Club Poetico

I bambini sono poeti
quando ti chiedono una fiaba
e studiano i petali di un fiore

quando giocano con una rondine
disegnata a matita
che davvero vola via dalla carta

I bambini sono poeti
quando colorano un cielo
anche se vedono solo un  soffitto

e i loro stessi occhi sono una poesia
scritta forse per un adulto senza fantasia

Oh Dio Onnipotente
che ci hai chiamato
per servire la patria in armi;
suscita in noi il coraggio
di affrontare
il nostro dovere
con sprezzo del pericolo.
A te O Signore,
eleviamo la più accorata preghiera
di non arrenderci alla viltà,
quando il sibilo dei proiettili
e il fischiar delle granate
suoneranno per noi
un atro canto di morte.

Fà che le nostre bocche da fuoco
non distruggano le vite
degli inermi,delle donne
dei bambini.
Allontana da noi la tentazione
di rispondere agli eccidi del nemico
con barbare ritorsioni.
Donaci la Grazia
di trattare il prigioniero avversario
con rispetto,pietà,
con tanta umanità.
Applicando O Signore
il tuo comandamento di misericordia.
E nell'estremo momento
in cui cadremo,
perforati dal piombo,
ti imploriamo
di lasciare questo mondo
in pace con te,
in pace con gli uomini
pacificati con noi stessi

Ognuno dovrebbe guardare dentro sé stesso.



Guardare in profondità e ricordarsi di quando era bambino.



Vorrei ritrovare il piccolo Elvezio Marino bambino, quando non capiva le ragioni dei "grandi",



 quando chiedeva aiuto e non trovava spiegazioni,



quando tutti gli davano addosso perché già a quei tempi era "diverso" dagli altri.



Come sarebbe bello se potessi tornare indietro io grande, ora da quel bambino.



C’è un piccolo Elvezio Marino, SOLO, in una stanza buia e spoglia – stile interrogatori della polizia- seduto su una sedia,  con la luce fioca di una lampadina che pende dal soffitto,   -immagino sia questa l'anima di un bambino quando subisce ingiustizie-  tutto intorno silenzio,  l’assordante silenzioso rumore della sua mente.



 Vorrei raggiungerlo, entrare in quella stanza spalancando la porta e abbracciarlo, forte, asciugargli le lacrime, calmargli la rabbia nel cuore, sorridergli e sussurrargli:



" IO TI VOGLIO BENE"

“IO TI VOGLIO BENE”

“IO TI VOGLIO BENE”



Guarirlo da quelle paure così da curare le insicurezze dell'uomo che è adesso.



Ora vado da lui… almeno con il mio pensiero… e lo faccio.



Mi sento già meglio....



Ciao a tutti.

Salva

Alla mia dark lady è mancato il coraggio

di fare una sveltina, “ ho bisogno di tempo

per prepararmi, non ho il vestito giusto”

e io che pensavo che per fare l’amore

non occorressero abiti firmati da Valentino.

Ora è inverno e sta fumando il camino

c’è la stufa a legna che evapora l’odore

dei pini, questo tratto del cuore è angusto

servirà il bisturi per trasformarlo in un campo

di margherite o in un colore di maggio.



Nel tempo delle delusioni anche un istante

è in 3d, almeno non rincorro rimorsi

e poi non ho bisogno di perdonarmi

ho fatto il possibile per restare immobile

quando tutto era un vortice attorno

alle mie insicurezze. Se ci torno

se ci penso ancora è perché lo stabile

è stato evacuato e gli ultimi amici

hanno salutato la luna dai fossi

inclinati della desolazione. Il rosso è perdente.



Lo spiraglio è con vista sul mare di novembre

è una fessura da cui sale lenta la nebbia

ed evapora l’acqua stagnante. Il passante

distratto calza scarpe diverse, la moglie

è in compagnia dell’amante e il cellulare

non ha campo. Verrà il tempo delle zanzare

e dei ragni giganti, ora c’è chi raccoglie

starnuti tra le mura della città assente

gli angeli sono trattenuti in gabbia

da agenti in borghese, sono dense le ombre.



 

Oppure
i tuoi occhi che mi lanciano addosso cieli stirati di luce
tra genuflessi tramonti di sabbia
quando il Sole tocca terra con le sue zampe di ragno
transitando per i campi di papaveri stinti
e gli smorzati profumi delle viole
nate in mezzo ai sassi della ferrovia.

Sono settimane che non scrivo una parola;
se tutto il mio tempo non fosse andato perduto
non saprei che a quest'ora di notte i camerieri
corrono a bere nei bar semichiusi con le stelle tentennanti
o che in treno i ragazzini giocano a fare le trazioni
sui poggiamano dei viaggiatori
davanti a zingari con occhi sporchi e morti di fame
che non conoscono un domani.
Quella si che è vera poesia
come i muri di Sarajevo e le accartocciate vele di Scampia
perché una poesia è solo l'effetto che ha su di noi
e il mondo non ne avrà mai abbastanza,
come i centri commerciali
se vuoi andremo a comprare quelle cose inutili che ci servono
in nome delle democrazie industriali,
poi andrai in biblioteca per gli esami
così presto avrai quel posto da segretaria
e magari ti dirò quello che sento
perché dicono che sono un poeta
quando un pò svestiti nella Y10
fisseremo le palazzine che ci guardano
e la tua pelle scura come il Vesuvio
che si scolora, si scioglie come la tua personalità
che viene e va, mai che si fidi di sè
perché pretendi troppo da te stessa.

E io lo so di non saper scrivere monologhi come i vostri
che dettate dal telefono
ma sono stanco di essere uno sputo di musica
sopra le ringhiere dei balconi.

E' vero,
sono stato triste tutto il tempo
come un abito smesso e dimenticato
ma ho premesse da rispettare
fermate intermedie prima di addormentarmi
e luci
luci sulle pubblicità sbiadite della Coca Cola
madri che raccolgono calzini stesi
prima che la pioggia d'Ottobre li macchi
e nuvole insanguinate come garze
nuvole insanguinate come garze...

Frammenti di sole cadon leggeri

come coriandoli di Carnevale,

in un silente frastuono irreale

una Volpe, in un canto, aspetta da ieri.

Aspetta e già sa che non lo rivedrà,

chi le ha insegnato il colore del grano.

Tristemente al freddo lo attende invano,

una risata che mai più lei udirà.

E il mondo si sfuma come acquerello,

Il bosco splende di gocce di luce

discese da occhi di un nero universo.

Ora sorride sotto il cielo terso;

il suo cuore universi produce,

di fiamme rifulge il suo mantello.



Sempre lo troverà,

nella bellezza del mondo e del cielo;

Solo il cuore, sa sollevarne il velo.


Dedicata al mio nonno. "Il Piccolo Principe" era un libro che ci univa molto.

Questa pace che non c'è
porta via certezze e vestiti fuori moda
nessun frutto di stagione
ricorda più dove nasce il sole
la nebbia confonde i confusi
si parte sempre, non si sa per dove

Erano verdi i prati
che ora sono specchio per le allodole
e illudere una nuvola
che non può piovere per sempre
è come dire al vento
di soffiare stando fermo

Un uomo non lo sa
che la sete di potere e l'ossessione
sono in mano a un muro

che non si può cambiare
quello che non torna indietro.

 
Al puzzle che ho comprato manca un tassello

quello centrale, che faccio, mi dico? Ci metto

la carta d’identità di quando avevo vent’anni?

Oppure uso le tessere per la tombola di Natale?

Distratto da questo quesito non mi accorgo

dell’auto diretta verso il bosco asfaltato

potevo chiedere un passaggio allo sfigato

che è alla guida. C’è un autentico mago

dall’altro capo del telefono, un tale

me l’ha presentato come un dongiovanni

per darmi ripetizioni di charme. L’ho detto

ma non ci credo, non sono mai stato un modello.



C’è un pensionato che lavora al progetto

di una cattedrale andina e un disoccupato

che dorme nel cassetto del comodino o nella vasca

da bagno, secondo l’ispirazione del momento.

Oggi riceverà una proposta di lavoro interessante

da una hostess rimorchiata all’aeroporto

“ Mi fai fare un giro della città?” le ha detto

mentre si slacciava il reggiseno, è elegante

ma ha il doppio dei suoi anni. Il santo

patrono veglia sul fantasma dell’amica

d’infanzia, l’ultima volta che le ha parlato

non le ha detto che il suo amore era intatto.



Il boss del quartiere dice di votare a destra

c’è un tipo a posto che è una garanzia

per i suoi interessi nel traffico di cocaina.

Conosce qualcuno anche a sinistra, ma non si fida

del tutto delle sue promesse di fedeltà.

Le elezioni sono truccate, chi ha bisogno

di un lavoro si vende ancora per un pugno

di mosche o per una promessa di novità.

Gli uomini in divisa sorvegliano la sfida

sono impegnati a sventare una nuova rapina

mentre qualcuno svuota il forziere della polizia

e non è il capo dei briganti ma una ministra.

Lasciami smarrire
dentro la  mia temporanea assenza
Mi sfilo nudo riflesso dallo specchio
fisserei comunque un nulla, un guscio
un'ombra vuota
rifinita solo dai giochi dell'illusione

mentre scivolo nell'ipnosi
che mi seduce  suadente i sensi
ostaggio consenziente ormai
di uno strano rapimento
mi abbandono all'onda lenta
che culla e scioglie i pensieri

sono fiore che si dissolve 
dentro il suo stesso  profumo
sono occhio che guarda semicieco 
mentre il pendolo oscilla irretendolo
Una musica lenta pervade la mente
catturando segrete regioni dell'io

e mi sfuggo