Il tempo spezza
le curve di un tramonto
sulla bocca dei miei anni,
stanchi come nuvole,
disegnate ad aspettarsi.
Cena con l’anima mia
il romanzo delle illusioni,
una finestra piegata
su un giorno di pioggia
insegna a guardarsi dentro
come bacio d’esistere,
come desiderio mai appreso.
Nostalgia è una farfalla
che non può più volare,
perché il tempo spezza
le curve di un tramonto
sulla bocca dei miei anni,
stanchi come nuvole,
disegnate ad aspettarsi.
se si è piccoli. L’onda spumeggia
fra gli scogli, gli spruzzi degli amici,
mentre lassù un gabbiano volteggia.
Basta poco: il sentore del salino,
quasi memoria di giorni futuri,
l’ombra verde azzurra di un pino.
Son così lontani i tempi oscuri!
Continua con i lieti giochi, bimbo!
Sulle rocce calde innaffi patelle:
il mondo, avvolto in aureo nimbo,
non ha ancora graffi sulla pelle.
21-09-2026
EE
sulla mia testa
le lacrime scendevano
ancora sul mio viso
o quale dolore arrivava
dal profondo per catturare
tutto il mio essere
che fare ?
sparire non farsi raggiungere
da nessuno piangere
fino a svenire
e poi lentamente
risalire la china
fino a trionfare
CAPO D 'ORLANDO ( MESSINA ) 22-09-2026
Quattro quartine di settenari a rime alternate abab cdcd efef ghgh.
Non bisogna per forza
scrivere troppo male
per esibir la scorza
di poëta geniale.
Non credo obbligatorio
spezzare le parole
per rendere irrisorio
un verso che si duole
d'andar sempre più in basso
in uno sporco fosso
con recita al collasso
di "a capo" a più non posso.
Con solo venti lemmi
ci fate trenta righe…
seppure non bestemmi,
non son liriche fighe!
20/09/2026
mentre il sole rendeva arsa la terra
con la sua calura era impossibile
camminare per le strade
cosi' tutti chiusi dentro casa
ad aspettare la sera
per poi riversarsi nelle piazze
a parlare del tempo
di chi ancora abitava il paese
desolato le cui case
erano pericolanti ed inabitate
io ti vedevo da Lontano
sentivo fremere nel mio cuore
la voglia di parlarti
di accarezzarti ma tu
incurante andavi via
senza voltarti
ogni giorno i miei gesti
restavano persi nell'aria
del tramonto e tu sempre
senza ascoltare andavi
per la piazza a guardare
a ridere del nulla
CAPO D 'ORLANDO ( MESSINA ) 21-09-2026
L’alba cuce la mia solitudine
al lembo sbeccato dei suoi silenzi
e così son mareggiata di sogni
appesi al filo della mia primavera,
poesia intrisa d’universo,
cateto del mio petto rubato
nelle tasche di una stella.
Le stanze del cielo
mi moltiplicano l’anima
in uno scherzo di luce
posato sul mio tempo infinito
e come una briciola d’orizzonte
mi confondo col mio nome,
apostrofo muto del tuo,
in una scheggia di nostalgia
rubata ai segreti dell’autunno.
na miccia int'a ll'uocchie mme nasce.
Comm'a palomma ca 'e sscelle s'abbrucia,
vaco ncerca 'e calimma sott'â luce.
Ll'afa cavera e vvullente c'ha lassato...
'o calore cu ll'aria fresca s'è smurzato.
Muntagnelle 'e foglie marrone e rrosse,
s'accalcano sott'ê ffronne spugliate,
luongo, a lluongo nu ramo scricchiulea,
ncopp'a ogni vvia 'e ogni vviale arberato.
Mentre cammino pe 'sti strate sulagne
'a luntano sento 'o cielo 'e murmulià.
'O 'i' lloco sta arrivanno 'o temporale,
mentre penzo doppo nu poco chiove ggià.
'O cielo 'e nuvole nere e ggrigie se tegne,
'int'a nniente nu lampo 'o cielo straccia.
Mentre nu tuono me ntrona 'int'ê rrecchie,
nu sbuffo 'e viento mme schiaffea 'a faccia.
A ppasso svelto verso casa me ncammino,
rattristata 'a nu malinconico autunno.
Astrignenneme 'int'ê vvraccia cunserte,
veco chiagnere 'stu cielo grigio fummo.
Nanto ca 'o tiempo 'e pressa scorre
e 'a natura se cagna e scagna 'e vveste,
i' nun riesco a mantennere cchiù 'o tiempo:
va veloce e io so ssempe meno lesta.
Penzo a ogn'ora ca 'e pressa va e ppassa
e qquaccheduno sempe 'o lassa p' 'a via!
Mentre n'alba nasce e nu tramonto more,
mme sento ncuorpo nu mare 'e pucundria.
Penzanno a cchello ca vulesso fa' dimane,
se fa verde 'e vulio ogni speranza mia.
Guardo nterra 'stu tappeto 'e foglie stanche,
comm'a na foglia ngialluta me sento pur'io!
a torturarmi
Non era il tuo corpo
a ritornare nelle notti sole
Non era il tuo sorriso
che tanto desideravo far sorgere
A tormentare la memoria
svuotando l'anima come pozzo oscuro
Una notte di freddo argento
mi ha raccontato la verità
che non vedevo
Il ricordo non è vivo
non è qui
giace sepolto in un angolo remoto
freddo e grigio come marmo
Prende vita, simulacro animato
dal vuoto
spettro pallido e tagliente
Con maschera di desiderio
ed apparenza di rimpianto
accende scintille di dolore
Me è l'inganno dell'assenza
incistata nell'anima
Radicata negli occhi
specchio di un tormento
compagno del respiro
sii te stessa
sarai odiata
sarai cattiva,
vorranno spegnerti,
sarai fastidiosa, scomoda.
No non aver paura
non è vero che vincono i cattivi,
la salita e la strada dei buoni
è piena di ostacoli.
Ti sembrerà di non farcela.
Resta ciò che sei!
non cambiare
credi in te stessa abbi fiducia
non sentirti ferita
non odiare.
Ci saranno i ricordi di momenti belli
e d'un tratto mi ricorderò di quanto
ero felice.
Nota a “La guerra”
Questa poesia nasce dal bisogno di dare voce a ciò che spesso viene taciuto: il peso silenzioso della guerra su chi la subisce, non su chi la dichiara. Non ci sono eroi, né bandiere, solo corpi, nomi cancellati, madri con la voce spezzata.
Ho scritto questi versi pensando a tutte le città i cui muri portano ancora i segni delle esplosioni, e a tutti i bambini che contano i secondi tra un boato e l’altro come se fosse normale. La guerra non discute: ordina, divora, cancella. Eppure, anche tra le macerie, qualcosa resiste — un fiore, una voce, una mano che ricuce.
Questa poesia è un invito a non restare spettatori distratti. Perché mentre scorriamo notizie come briciole, da qualche parte qualcuno muore ancora con la parola “pace” sulle labbra. E quella parola, forse, è l’unica arma che ci resta.
La guerra
La guerra ha il passo pesante,
solleva polvere e pianto,
attraversa case vuote
e lascia grida
senza ascolto.
Cammina sui campi verdi,
li trasforma in cenere,
cancella nomi,
spezza le mani
che seminavano pane.
Non ha bandiere,
ha corpi stesi sull’asfalto,
porte sfondate,
occhi che non riescono
più a chiudersi.
Non ha eroi,
ha madri
con la voce spezzata,
bambini che contano i secondi
tra un’esplosione
e l’altra.
La guerra non discute,
ordina,
divora,
cancella.
Scrive la sua lingua
sui muri feriti
delle città.
Eppure,
tra le macerie,
qualcosa resiste,
un fiore ostinato,
la voce di un bambino,
una mano
che ancora ricuce.
Perché la guerra
può rubare i giorni,
ma non spegne
la sete di pace.
E noi,
spettatori distratti,
scorriamo notizie
come briciole,
mentre da qualche parte
qualcuno muore ancora
con la parola pace
sulle labbra.
Endecasillabi canonici piani a maiore inframezzati da settenari tronchi, rimati in schema AAbbA.
A mascherar la propria sciatteria
si mescola con poca fantasia
pretesa libertà,
vuota modernità,
con tanti strafalcioni… … … è Poesia?
20/09/2026