Club Poetico

Un lembo di cielo
come velo di sposa
filtra le foglie assopite;
stenta la luce,
la mia estate non canta,
si schianta nel vuoto
dove tutto riposa.
Solo un'ombra stanca,
vacillante ma pressante,
cammina, s'avvicina
e trascrina un noto profumo:
il suo ricordo.

Passa un giorno di inquietudine
con spiragli di luce briosa
giunge una primavera di amori imbrattati
si apre una finestra scura sul porto
mentre giace una giacca stropicciata sul divano
passano giorni di emozioni piene e vuote
credi di sprofondare ma un attimo dopo
risali la china con grande forza d'animo
parole di elementi sfuocati che cambiano
la strada di tempi passati si sta consumando
foreste verdi che stanno perdendo il loro fascino
grida di pensieri sconosciuti si affollano
e la maestosa creatività del poeta di passaggio
che scruta con stupore l'infinito mare tropicale.

Fedele compagna
mi è questa malinconia
come un male cronico
eppure sottile

e m'attraversa in ogni stagione
come perenne cielo d'inverno
densità grigia nel silenzio
che stancamente contemplo

ho nel cuore il sogno di un poeta
assassinato all'alba
ed ho nella mente
le ombre lunghe della sera

e il mio fiume è lento
tra le rocce
nel ricordo remoto
di un'impetuosa cascata

la dannazione perpetua
d'amare ogni dolce veleno
con cui la vita spesso mi alletta
frutto dalla tenera polpa

nettare poi contaminato
dal nocciolo amaro
succo che delude la bocca
la voluttà spesso tradisce il piacere

e lo corrompe in dolore
ed io son splendida maestra
in questo processo alchemico
che non conosce antidoto

e conto le spine
rovi che han messo radici
nell'inquieto spirito mio
abbastanza per trafiggere

come nere stelle morte
il corpo della notte
che si stende su di me
come un amante senza amore

non rattristatevi di queste parole
il cieco impara ad amare il suo buio
e forse più di altri persi nel sole
può scorgere la luce più rara

quella incompresa delle tenebre...

Fiori di specchi rubino

scivolano a picco sul mare

come alabastro e polline di narciso:

son lacrima di miele d’agosto

quei fazzoletti di piccole case,

caramelle di candida cenere,

cicatrice di nuvola al mattino.

Fra gherigli inzuppati di stradine

s’annodano lenzuola d’orizzonte,

un pallido tremolio di stelle

tinge le caduche foglie spente

mentre rossetto di cuore sorseggia

spremuta emozionale d’ardente cometa.

Forse era per te
oggi che sei malinconica come l'Argentina
e le tue palpebre azzurre custodiscono la luce quando dormi rosa e delicata
come i fiori di ciliegio che morivano a Maggio qui di fronte
mentre si giocava a nascondino nelle cantine
e Giugno annegava papaveri nei miei occhi
tra i dintorni della zona industriale che era tale solo sui cartelli in tangenziale
poi i quattordici anni
i tramonti già delle spine sul mio petto
che mi facevano felice come una colomba
i terreni sparsi di fili d'oro
ed esplodevano Soli nelle nostre bocche come i paraventi delle stazioni
ed esplodevano rose di luce sulle ortiche delle nostre speranze
e mi chiedevo dove andava a finire la vita dopo i bar chiusi
proprio ora che hanno ridipinto i palazzi a Pontecitra come le tue unghie,
ma quante volte nelle strade d'inverno
mi son fermato a sentire l'eco dell'eterno
e non ho afferrato che manciate di maschere o volti
caduti come i vestiti di mia madre dal balcone,
e che n'è stato di tutto?

Lasciatemi questi ricordi di chitarre marcite
che mi hanno toccato come baci spiccati da fulmini gialli
e forse potevo scrivere parole più tristi,
potevo dire << Tace sui roridi rami la sera >>,
ma è brillata tra le mani questa poesia
solo ora che l'Alba sventola in cielo.

Ma è sulla strada di casa
che finalmente ritrovo la pace,
la speranza ogni volta
di riuscire a sfuggire al passato.
Così benedico il ritorno,
il desiderio
che nessuno si ricordi di me.
E più si avvicina la meta
più mi si libera il cuore.

Ci hanno tolto
in parte
tutto quanto,
Ma non abbastanza
per considerarci
senza niente.

L'uomo con le scarpe in mano
al ciglio dei suoi sogni
fa cenni con un dito
allo specchio sotto i piedi
muove cerchi come atleta
lo guardo perso un pò sopito
sistemi i suoi capelli
per il fastidio agli occhi
una mano in tasca
buchi
fino al di là del tempo degli ombrelli
non una parola
parla per lui il vento
suona fra i vestiti
ciondoli ed anelli

quale sarà la sua storia
cosa tiene fra i pensieri
di cosa porterà memoria
cosa ha lasciato che non gradiva
cosa l'ha cambiato?

L'uomo con le scarpe in mano
non ha molto fiato
non conta
continua ad indicare con il dito
non gli importa di essere compreso
di essere gradito
ora è impegnato a portar quel peso
sa da sempre e fino ad ora
che quanti lo conoscono veramente 
potranno dire che
davanti ad ogni istante
non si è arreso

M’alluviona il pensiero

come le stelle il ciel la sera

ed un cristallo di geranio

s’inerpicava confuso dal vento

fra bianche radici di nuda clessidra.


Polvere d’oceano graffia la schiena  

è scintilla di foglia e piuma di seta,

le nuvole son dizionari di cuore,

dittonghi d’orizzonte corallino,

grano lunare sfarinato dal mattino.


M’alluviona il pensiero

come cicatrice di muta parafrasi

ed una spremuta di brina dipingo

è respiro e silenzio nelle vene di un solstizio.