Club Poetico

Un bacio dato così!
In punta di piedi
con le nuvole addosso.
Lei diceva ti amo
ma il treno non poteva aspettare
per quel viaggio senza ritorno.
È stato un ultimo bacio
come una rondine
sei volato lontano
dicesti che saresti tornato
il giorno in cui le foglie
rinasceranno ancora.
No! Non è stato così
è già passato un altro inverno
alla stazione c’è un immenso deserto.
Dell’amore non sai più cosa farne.
ricordi sempre quel lontano ti amo
più passa il tempo
e si disperde nel cielo.
Non c’è più sole,
mentre l’acqua del fiume
ha trasformato un sasso
in una lama tagliente,
qualcuno dice non era vero niente.
E sei rimasto così!
Le lacrime ti piovono addosso
chiudi gli occhi ricordando quel bacio,
senti ancora il fischio del treno
che corre veloce.
E tu scrivevi una bella canzone…
Improvvisata d’amore.

 
 
 
 

 
Pile di carta
salgono verso il cielo,
migliaia di segni mai capiti,
di inutili e vani memorandum,
di liste di cose che non realizzerò:
i fondamentali di una mente confusa
che conserva traccia di ogni male,
che si perde e che poi si ritrova
per poter sperare ancora.

Gli omini verdi sono qui,
calcano i miei pensieri
e irrompono sul foglio;
sciolti in pasta di crisocolla
o ridotti in polvere gialla di stelle.

Sono loro che tracciano queste traiettorie,
queste parabole, queste iperboli,
questi troppi scorci dolenti.
È forse illusione?
Ancora non so:
per me, al momento,
 sono solo segni, orme,
solchi, impronte e graffi.
Nient’altro che mirabili parole,
che ahimè, non mi spiegano la vita.
 

 
Non è facile abbandonarsi
alle folate del Marin,
che prima
è un varco giallo
su un cielo bianco celeste,
e dopo
una nebbia umida
che riveste cuori e animi.
 
Ci si sente imprigionati in quel limbo:
nel muro di Föhn, la zona di transizione,
nelle nubi dense e lenticolari
che insinuano il dubbio,
nel sollevamento
che ogni tanto è discesa
ma sempre tristezza.
 
C’è chi fluttua e non ha piedi,
chi cerca, chi indaga,
chi non piange,
chi accetta
e chi non indugia.

La nostra vita è qui,
e non è mai stato un segreto
il rincorrersi delle quattro stagioni:
siamo poeti noi, marinai,
anime caduche,
pensatori;

siamo vite frastagliate
che talvolta sanno anche gioire,
quando questo cielo corvino  
finalmente rischiara
e l’amore sboccia.
 
Un acquarello tenue e dolce,
una lacrima su un sorriso,
un panorama
che è come rinascere:
posso dirlo no,
che ne vale la pena?

 

Stampa, tribunali e televisione
sono una dolorosa realtà.
Crimini nefandi e processi clamorosi,
fatti turpi dentro e fuor nazione,
letti o visti per curiosità,
producono gli effetti più morbosi.
I tribunali, dal severo aspetto,
son teatrini o luoghi di trambusto,
hanno perduto stima e dignità,
sono il cibo peggior dell'intelletto.
L'addebito può sembrare ingiusto,
ma penso che sia la verità.
La serenità sacra della legge
la lede l'eloquenza tribunizia,
nonchè l'intemperanza da comizi,
che poi, talvolta, la stampa ricorregge,
dando al lettor altra immondizia,
che desta sospetti e falsi indizi.
Come se ciò detto non bastasse,
la televisione, assai più verista,
è la peggiore d'ogni narrazione,
perchè lì si vedono in azione
le scene ben curate dal regista
che, destando più passioni basse
e stimolando gli istinti feroci,
che turbano dei deboli la mente,
annientando ogni nobil sentimento,
predispongono a delitti atroci
per imitazione, per vanto e sovente
per interessi o per divertimento.
Gli eroi della pistola e del coltello
per alcuni cervelli son l'attrattiva.
La fantasia è colpita dal mistero,
il fatto truce affascina e il duello
per gli uomini è la prerogativa
per detener lo scettro dell'impero.
Sangue, furti, rapine e violenza,
scandali politici ed orridi delitti
sono per i mass media pane
e per tanti licei di delinquenza,
dove s'impara a ledere i diritti
per poi diventare pescecane.
Molti mezzi di comunicazione
son le tribune della confusione.
Se il prossimo ne riceve danno,
l'informazione è licenza delittuosa,
è falsa verità e solo inganno,
è il flagello della società corrosa.
In nome dell'onestà e del buon senso
conviene che la pubblica opinione,
invocando leggi sempre più severe,
per evitare questo gran scompenso
vieti ai mezzi di trasgressione
di dar notizie, se non sono vere.
I mezzi, infatti, di cui io parlo,
se usati per migliorar la gente,
sarebbero i canali della pace
e non le erose gallerie del tarlo,
che rende vuoto ovver demente
l'essere ottuso che subisce e tace.
Un plauso, però,vada ai giornalisti,
che non hanno di passero il cervello,
nonchè ai togati seri specialisti,
che aborrono il sofisma ed il tranello.
Degni son pur di stima e lode
color che usano la televisione
per dare una benefica istruzione,
piacevole e senza alcuna frode.
 

Un piccolo paese di poche anime tutti si vogliono bene, 

si aiutano nel momento del bisogno come fratelli. 

Al centro del paese un piccolo forno gestito da marito 

e moglie inizialmente senza insegna solo una porta. 

Dopo un pò di anni è comparsa una scritta illuminata 

( Il cuore del pane )

Mai da nessuna parte ho mangiato 

un pane cosi buono. 

Tutte le mattine si faceva a gara 

per chi andava a prendere il pane. 

Non poteva mai mancare un pezzo di cioccolata 

per tutti quelli che entravano. 

Tutti i bambini del paese siamo cresciuti con loro 

per noi erano i nostri nonni acquisiti.

Dopo molti anni la porta 

dell’antico forno è rimasta chiusa. 

Tutto il paese ad attendere 

che la porta si aprisse... ma invano. 

L’attesa... sembrava fosse eterna 

in cinque minuti arrivarono i soccorsi. 

Ma purtroppo era troppo tardi i nonni dell’antico forno 

furono portati via insieme nella stessa notte dal monossido di carbonio. 

In paese fu lutto per una settimana

non fu più riaperto il forno dei nonni. 

Da quel giorno il pane 

lo portarono da fuori paese. 

Ma non era buono 

come quello dei nonni.