Poi ci sono i poeti, tra le stranezze e le fonti di calore.
Recitano, scrivono, imbrattano muri come colombi felici e incendiano le notti nelle periferie.
Non c’è pace tra loro ed il patrimonio.
Faranno le loro cose sempre nell’erba, porgeranno la mano tra le auto e allatteranno i bimbi al seno
Incuranti dei gas ai semafori, si faranno attraversare dalla follia dell’estraneità verso qualunque società.
Non c’è più grande storpiatura di una cravatta al collo di un colombo di città.
Gendarmi vengono per mettere ordine. Sono numeri. Non c’è pace tra numeri e poeti.
Non è il timore delle persone, ma la paura che l’errore venga preso per modello.
Il calore è soltanto scarto, irrecuperabile scarto di una forza che spinge in un seme di margherita.
I numeri hanno il manganello, il fascismo scritto nelle menti,
il potere di scrivere punto nella natura delle cose.
L’esattezza ed il rigore del calcolo costituiscono il “fatto”, non il verso.
La guerra ha visto perdite incolmabili, signori!
Nei fumi delle ciminiere sono passati Rimbaud, Baudelaire, Campana, Majakovskij e gli altri scheletri
Perché fanno conferenze su questi signori?
Perché hanno rifiutato il potere, si sono messi di traverso?
Che soffi un sottile caldo spirito nella serpe del mondo?
Niente è eccezionale, niente sfugge alla potenza delle cifre.
Fa così piacere spargere lacrime dunque, che vien voglia di conservarle, pesarle e venderle.
L’organizzazione è perfetta. Il logo dice: sterminateli tutti e vendetene gli occhiali, le protesi d’oro..
C’ è più mein kampf in un’equazione di primo grado che nel Novecento.
Ma la matematica è molto di più di una proporzione a portata di bambino
Ed i poeti?
Sono in questo tentativo di dare addosso alla forza che scrive morte, dissolvimento.
Rispondendo: bellezza e recuperandola dall’immondizia del non essere.
Ecco, tutto qui dunque: potere contro potere, lotta tra chi ha più diritto sulle leve del comando
E la bellezza è il potere supremo, la moneta con cui il poeta diventa padrone del disordine universale
Sottrarla alla spontaneità del dissolvimento è la posta in gioco.
Recitano, scrivono, imbrattano muri come colombi felici e incendiano le notti nelle periferie.
Non c’è pace tra loro ed il patrimonio.
Faranno le loro cose sempre nell’erba, porgeranno la mano tra le auto e allatteranno i bimbi al seno
Incuranti dei gas ai semafori, si faranno attraversare dalla follia dell’estraneità verso qualunque società.
Non c’è più grande storpiatura di una cravatta al collo di un colombo di città.
Gendarmi vengono per mettere ordine. Sono numeri. Non c’è pace tra numeri e poeti.
Non è il timore delle persone, ma la paura che l’errore venga preso per modello.
Il calore è soltanto scarto, irrecuperabile scarto di una forza che spinge in un seme di margherita.
I numeri hanno il manganello, il fascismo scritto nelle menti,
il potere di scrivere punto nella natura delle cose.
L’esattezza ed il rigore del calcolo costituiscono il “fatto”, non il verso.
La guerra ha visto perdite incolmabili, signori!
Nei fumi delle ciminiere sono passati Rimbaud, Baudelaire, Campana, Majakovskij e gli altri scheletri
Perché fanno conferenze su questi signori?
Perché hanno rifiutato il potere, si sono messi di traverso?
Che soffi un sottile caldo spirito nella serpe del mondo?
Niente è eccezionale, niente sfugge alla potenza delle cifre.
Fa così piacere spargere lacrime dunque, che vien voglia di conservarle, pesarle e venderle.
L’organizzazione è perfetta. Il logo dice: sterminateli tutti e vendetene gli occhiali, le protesi d’oro..
C’ è più mein kampf in un’equazione di primo grado che nel Novecento.
Ma la matematica è molto di più di una proporzione a portata di bambino
Ed i poeti?
Sono in questo tentativo di dare addosso alla forza che scrive morte, dissolvimento.
Rispondendo: bellezza e recuperandola dall’immondizia del non essere.
Ecco, tutto qui dunque: potere contro potere, lotta tra chi ha più diritto sulle leve del comando
E la bellezza è il potere supremo, la moneta con cui il poeta diventa padrone del disordine universale
Sottrarla alla spontaneità del dissolvimento è la posta in gioco.
5 commenti
Dietro il vetro
il mio nervo.
Meninge che stringe
ma un tango non finge.
Rimasi d’immenso,
era musica colta.
D’amore?
Non basta!
Un’epoca intera
mi abitò dentro gli occhi,
l’ascensione magnifica
di un tango ferino
che invoca visioni,
che accende illusioni.
Forse passioni?
Stringimi forte
tienimi
aderente al tuo ventre,
come fossi pellicola
che avvolge e protegge
fino alle viscere,
che dalla costola ti farò rinascere.
fino alle viscere,
che dalla costola ti farò rinascere.
Apoteosi ed immago,
la felicità era li
nei pochi centimetri dal vetro
la chiave la vidi negli occhi
che non mostravano svago.
che non mostravano svago.
Buon tango non mente:
certo inciampa, cortesemente,
alza steccati, affila coltelli,
aspira e spezza,
ti butta nell’istante,
ti butta nell’istante,
del trionfo dilagante.
Senza riparo ho visto l’amore
arrivare come un sparo,
arrivare come un sparo,
sgombrare le vene;
sontuosità, scena music-hall
senza catene.
Il romanzo è vivente.
è poesia indisturbata;
senza parole
ti prego, ti imploro,
conducimi nel luogo vivente,
son mendicante d’amore
che guarda e che muore.
Ho vite vissute,
altre disperse ,
ma stavolta più belle:
amore sà …chiamarsi,
…è risultato d’autore:
il contatto carnale col creatore.
Toi, toi, toi, tu e tu
proprio non l'avrei mai pensato
ma questo insensato sistema,
tremendo ... voi l'avete accreditato.
Corsa al ribasso, al se non posso
non sia per nessuno
e non taccio, una voce m'han dato
e a quella do fiato
Toi, toi, toi, tu e tu
sicuri ... nello stratagemma attuato?
Il suo riflesso è nel mondo
tremendo, già appurato nel risultato.
Corte di sua bassezza ... accettata
senza pel prossimo aver pensiero
e non taccio, il pensier mio rifilo
per quanto buon pro vi faccia.
E naturalmente permango
- per poco psichico dolore regalare
e il consueto pensiero incentivare -
... nel mio essere: il signor nessuno.
È nelle sere come questa
Che penso a te
Al tuo abbraccio, dal gusto d'antico
Al tuo bacio, un no so che di seta
Al calore dei tuoi occhi
Al seme candido del tuo amore
All'eterno
All'infinito
E poi
Al nulla
Come se la notte ti avesse rapita
Ti avesse travolta
Col suo morbido drappo nero
Per portarti, dolce megera
Per portarti, dolce megera
Tra le stelle che immagino
Bellissime
Infinito viale,
vestito d'alberi
e foglie.
Foglie da calpestare!
E chiare stelle,
con gli alberi
ormai spogli,
da osservare.
E correre, saltare
e sobbalzare.
E tra file d'alberi,
come foglie, cadere.
E via, via, via...
una ad una, le foglie,
come vite...
dimenticate, calpestate
e dall'asfalto inghiottite.
E si sveste ora...
si sveste il viale,
mentre cupo avanza
un cielo,
spento di stelle.
E d'alberi e di foglie
nulla rimane, al crepitìo
del sole mattutino.
Solo lo scrocchiar,
lungo il viale...
di veloci passi!
Clown per mestiere nel circo dei giocolieri
delle spade lucenti, i denti cariati per amico
-gli unici che non ridono alle sue gags- lei
che le torna in mente a ogni ora del giorno
da quando è andata via col domatore di pulci
il mese che i ragni erano bianchi e dagli alberi
cadevano foglie blu. Poi l’aveva cercata
in ogni stella del cielo, ma senza successo.
Quel giorno che sul giornale della sera
si parlò delle Torri Gemelle e che quasi
il suo cuore si fermò, poche frasi
per dire che lei ora era in un’altra sfera
e che il senso di tutto era più complesso
della verità dei fatti. L’amore, il sesso
dinanzi al nulla e il venditore di falci
che si frega le mani, lei che dorme beata
da qualche parte dell’universo, i monasteri
le cattedrali del cuore, poi le gocce dolci
delle lacrime perdute, gli uccelli di ritorno
per un saluto, il forse che diventa mai
all’alba di ogni nuovo giorno, è comico
che ogni respiro per lei fosse già morto ieri.
Del binario che avanza dal respiro
il fondo non toccato svola fuori dai muri
mentre sempre più il fianco
somiglia a un calco dello spirito
nel primo scavo d’acqua
in mille rivoli, riflesso di un asintoto
la chimera dei fili si dipana
in pitture endemiche di te
forgia indimostrabile di foce
più di quanto la voce saprà mai raccontarti.
Una chimera nei tuoi occhi saturi
di vuoto appare in lampo e si dissolve
quasi un riflesso al buio del binario.
Ma guance senza pianto m’allontana
lo spazio che si muove e ancora il fischio
ai timpani implacabile. Saluto
dentro, ché non ti guardo scomparire
solo la pioggia sulle mani in basso
- tenaglie al finestrino e dentro il cuore.
di vuoto appare in lampo e si dissolve
quasi un riflesso al buio del binario.
Ma guance senza pianto m’allontana
lo spazio che si muove e ancora il fischio
ai timpani implacabile. Saluto
dentro, ché non ti guardo scomparire
solo la pioggia sulle mani in basso
- tenaglie al finestrino e dentro il cuore.
Dove c'è amore
c'è la pioggia che scroscia ai vetri gli sguardi
e tu la segui
mentre tracci con un dito i ricordi .
mentre tracci con un dito i ricordi .
Dove c'è amore
c'è l'incanto dei sentieri arruffati
e tu raccogli i fili secchi d'erba bruciati dal sole
mentre amoreggi con i papaveri
pizzicati dalle coccinelle.
Dove c'è amore
c'è l'incanto della sera
la luce tremula del viale
il sorriso apparecchiato di profumo
e noi come una danza di stelle
a cadere sul mare.
a cadere sul mare.
Mi scaldo i sensi e non mi accorgo che è ancora sera ,
Il tuo letto sarà caldo
e su i cuscini penserai , forse a me ,,
A me che ti sento dal profondo .
È ancora sera è non ti vedo tra le nuvole
Tra i lampioni delle strade ,
Nei passeggi segreti dei sogni
Tra le scure siepi ,senza alberi .
Passeggi nella mia anima ,donna
Nel mio misero cuore
che per te batte le ore dell'amore .
È ancora sera
Il tuo saluto non mi arriva
Dove sei ,dove vai ,
Forse ho messo troppa carne a bollire .
Ho confuso l’amore con l’addio ,
Il mio avvenire per te non è sicuro?
Tante le supposizioni
Ma poi ne vale la pena ?
C’è altro , tu parli di bellezza ,di purezza
Parli come se già cogliessi la mela di Adamo ,
Mi fai complice del tuo inverno.
È ancora sera amore ...
e la mia mente non smette di pensarti
Ricuce lembi di terra e ara amore ,
Offro a te il mio bene
Il giorno in cui , che mi vorrai amare .
Il tuo letto sarà caldo
e su i cuscini penserai , forse a me ,,
A me che ti sento dal profondo .
È ancora sera è non ti vedo tra le nuvole
Tra i lampioni delle strade ,
Nei passeggi segreti dei sogni
Tra le scure siepi ,senza alberi .
Passeggi nella mia anima ,donna
Nel mio misero cuore
che per te batte le ore dell'amore .
È ancora sera
Il tuo saluto non mi arriva
Dove sei ,dove vai ,
Forse ho messo troppa carne a bollire .
Ho confuso l’amore con l’addio ,
Il mio avvenire per te non è sicuro?
Tante le supposizioni
Ma poi ne vale la pena ?
C’è altro , tu parli di bellezza ,di purezza
Parli come se già cogliessi la mela di Adamo ,
Mi fai complice del tuo inverno.
È ancora sera amore ...
e la mia mente non smette di pensarti
Ricuce lembi di terra e ara amore ,
Offro a te il mio bene
Il giorno in cui , che mi vorrai amare .
Tremule luci
riflessi d'acqua
calmi colori giocano
e fanno a gara
con le candide stelle.
nel manto scuro
primeggia la luna
spicchio luminescente
nitido e benevolo sguardo
su monti addormentati.
la voce del mare
e' solo leggero rollio
sulle barche che lo seguono come ballo.
nella bai a senza spiaggia
tutto tace
ed aspetta di nuovo la luce.
Se la immagino da qua
da questa postura
da scrivano
quell'alba
è di cera
e ha le mani giunte
verticali e d'oro, trainate in cielo
da funi di campane da perdere
l'impeccabilità
e la misura
che sbaglio di parole
che scelta senza testa
a, e, o, tirarti su su su fino
alla quarta regina
alla settima camera
quella nostra del viburno
fioritissimo.
