Club Poetico

Avevo già detto no ieri, basta!
Ma riecco l'immagine del mestolo forato
che sale dal geyser
e porta su dal centro un'altra mia
deformità,
le dita che ai mignoli si gonfiano,
si alzano a parallelismi
incredibilmente d'ottima fattura nello spirito

o sospesi come il silenzio delle teste svuotate di tutto a teatro,
quando finisce Manon Lescaut
e si vorrebbe davvero morire.

 

Quando avevamo menti simmetriche

(come le ali della Lepidoptera Blue),

tu eri una donna turbata dal panorama,

ed io un uomo sempre troppo attento

alle variegate sfumature del caos.

"È logico, pazzo, tu dovevi saperlo

come sarebbe andata a finire",

fu questo tutto ciò che mi dissi.

"No, io non potevo ancora intuirlo

che a quel minimo primo battito,

casuale solo nella sua essenza,

avrebbe seguito l'andar del tempo,

e poi la gioia, il dolore, e la morte."

"Non lo sapevo, come tu non sapevi,

che per via di un raro effetto farfalla

non ci sarebbe stato uragano per noi,

ma l'imprevedibile nascita di una stella.
 

Elogio

Donna, della vita sei il cibo,
della buia notte tu sei l’astro,
sei la viva luce d’ogni giorno
ed io ti canto con gioia e libo
all’amore che per me è pilastro
della vita, a cui io giro intorno.
 
Il tuo cuore ed il tuo intelletto,
sono pronti a tendere la mano;
dea dell’amore e del concetto,
pur egro, tu rendi l’uomo sano.
 
Per il tuo dire e fare tanto vali,
perché tu effondi la dolcezza;
pur se il tristo Fato taglia l’ali,
all’uomo allontani la tristezza.
 
Si vive per te, donna gentile,
s’inneggia a te da mane a sera;
io ti offro un fior primaverile,
finché vivrò in questa geosfera.

 

Chiudo questa musica 
stando in piedi sulla sedia del vuoto,
dove a nessuno è dato capire se miracolo d'arancio

o di mandarino a fluire.
Qualcosa strappato precocemente forse,
che a lasciarlo aperto magari,
come un ombrello nero di classe
avrebbe attirato
una pioggia di applausi.


 

 
“Speaking strictly for me we both could have died then and there”
(Joan Baez)
 
Buongiorno amore mio,
eccoti nel nostro primo sogno:
quando la neve si lasciava cadere
sopra i giardini di Villa Melzi
senza un motivo evidente,
ma solo perché tu
lo desideravi
così tanto.

Erano musica cara e sublime
quei cristalli di gragnola
che picchiavano forte
sulla colonna infame,
per poi morire afoni
ai piedi della sequoia;

che barcollavano inermi
sulla statua della dea Pakhet,
per poi impietrire sul tronco
del pino di Montezuma;

che scivolavano
ignari della fine,
sul marmo bianco
di Dante e Beatrice,
sul chiosco moresco,
e sul vecchio ricovero
che un tempo fu
l’orangerie.

Quando invece noi,
dal caldo del chiuso di un bacio,
da sotto la chioma del grande canforo,
non correvamo realmente rischi imminenti
perché nulla, allora, importava davvero.

Tu forse
non puoi ricordarlo,
ma io, come sai, lo sogno spesso.
Io lo sapevo già allora che ti amavo,
mentre assistevo al miracolo,
e col pensiero percorrevo
l’improbabile rotta
che dal cielo
porta giù
al lago.

Sono passati anni,
ma tu presta attenzione:
che io fisso ancora i tuoi occhi
e la geometria del fiocco di neve.
Come se quella meraviglia,
quella precipitazione
e i tuoi mille baci,
non siano altro
che un ciclo:

la nostra
vita.