella terra?
E’ una tana di talpa e
quella talpa sei tu.
Tu, che ami il silenzio,
il grigiore della penombra.
Tu, che hai un cielo di nuvole scure,
che non osi gridare
e vivi sopravvivendo
ai minuti, ai giorni
che sfilano tutti uguali.
… Monotone ore
guardate dietro pupille intristite.
Io voglio scontrarmi
con nuvole e tempeste,
voglio bagnarmi di pioggia
e poi asciugarmi al sole,
perché le nuvole si dissolvono
con il vento impetuoso della vita.
E non importa se volerò invano:
volerò alta, sopra le tue nuvole grigie
fuori dalla tana….
Passano i giorni vuoti , monotoni, senza sensazioni,
frammentati nelle ore che non trasmettono più emozioni
non c’è sole che possa scaldare
solo assenza, memorie, ricordi
il tempo scorre gelido e spietato
come vorrei in questi giorni inerti
averti vicino
ma gli anni passano e sento che anche l’amore muore
frammentati nelle ore che non trasmettono più emozioni
non c’è sole che possa scaldare
solo assenza, memorie, ricordi
il tempo scorre gelido e spietato
come vorrei in questi giorni inerti
averti vicino
ma gli anni passano e sento che anche l’amore muore
Se dovessi scegliere tra il tuo amore e la mia vita, sceglierei il tuo amore, perchè è la mia vita.
Jim Morrison
Noi parlavamo
Prima tutto era “nostro”
Ora mentre la notte avanza
Il rintocco del pendolo ….
Jim Morrison
Prima tutto era “noi”
Noi parlavamo
finchè la luna pian piano si addormentava
e l'alba ampliava la sua luce sul mondo
un altro giorno insieme
Noi ci baciavamo
per la strada così all'improvviso
ignari degli sguardi o dei sorrisi
della gente a noi intorno
Asciugavamo le nostre lacrime
se ombre buie si allungavano
sul nostro cammino,
uniti io edera, tu albero dai folti rami
Prima tutto era “nostro”
La nostra casa
nido caldo, profumato
dell'essenza di noi
Il nostro tempo
miraggio di infinito,
nostri i sogni, letti nelle stelle
quando il cielo terso
era il tetto nelle calde sere estive
La nostra vita
ricca di tutto ciò
che non si compra
ma è ricchezza immensa
Ora mentre la notte avanza
e sorella, la solitudine,
“io” parlo con la luna,
non ti bacio più, piango sola
sono edera senza albero
“Mia” è la casa
in cui porterò il ricordo di te
Il rintocco del pendolo ….
è mezzanotte, domani è un altro giorno
ma oggi è già domani …
un altro giorno senza te ….
Riccioli d’amarena
sorseggian prati di nuvole,
cobalto d’angelica ala,
rugiada di panna e cristallo.
Il sole è un ghiacciaio di parole,
geometrie d’un violino di cuore
squarciano tramonti d’altalene
ed i fior, pagine di sguardi d’una dea,
sembran d’una camicia piccoli bottoni.
L’odor del vino nelle botti scure
divampa come temporale nel buio della sera,
l’edera ingioiellata dal canto di un grillo
decanta la sua chioma come goccia
d’una galassia d’algebriche sorgenti
ed io spengo i miei pensieri nella luce dei silenzi.
sorseggian prati di nuvole,
cobalto d’angelica ala,
rugiada di panna e cristallo.
Il sole è un ghiacciaio di parole,
geometrie d’un violino di cuore
squarciano tramonti d’altalene
ed i fior, pagine di sguardi d’una dea,
sembran d’una camicia piccoli bottoni.
L’odor del vino nelle botti scure
divampa come temporale nel buio della sera,
l’edera ingioiellata dal canto di un grillo
decanta la sua chioma come goccia
d’una galassia d’algebriche sorgenti
ed io spengo i miei pensieri nella luce dei silenzi.
Scie abbaglianti del sole che sta tramontando
illuminano la sera.
Un tramondo di metà primavera,
uno come tanti, ma stasera porta tristezza.
L'anima non è illuminata
come il cielo.
E' triste...
malinconica...
L'estate sta per arrivare,
i piumini dei pioppi invadono la città.
Per le strade sembra
una pioggia di fiocchi di neve.
Forse è per questo
che ho i brividi di freddo.
Già i brividi...con l'arrivo dell'estate
forse svaniranno riportando calore all'anima.
illuminano la sera.
Un tramondo di metà primavera,
uno come tanti, ma stasera porta tristezza.
L'anima non è illuminata
come il cielo.
E' triste...
malinconica...
L'estate sta per arrivare,
i piumini dei pioppi invadono la città.
Per le strade sembra
una pioggia di fiocchi di neve.
Forse è per questo
che ho i brividi di freddo.
Già i brividi...con l'arrivo dell'estate
forse svaniranno riportando calore all'anima.
“Il bacio colpisce come la folgore, l'amore passa come un temporale, poi la vita torna a calmarsi come il cielo e ricomincia come prima. Si può ricordare una nuvola?”
Guy de Maupassant
Poco prima
del temporale
abbiamo fissato
quel detestabile
ricciolo di cielo
mentre
si espandeva
verticalmente
e cancellava
dal foglio
azzurro
i cirri
del
bel tempo.
Assieme a lui
abbiamo guardato
scomparire dall’orizzonte
(come gesso su una lavagna)
i colori del nostro strano sogno:
prima il giallo, poi il rosa, il rosso,
ed infine, morta la luce, il grigio.
È per via del rumore del tuono
se oramai, anche io, respiro
più lentamente che mai,
e se i miei ultimi ciuffi
di capelli biancastri
sono in attesa
dell’onda d’urto
che li farà cadere:
un poco più in là
delle mie
fobie,
ma
molto
più vicino
al saldo groppo
delle tue mani:
che da sempre
mi supplicano
per un po’
di pace.
Quando l' anima ormai tace
e il pensiero da fuoco s' è fatto brace,
quando tutto il campo desolato
soggiace,
ecco il colpo!Che come folgore
quando tutto il campo desolato
soggiace,
ecco il colpo!Che come folgore
dal cielo cade,
ora la risposta che hai bramato
per cui tanto hai sofferto e lottato,
tranquilla e pasciuta,immobile
ai tuoi piedi ,giace.
ora la risposta che hai bramato
per cui tanto hai sofferto e lottato,
tranquilla e pasciuta,immobile
ai tuoi piedi ,giace.
Lassateme passà io so er Ganzo,
sinnò me sarta puro oggi er pranzo.
Ho detto Ganzo e nun ho detto manzo,
ho fatto puro un fotoromanzo.
So quello che ner secolo che fu,
molti dicevano d’esse Er più.
Ma ora semo in età moderna
‘ndo tutto troppo in fretta se aggiorna,
me so cagnato er nome, e che me costa !
ho scerto Ganzo e l’ho fatto apposta.
Ormai ho quasi tutto rivoluzionato,
er pungipanza l’ho abbandonato,
esco sortanto p’esse ammirato,
se dorcemente sono accompagnato.
Nun porto più er fazzoletto in testa
ma la bandana puro quanno è festa .
Nun faccio a botte co la gente bene,
c’ormai lo so che questo nun conviene !
Porto ‘e scarpe che so du luccicanti
e li carzini (bianchi) come tanti.
Se ve chiedete come ho er rispetto,
v’ho spiego subito e tanto che ce metto !
C’ho un’arma segreta assai letale
più der cortello ed anche der pugnale.
‘e donne !
Pe loro è diventata ormai mania,
quella d’amamme fino alla follia
e pe nun esse fatti cornuti
i loro omini me fan mille saluti.
De tipi come me, uguali uguali,
ce stanno nei quartieri nazionali,
me stanno a fa l’imitazione
pe attirarse ‘n poco d’attenzione.
Sopra de me se po’ scrive ‘n romanzo.
Attenti amici miei
Io so er Ganzo
sinnò me sarta puro oggi er pranzo.
Ho detto Ganzo e nun ho detto manzo,
ho fatto puro un fotoromanzo.
So quello che ner secolo che fu,
molti dicevano d’esse Er più.
Ma ora semo in età moderna
‘ndo tutto troppo in fretta se aggiorna,
me so cagnato er nome, e che me costa !
ho scerto Ganzo e l’ho fatto apposta.
Ormai ho quasi tutto rivoluzionato,
er pungipanza l’ho abbandonato,
esco sortanto p’esse ammirato,
se dorcemente sono accompagnato.
Nun porto più er fazzoletto in testa
ma la bandana puro quanno è festa .
Nun faccio a botte co la gente bene,
c’ormai lo so che questo nun conviene !
Porto ‘e scarpe che so du luccicanti
e li carzini (bianchi) come tanti.
Se ve chiedete come ho er rispetto,
v’ho spiego subito e tanto che ce metto !
C’ho un’arma segreta assai letale
più der cortello ed anche der pugnale.
‘e donne !
Pe loro è diventata ormai mania,
quella d’amamme fino alla follia
e pe nun esse fatti cornuti
i loro omini me fan mille saluti.
De tipi come me, uguali uguali,
ce stanno nei quartieri nazionali,
me stanno a fa l’imitazione
pe attirarse ‘n poco d’attenzione.
Sopra de me se po’ scrive ‘n romanzo.
Attenti amici miei
Io so er Ganzo
Essere in grado di vivere
col peso del sentirsi esistere
ecco l’enigma lasciato in bianco.
Laddove il vivere è ostentazione, io sogno
laddove il cuore intrappolato nel ruolo
io contemplo, espio, sento,
laddove il pensiero non si rivela che liso
interstizio ricucito d’emozione, confuso
io denudo l’istante, lo scarnifico, l’espianto
dall’immagine e sorgo forma fatale
come pianta al seme.
Essere in grado di vivere
col peso della comprensione urge nella mente
per ritrovare memorie scritte depositarie di gloria,
familiari ostaggi di storia
dove il viversi compatisce pelle
e il dolore tenuto a distanza non impara
l’oltre della vita, non si apre alla fine
liquefa l’esplorazione, non rivela l’irrisolto
insabbia la ragione avida d’ascesi
con la presunzione umana d’eterno falso
realtà a soffio di vento su cumuli di cenere
intrisi di mutamento.
Essere davvero in grado di vivere
nel senso d’amare ecco il punto solare
deforme coraggio di limiti interposti
all’intenzione del donarsi senza esporsi
al difetto alterato dell’ascolto in assolo
ambulante desiderio privo di devozione
elemosina di sé nell’esaltazione di sé medesimo
nell’urlo silente, presuntuoso del niente
illusione vissuta nella nullità dell’alterità
versione congelata dell’immagine, morta vivente.
Non è possibile!
Essere davvero in grado di vivere
o solo esserci, giunti alla morte
fin quando nell’inganno l’identità sia dispersa
disperata la viltà dilaghi nel perdono
fino a svelarsi libertà d’essere
obnubilata paura metafisica di morte.
La caducità callipigia a fatica indica la natica
l’idea viva all’ombra del pensiero morto.
La verità è che la vanità ci tiene in sfida.
Lo spirito naufraga nel mare dell’essere.
col peso del sentirsi esistere
ecco l’enigma lasciato in bianco.
Laddove il vivere è ostentazione, io sogno
laddove il cuore intrappolato nel ruolo
io contemplo, espio, sento,
laddove il pensiero non si rivela che liso
interstizio ricucito d’emozione, confuso
io denudo l’istante, lo scarnifico, l’espianto
dall’immagine e sorgo forma fatale
come pianta al seme.
Essere in grado di vivere
col peso della comprensione urge nella mente
per ritrovare memorie scritte depositarie di gloria,
familiari ostaggi di storia
dove il viversi compatisce pelle
e il dolore tenuto a distanza non impara
l’oltre della vita, non si apre alla fine
liquefa l’esplorazione, non rivela l’irrisolto
insabbia la ragione avida d’ascesi
con la presunzione umana d’eterno falso
realtà a soffio di vento su cumuli di cenere
intrisi di mutamento.
Essere davvero in grado di vivere
nel senso d’amare ecco il punto solare
deforme coraggio di limiti interposti
all’intenzione del donarsi senza esporsi
al difetto alterato dell’ascolto in assolo
ambulante desiderio privo di devozione
elemosina di sé nell’esaltazione di sé medesimo
nell’urlo silente, presuntuoso del niente
illusione vissuta nella nullità dell’alterità
versione congelata dell’immagine, morta vivente.
Non è possibile!
Essere davvero in grado di vivere
o solo esserci, giunti alla morte
fin quando nell’inganno l’identità sia dispersa
disperata la viltà dilaghi nel perdono
fino a svelarsi libertà d’essere
obnubilata paura metafisica di morte.
La caducità callipigia a fatica indica la natica
l’idea viva all’ombra del pensiero morto.
La verità è che la vanità ci tiene in sfida.
Lo spirito naufraga nel mare dell’essere.
Mi accendo l'ennesima sigaretta
vorrei mandare in fumo il tuo pensiero
e invece mi riempie i polmoni,
lo respiro, ti respiro
e non sento dolore, solo calore,
mi accarezzo il petto
e sento il tuo battito,
tiro ancora una boccata
ho l'immagine di baciarti,
stringo la sigaretta tra le dita
ed è pelle tua sulla mia.
Fumo e ancora fumo
e mi fumo il tuo desiderio
ed è un pugno nello stomaco
che mi prende, quando guardo la luna
so che questo fumo
arriverà fino al tuo pensiero,
continuo ad aspirare la sigaretta
e m'intossico della tua dolcezza
sprofondo nel tuo profumo
e respiro te, sempre te.
vorrei mandare in fumo il tuo pensiero
e invece mi riempie i polmoni,
lo respiro, ti respiro
e non sento dolore, solo calore,
mi accarezzo il petto
e sento il tuo battito,
tiro ancora una boccata
ho l'immagine di baciarti,
stringo la sigaretta tra le dita
ed è pelle tua sulla mia.
Fumo e ancora fumo
e mi fumo il tuo desiderio
ed è un pugno nello stomaco
che mi prende, quando guardo la luna
so che questo fumo
arriverà fino al tuo pensiero,
continuo ad aspirare la sigaretta
e m'intossico della tua dolcezza
sprofondo nel tuo profumo
e respiro te, sempre te.
Una farfalla aggrazia timidamente le ali,
piume di polline fra i campi,
ed i suoi pensieri son riflessi d’arcobaleno,
grumi di colori fra scampoli di dirupi e tramonti.
Nel silenzio d’un giorno appena sveglio,
arena d’aurora si tinge di grano immenso,
scheggia d’un mosaico d’altri tempi,
culla il candido tintinnio dei suoi passi di perla,
elegante pentagramma d’acrobazie fra i sassi.
Ammira stupita una goccia di rugiada,
un braccialetto d’erba il suo cuore solletica,
fugge da un oceano di colline d’ambra argentate
così, stanca, su un ramo di pesco riposa,
disegna col suo sguardo geometrie di rosa
ed il vento è guanciale d’azzurro cielo.
piume di polline fra i campi,
ed i suoi pensieri son riflessi d’arcobaleno,
grumi di colori fra scampoli di dirupi e tramonti.
Nel silenzio d’un giorno appena sveglio,
arena d’aurora si tinge di grano immenso,
scheggia d’un mosaico d’altri tempi,
culla il candido tintinnio dei suoi passi di perla,
elegante pentagramma d’acrobazie fra i sassi.
Ammira stupita una goccia di rugiada,
un braccialetto d’erba il suo cuore solletica,
fugge da un oceano di colline d’ambra argentate
così, stanca, su un ramo di pesco riposa,
disegna col suo sguardo geometrie di rosa
ed il vento è guanciale d’azzurro cielo.
